Les Fossoyeurs , livre ebook

Edilivre - Hamed Bem Mokhfi

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46 pages

Français

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Extrait

Description

"... On préparait l’enterrement de Sidi Bou’azza. Le vieil homme était mort après s’être fait renversé en allant au souk faire ses courses... Il avait pris l’habitude de s’y rendre, de parcourir à pieds les trois cents mètres qui le séparaient de chez lui. Ce mardi là, il avait eu le malheur d’arriver au croisement de la route de la poste et de celle du marché, au même moment que le fils Boualem..."
La mort du vieil homme va bouleverser la vie d'un jeune professeur français de philosophie.

Nietzsche nous enseigne que le vivant est traversé par des rapports de force permanents qui sont au fondement des relations humaines, jusqu'à ce que la Volonté Créatrice lui assigne un sens supérieur.

Sujets

Philosophie et théologie

Religión

Religion

Sacerdoce

Informations

Publié par	Edilivre
Date de parution	10 février 2014
Nombre de lectures	2
EAN13	9782332669933
Langue	Français

Informations légales : prix de location à la page 0,0037€. Cette information est donnée uniquement à titre indicatif conformément à la législation en vigueur.

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Cet ouvrage a été composé par Edilivre
175, boulevard Anatole France – 93200 Saint-Denis
Tél. : 01 41 62 14 40 – Fax : 01 41 62 14 50
Mail : client@edilivre.com
www.edilivre.com

Tous droits de reproduction, d’adaptation et de traduction,
intégrale ou partielle réservés pour tous pays.

