Odyssée vers le crépuscule , livre ebook

publibook - Pascal Debregeas

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240 pages

Français

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Extrait

Description

« Le Banquet des banquiers ? Vous dites le Banquet des banquiers ? Qu'ils aillent au diable, ces mécréants, ces ordures, ces empoisonneurs de la société et de l'humanité ! Les banquiers, les financiers, les usuriers, la cupidité, l'avarice, la rapacité, le désir sans retenue de l'argent qui commande tout, qui tue, qui viole, qui pille, le capital érigé en idole, qui tyrannise toute la société, toute la vie des hommes, qui les humilie, qui en fait des esclaves, de vulgaires marchandises, qui détruit, qui vole, qui provoque les guerres, les atrocités et tous les cataclysmes, j'appelle cela le fumier du diable, vous m'entendez ? le fumier du diable ! Qu'on chasse les marchands du temple et tous leurs amis les banquiers et le monde ira beaucoup mieux ! » Le monde est-il devenu fou ? L'humanité est-elle en perdition ? Acculé par des lois imbéciles, une voracité de l'argent qui assassine les hommes et la planète, Kanislavski déplore la disparition des valeurs humanistes et cherche en vain à trouver sa place dans un monde qu'il ne comprend plus. En quête de réponses, il entame un voyage initiatique à travers une planète dévastée par le consumérisme et l'industrialisation à outrance. Au cours d'aventures rocambolesques, il fera de nombreuses rencontres, dont un prêtre engagé dans une action révolutionnaire en vue de restaurer la justice et la fraternité. Ses discours captivants incitent le lecteur à réfléchir sur sa propre condition. Dans ce roman kafkaïen, Pascal Debrégeas dresse avec maestria un réquisitoire d'une véracité effroyable contre l'absurdité du genre humain. Dans ce chaos proche de l'apocalypse, existe-t-il encore des raisons d'espérer ?

Sujets

Philosophie et théologie

Initiation

Fiction

Capitalisme

Littérature

Informations

Publié par	publibook
Date de parution	07 juin 2017
Nombre de lectures	0
EAN13	9782342153422
Langue	Français

Informations légales : prix de location à la page 0,0082€. Cette information est donnée uniquement à titre indicatif conformément à la législation en vigueur.

Extrait

Odyssée vers le crépuscule
Pascal Debrégeas
Publibook

Le Code de la propriété intellectuelle interdit les copies ou reproductions destinées à une utilisation collective. Toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle faite par quelque procédé que ce soit, sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants cause, est illicite et constitue une contrefaçon sanctionnée par les articles L 335-2 et suivants du Code de la propriété intellectuelle.

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175, boulevard Anatole France
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93200 Saint-Denis
Tél. : +33 (0)1 84 74 10 24
Odyssée vers le crépuscule

Chapitre 1
« Est-ce que je me suis trompé de pays en naissant ? » L’air navré, Kanislavski se posait continuellement cette question. Cela faisait longtemps qu’il ne comprenait plus le monde où il vivait. Il était en permanence un homme en proie au désarroi, au doute, au questionnement. Il ressemblait à un chien errant, perdu, qui vagabonde à tâtons sur des sentiers improbables, traversant des vallées et des champs détrempés pour rejoindre une cité ici, un bourg là-bas, essayant d’attraper un os dans une écuelle au fond d’une cour de ferme, avant d’en être chassé par des coups de fusil. Avec son pas hésitant, incertain, on aurait dit un aveugle sans son bâton blanc, qui essaie de ne pas trébucher sur le chemin montagneux, évitant au possible les cailloux qu’il sent rouler sous ses chaussures et qui pourraient le faire chuter dans le précipice, dans le vide. Ah, le vide, le néant, c’était pourtant toute son existence, mais comme une bête animée par l’instinct de survie, il en avait peur. Alors il s’accrochait, il serrait les dents, oubliant le vertige angoissant qui l’appelait, et il s’obstinait à garder le cap, quel qu’il fût, mais un cap, le plus droit et le plus prévisible possible. Chien errant ou aveugle estropié, il était comme un marin égaré en plein océan, sans compas ni boussole qui, après avoir essuyé moult tempêtes, typhons, ouragans, et avoir guerroyé avec quantité de pirates, trafiquants et voleurs en tout genre, cherche désespérément à regagner la terre ferme pour y trouver un peu de quiétude.

« Est-ce que je me suis trompé de pays en naissant ? » ressassait-il comme un fantôme maudit. Après quelques secondes de méditation où il mâchouillait son amertume, il reprenait : « Il me faut des clés pour comprendre le monde d’aujourd’hui. Je suis comme le propriétaire qui n’aurait pas les clés de sa maison, qui ne peut ni la visiter ni l’habiter. Il reste au-dehors comme un idiot ; il en fait le tour, il essaie de trouver une fenêtre ouverte pour s’y introduire, mais rien, il ne trouve jamais le moyen d’y pénétrer. Il n’y a pas non plus de mur à escalader, ils sont trop hauts. Alors il en est réduit à observer, à attendre et à subir. C’est vraiment agaçant de ne pas avoir les clés de sa maison ! On ne peut pas dire qu’elles sont “perdues”, car ne les ai-je jamais possédées ? Et puis en réfléchissant un peu, est-ce que j’ai vraiment envie de rentrer dans cette maison ? Est-ce que j’ai vraiment envie de l’habiter ? J’ai beau tourner tout autour, aller, venir, épier une lumière qui s’allume, guetter une porte qui s’ouvre, franchement, ça ne me donne pas envie d’y aller. Je crois que je m’y sentirai toujours un éternel étranger… » Puis, après un répit, il concluait : « Bon, ce n’est pas tout ça, mais il faut continuer son chemin, le voyage est long. »

Kanislavski n’avait pas de temps perdre. Cet après-midi-là, il avait rendez-vous avec Hector près du pont Charlemagne. Il ne connaissait pas cet Hector, il le rencontrait pour la première fois. C’était un agent de contact, un autochtone du pays dont on venait de lui indiquer le nom à la gare la plus proche et qui était censé lui apporter des informations précieuses pour le bon déroulement de son voyage. Alors son baluchon sur le dos, il hâta le pas en direction des faubourgs. Il se trouvait à Praguiev, la capitale du Djitchikartan. Il mettait les pieds pour la première fois dans cette ville et ce pays. Bien qu’il fût un infatigable voyageur, cette partie du monde lui restait étrangère. Il avait juste étudié quelques cartes routières et observé attentivement le vol des cigognes pour s’assurer de la bonne direction. Pour la mission qui l’attendait, ces méthodes rudimentaires d’orientation étaient bien suffisantes, d’autant qu’il était aguerri par des années de randonnée sportive dans des montagnes de haute altitude, des jungles hostiles et des steppes arides. Il se défiait par-dessus tout des technologies dites « modernes » qui égarent plus qu’elles n’éclairent, qui transforment l’individu en handicapé, en assisté, qui l’amputent de l’intelligence instinctive du mammifère qui sait, lui, distinguer le nord du sud et l’est de l’ouest, évaluer le dénivelé d’un terrain, l’altitude d’un sommet ou la profondeur d’une plaine, simplement en ouvrant les yeux, en reniflant l’air et le vent, et en usant ses godasses. Il méprisait très souvent l’homme des grandes villes qui était devenu, selon lui, un infirme ridicule, un pitoyable énergumène sans cervelle qui aurait inspiré pitié au moindre cloporte.

Enfin, il n’y pouvait rien, et il devait clopin-clopant rejoindre au plus vite le centre de Praguiev. Il se souvenait juste, pour l’avoir étudié il y a longtemps au lycée, que cette ville avait abrité un écrivain célèbre. Son nom ne lui revenait pas, mais son œuvre, elle, continuait de le marquer par des impressions fortes. Il était mort jeune, se rappelait-il, dans la pauvreté et l’anonymat. Il avait bien l’intention de questionner Hector sur ce personnage qui avait rendu cette ville illustre quand, à titre posthume, son talent fut reconnu. Peut-être pourrait-il visiter sa maison natale et relire quelques pages de ses romans dont l’intelligence éclairait si souvent sa route incertaine.