ISBN numérique : 978-2-332-66991-9

© Edilivre, 2014
Dédicaces

A mon père, à ma mère
I
« Bismillah !… Mmmha ! » et le coup de pioche arracha un lambeau de cette terre aride d’argile et de calcaire que le vent soufflait en poussière blanche, bien que les fils Bendaoud et Bensaïd aient pris le soin de la tremper juste avant. Mais le sol trop compact n’avait rien bu et laissait à la surface une pâte jaunâtre par endroits, de la poudre à d’autres. On préparait l’enterrement de Sidi Bou’azza. Le vieil homme était mort après s’être fait renverser en allant au souk faire ses courses. Le marché occupait une sorte de parking terreux à l’écart de la ville, tous les lundis, mardis et jeudis depuis les années soixante-dix, quelques années seulement après l’indépendance de 1962. Il avait pris l’habitude de s’y rendre, de parcourir à pied les trois cents mètres qui le séparaient de chez lui. Ce mardi-là, il avait eu le malheur d’arriver au croisement de la route de la poste et de celle du marché au même moment que le fils Boualem.
– « Ali, ramène-moi des blettes et des olives, je veux faire un marqa », lui avait dit sa femme Fatiha.
– « Ghafni (fous-moi la paix) ! Tous les jours tu veux changer ? Tu es folle ou quoi ? »
Pour tout dire, il en avait autant assez qu’elle de manger sur plusieurs jours la même chose, il voulait juste avoir le dernier mot. Il lui fallait montrer tout son pouvoir, toute sa puissance, toute son autorité. Du coup, il était sorti sèchement et s’était engouffré dans sa voiture. Un peu nerveux, il faut l’avouer, agacé par cette certitude qu’il avait : finalement les choses seraient plus simples si seulement il n’y avait pas cette ambiguïté insurmontable qui mijotait au fond de lui, sans qu’il ne la comprenne parfaitement par ce que les mots peuvent éclairer. Mais il le voyait, il le savait. Il sentait que dans un recoin enfoui de son âme il y avait mieux à faire. Mais quelque chose qui se surajoutait à ça lui disait le contraire, de faire ce qu’il ne voulait pas vraiment mais qu’il fallait qu’il fasse pour garder son rôle. C’était une affaire de position, une affaire d’image de soi.
Vers 10 heures du matin, le mardi 19 avril 2011, la 505 du fils Boualem heurta de plein fouet Sidi Bou’azza. Il reçut sur le côté droit la masse des une-tonne-deux lancée à 70 km/h, la puissance du choc le projeta contre le pare-brise puis le jeta à terre. « Il est sûrement mort sur le coup », dit l’urgentiste, qui vint un certain temps après. La bête de fer, de câbles, de graisse et de cambouis avait foncé sur lui comme le taureau sur l’enfant qui s’agite, ne lui laissant aucune chance. La flèche avait atteint sa cible en plein dans le mille, sans zigzag et il n’avait eu aucune chance, le vieux, de s’en sortir dans son face-à-face avec la machine. Ce fut une simple mise à mort, sans combat. A l’hôpital, en tout cas, le vieil homme de soixante-dix-neuf ans n’était plus, il avait quitté le monde des hommes, lui qui avait vécu dans le monde de Dieu.
Ce jour-là, comme à son habitude, le vieux Bou’azza était habillé en blanc de la tête au pied. Il gardait fière allure à se vêtir à l’ancienne, une jilaba recouvrait une longue camisse blanche que complétait un turban qui laissait tomber en arrière un pan léger, pour finir par s’enrouler en corde autour d’une tête au visage blanc, éclairé par de grands yeux verts, vifs et pétillants de la flamme d’une âme pensante et agile. Il semblait sortir d’un tableau d’Etienne Dinet.
C’était un homme de taille moyenne, d’une belle prestance. Il émanait de lui une certaine noblesse naturelle, c’est vrai qu’il était chérif . Il descendait par son père d’une vieille famille algérienne de saints, de soufis, de derviches, de pieux, qui remontait comme cela jusqu’au Prophète. La famille était encore respectée dans ce grand village d’Algérie, de l’Oranie occidentale où tout le monde savait qui était qui et dont jamais personne n’avait osé remettre en question cette filiation certaine, démontrée et assurée. De plus, en secret, il régnait sûrement toujours dans les âmes une certaine crainte pour ces familles de chourfas, pour lesquelles résonnaient encore des événements étranges et des prodiges dont elles avaient fait l’objet par le passé et dont elles continuaient plus ou moins de se faire porteuses.
Lorsque le fils Boualem fonça sur le vieux, il était en train de parler avec le fils Kouider. Il était allé le prendre devant chez lui, à l’autre bout du village. Ils aimaient se retrouver. L’un et l’autre échangeaient une complicité établie sur les préceptes indicibles de l’âme humaine, à compenser ici ce que l’autre possède là et chercher là ce qui fait briller ici. Le fils Boualem mettait des mots sur des préjugés élevés en intuition chez le fils Kouider. L’un parlait, l’autre écoutait, c’était comme ça et l’un et l’autre se rassuraient dans cette harmonie préétablie où chacun trouve sa place. Souvent il s’agissait de discuter, de résumer, d’apprécier, de justifier et de renforcer les discours de l’imam Darbaoui, de l’imam Ahmad ou d’autres « grons savants » qu’ils estimaient grands penseurs, et tout à fait autorisés à traiter tous les sujets. Tellement il leur semblait que ne pouvait être remis en question des hommes au savoir si pointu dans les affaires du droit religieux ou de la théologie ; puisque de toute façon il n’y avait personne en face capable de tenir le discours. Il est vrai aussi que l’imam Darbaoui était connu pour sa grande aisance à pouvoir aborder sans vergogne, depuis la chaire des radios et des plateaux télé qu’on lui offrait aisément du Golfe au Maghreb, tous les sujets possibles, de la philosophie à la sociologie, de la psychologie à la sexualité en passant par la géopolitique. Ça lui était d’ailleurs rendu extrêmement facile, non pas par un savoir élargi à l’universel et des lectures élargies à l’humanité tout entière, mais par une capacité – appelons ça comme ça – intrinsèque, liée à son caractère simpliste et satisfait de ceux qui ne doutent de rien, puisqu’il avait pour lui une méthode infaillible, une connaissance extraordinaire qui lui donnait accès aux arcanes de toute pensée possible. Tout réduire au canon du bien et du mal, tout passer au tamis critériologique du licite et de l’illicite par le semblable et le dissemblable, de sorte que l’analyse, la synthèse et la conclusion étaient d’emblée subsumées sous ces catégories ontologiques. Les références gnoséologiques, par ailleurs, n’avaient besoin de rien d’autre que celles, éternelles dans leur forme et leur fond, scellées dans le roc d’un passé lointain tout autant qu’immuable. L’imam Darbaoui était un des rares hommes à rejeter inconsciemment toute idée de mouvement du monde, de l’histoire, du temps et de l’espace ; toute idée d’évolution ; tout ça grâce au qiyas , à l’analogie qui permet de faire de la grenouille et du crapaud, de la vigne et du vigneron les complices du mal.
Ce petit bonhomme au ventre bien rond, toujours coiffé de son chèche d’al-Azhar et habillé de sa longue tunique noire aux amples manches, avait son public comme le mouton a son troupeau, tout un peuple d’ouailles qui confond la culture des hommes avec le verbe de Dieu. Il envoyait en enfer ou au paradis, estampillait la vérité ou le mensonge en un clic de parole où tout était simplifié, le Livre lui-même autant que la sunna . Il fallait bien que la vérité sorte de quelque part, et, quant à faire, il était préférable qu’elle sorte de l’un des leurs plutôt que de l’un des autres. La vérité a sa couleur et son ethnie comme la montagne a son paysage. Il faut dire que de décennie en décennie, rien n’avait été fait sous le Soleil Levant et le Soleil Couchant pour réformer une structure réflexive émergée d’un système de pensée grippé par le temps : les rues d’Alger ou de Tlemcen possédaient sensiblement les mêmes schèmes qu’au XIII e siècle. Etendues sur un long fil à linge, les années avaient défilé, séchant sur elles-mêmes l’encre des copies alignées les unes aux autres en longs draps blancs striés de noir. Du coup, jusqu’à un certain point, un compatriote du royaume almoravide ou plus tard de Kheir-Eddine Barberousse pourrait avoir la même discussion sur le monde qu’un Boualem, avec cette différence, toutefois, que les premiers appartenaient à leur temps et que les seconds en étaient complètement déclassés.
Toujours est-il que ce mardi-là, il s’agissait de comprendre, à l’aide d’éléments venus tout droit des couloirs épais du wahabisme, la mise en place de la doula islamiya en Libye, en Tunisie et en Egypte. Le problème était en train d’être solutionné, après le kilomètre qui sépare la rue de l’Indépendance au croisement des routes de la poste et du marché, quand on arriva à la question de savoir si oui ou non la télévision est « halam ou halal », péché ou non péché. Il y avait longtemps déjà que les deux étaient convaincus que « c’était l’outil du diable » mais ce genre de discussion leur permettait de se rapprocher l’un de l’autre et, sans s’en rendre compte, de déverser leur bile sur un monde dont l’incompréhension les faisait paniquer et ébranlait les soubassements de leur intelligence, tandis que dans un recoin plus profond se rouvrait la vieille plaie mal cicatrisée du sentiment d’échec de n’avoir jamais pu passer la frontière du monde moderne, en avion ou en bateau.
Boualem était au comble de son discours, les muscles raidis de son cou dessinaient une sorte de tronc d’arbre. Ses deux veines jugulaires étaient gonflées et tendues comme la corde d’un arc. Les traits de son visage se crispaient, la peau de ses joues imberbes, soumise à l’articulation et au souffle des mots, se gonf