Mais roman ou pas, son chemin vers Praguiev n’était pas une romance. Alors qu’il apercevait au loin la tour squelettique et sombre d’un château qui était plantée dans le centre-ville, il devait d’abord affronter un boulevard périphérique où le cortège bruyant et puant des voitures et des camions constituait un rempart encore plus infranchissable que l’ancienne fortification du Moyen Âge, dont il ne restait que des ruines. Autre temps, autres mœurs, mais problème identique : pour atteindre le cœur bourgeois de la cité, il allait falloir guerroyer et ruser. Cela ne l’effrayait pas, il était habitué à se battre, mais il était quand même affligé. Face à cette ville pourrie par les bagnoles, les chantiers qui n’en finissaient pas, les constructions de tours en béton inachevées, avec leurs poutrelles en acier rouillé qui pointaient comme des lances, le paysage faisait penser à une mâchoire édentée et grande ouverte qui était traversée par un entrelacs anarchique de tuyaux, de gazoducs, d’oléoducs, de boulevards circulaires, de rocades, de tunnels, de carrefours à sens giratoire, de ceintures périphériques, de métros aériens, de tubes digestifs continuellement obstrués par des déchets ; bref, une vaste et complexe termitière parcourue par un méli-mélo de tubulures en acier, où des insectes voraces allaient en tous sens, remontant de l’œsophage jusqu’à la cavité buccale, y ravageant de manière forcenée et indifférente le palais usé et les rares dents encore debout, arrachant au passage les derniers lambeaux de langue et les guenilles de lèvre qui pendaient inertes. Enfin voilà, c’était la bouche d’une ville moderne, sa porte d’entrée, une gueule béante comme un haut-fourneau qui tenait lieu de welcome aboard . Cette vision cauchemardesque donnait le tournis à Kanislavski, il en éprouvait des nausées, des fièvres. Il était toujours épouvanté par le spectacle de ces villes écorchées, les tripes à l’air, avec ses membres désarticulés et ses cris si nombreux qu’on ne les entend plus. Il était à la fois consterné et révolté par ce qui lui évoquait un corps humain éventré et purulent après une intervention chirurgicale ratée, et qui continue à agoniser au fond d’un bloc opératoire de fortune. Cette jungle urbaine, c’était la même ambiance que dans le tableau de Jérôme Bosch, l’ Enfer .

Alors plutôt que d’être brûlé vif par un lance-flammes ou d’être englouti tout cru par un tube digestif imbécile, il fallait s’enfuir d’urgence, vite, il fallait trouver une issue de secours, une emergency exit. Au bord de l’évanouissement, à cause des camions qui circulaient à grande vitesse sur la voie expresse, il tourna la tête à droite, puis à gauche, cherchant désespérément une indication, un chemin, quand tout à coup une rafale de vent violent le projeta à terre. Il chuta de tout son poids et roula comme une boule jusqu’au terre-plein du boulevard périphérique. Sonné par le choc, mais indemne, il fut surpris de se retrouver nez à nez avec une colonie d’escargots qui allaient bon train. « Mais qu’est-ce que ces gastéropodes viennent foutre ici ? » se demanda-t-il incrédule. Il se frotta les yeux plusieurs fois pour être sûr qu’il n’était pas victime d’une hallucination, mais vraiment, il n’y avait pas d’erreur possible : il assistait bien à la migration impassible mais déterminée de toute une file d’escargots dont il ne voyait pas la fin. Il était stupéfait par cette transhumance incongrue, à seulement quelques mètres de l’autoroute où roulaient des semi-remorques au vacarme assourdissant. C’était finalement plutôt sympathique de croiser ces étonnants compagnons de voyage. Intrigué par ce phénomène, il les observa cheminer. Tout comme lui avec son baluchon, ils portaient leur fardeau sur le dos. À la couleur blanchâtre de leur coquille, et à leur tête surmontée de quatre tentacules, il se rendit compte qu’il s’agissait de vulgaires escargots de Bourgogne, autrement dit les plus « prolos » de ces gastéropodes. Cela les rendait d’autant plus attachants. C’est vrai qu’avec leur rythme laborieux et leurs trognes sérieuses, ils avaient tout du casseur de cailloux qui s’en va à l’usine. Mais à ce propos, où al