La nuit, j'écrirai des soleils , livre ebook

Odile Jacob - Boris Cyrulnik

Découvre YouScribe en t'inscrivant gratuitement

Je m'inscris

Obtenez un accès à la bibliothèque pour le consulter en ligne
En savoir plus

161 pages

Français

Vous pourrez modifier la taille du texte de cet ouvrage

Obtenez un accès à la bibliothèque pour le consulter en ligne
En savoir plus

A propos
Informations
Extrait

Description

« Je sais maintenant, grâce aux récits intimes de mon for intérieur, et aux histoires des enfances fracassées, qu’il est toujours possible d’écrire des soleils. Combien, parmi les écrivains, d’enfants orphelins, d’enfants négligés, rejetés, qui, tous, ont combattu la perte avec des mots écrits ? Pour eux, le simple fait d’écrire changea le goût du monde. Le manque invite à la créativité. La perte invite à l’art, l’orphelinage invite au roman. Une vie sans actions, sans rencontres et sans chagrins ne serait qu’une existence sans plaisirs et sans rêves, un gouffre de glace. Crier son désespoir n’est pas une écriture, il faut chercher les mots qui donnent forme à la détresse pour mieux la voir, hors de soi. Il faut mettre en scène l’expression de son malheur. L’écriture comble le gouffre de la perte, mais il ne suffit pas d’écrire pour retrouver le bonheur. En écrivant, en raturant, en gribouillant des flèches dans tous les sens, l’écrivain raccommode son moi déchiré. Les mots écrits métamorphosent la souffrance. »B. C. Un livre bouleversant, de témoignage et d’émotion, où Boris Cyrulnik convoque les déchirures d’écrivains célèbres, les conjugue à l’aune de ses propres souffrances pour mieux convaincre chacun de nous des bienfaits de l’imaginaire, de la puissance du rêve, des pouvoirs de guérison que recèle l’écriture.

Sujets

Psychology

Informations

Publié par	Odile Jacob
Date de parution	10 avril 2019
Nombre de lectures	2
EAN13	9782738148292
Langue	Français

Informations légales : prix de location à la page 0,0750€. Cette information est donnée uniquement à titre indicatif conformément à la législation en vigueur.

Extrait

© O DILE J ACOB, AVRIL 2019 15, RUE S OUFFLOT , 75005 P ARIS
www.odilejacob.fr
ISBN : 978-2-7381-4829-2
Le code de la propriété intellectuelle n'autorisant, aux termes de l'article L. 122-5 et 3 a, d'une part, que les « copies ou reproductions strictement réservées à l'usage du copiste et non destinées à une utilisation collective » et, d'autre part, que les analyses et les courtes citations dans un but d'exemple et d'illustration, « toute représentation ou réproduction intégrale ou partielle faite sans le consentement de l'auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause est illicite » (art. L. 122-4). Cette représentation ou reproduction donc une contrefaçon sanctionnée par les articles L. 335-2 et suivants du Code de la propriété intellectuelle.
Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo .
C’est alors qu’il prononça cette phrase inouïe :

« Mère, voulez-vous me passer le sel ? »
Personne n’en croyait ses oreilles.
« Mais tu parles, mon fils, tu parles ! Pourquoi étais-tu muet ?
– Parce que jusqu’à présent, mère, tout était parfait.
Il n’y avait rien à dire. »
Comment comprendre cette fabulette 1 ?
La parole ne vient-elle que pour combler un manque ? Si nos âmes étaient fusionnées nous pourrions, sans un mot, nous comprendre, ressentir les émotions des autres, deviner leurs désirs, connaître leurs croyances. Pour que les mots nous viennent à l’esprit, il faut se séparer puis maintenir un lien verbal avec l’autre qui s’éloigne.
La parole naît dans l’imperfection de la relation, créant ainsi un nouveau monde flou, mystérieux, enchanté, parfois ensorcelé. Si les mots ne désignaient que des choses, la sonorité « four-chette » désignerait un objet dur avec des dents. Alors que ce mot désigne une représentation de chose : « Elle est mystérieuse, cette fourchette, elle est méchante. Mon petit frère a voulu la planter dans mon bras. » Ou : « Elle est attendrissante, cette fourchette, ma grand-mère que j’aimais me l’a donnée un soir. » Le halo affectif des mots est déjà une interprétation du monde.
1 . Sylvestre A., Coquelicot et autres mots que j’aime , Paris, Seuil, « Points », 2014.
CHAPITRE 1
Quelques mots pour tisser un lien

On parle pour tisser un lien, on écrit pour donner forme à un monde incertain, pour sortir de la brume en éclairant un coin de notre monde mental. Quand un mot parlé est une interaction réelle, un mot écrit modifie l’imaginaire.
À peine commence-t-il à parler que l’enfant découvre qu’il peut supporter l’absence de sa mère en mettant à sa place un dessin qui comble sa disparition. Quand elle revient, le jeune créateur lui montre son œuvre et l’entoure de mots afin de rétablir un lien. C’est le manque de figure présente qui a stimulé la créativité de l’enfant et le dessin entouré de mots a activé l’attachement. Quand la mère n’est jamais là, tout s’arrête, la vie psychique ne s’élance pas. Mais quand elle est toujours là, un attachement sans rupture engourdit la vie psychique. C’est pourquoi la déchirure est une contrainte à l’œuvre d’art. Ce qui ne veut pas dire qu’une œuvre d’art est une contrainte à la déchirure. Toutes les vaches sont des mammifères ne dit pas que tous les mammifères sont des vaches.

« Pourquoi le champ de la blessure est-il de loin le plus prospère 1 ? »
Parce que le plus sûr moyen de recoudre la déchirure, c’est de suturer la plaie avec des mots.
« Pourquoi écrire quand on agonise à Auschwitz ? », a-t-on demandé à Charlotte Delbo. Pourquoi Ana Novac, âgée de 14 ans, risquait-elle sa vie en écrivant sur des morceaux de sac en papier ? Pourquoi Germaine Tillion à Ravensbrück a-t-elle chanté avec ses codétenues une parodie d’opérette 2 ? Pourquoi Antonin Artaud écrivait-il « pour sortir de l’enfer » ? Pourquoi Jean Genet se faisait-il emprisonner en commettant quelques larcins stupides afin d’être contraint à « écrire pour sortir de prison » ?
La création d’un monde de mots permet d’échapper à l’horreur du réel en éprouvant au fond de soi le plaisir provoqué par une poésie, une fable, une belle idée, une chanson qui métamorphose la réalité et la rend supportable.
Le monde écrit n’est pas une traduction du monde oral. C’est une création puisque le mot choisi pour nommer la chose est une découpe du réel qui lui donne un destin. « J’écris pour me venger » ou « j’écris pour donner sens au fracas » oriente l’âme vers une lumière au bout du tunnel. Le mot qui vient à l’esprit pour désigner la chose imprègne l’événement d’une signification qui vient de notre histoire. Je me souviens d’une réunion dans une association de survivants de la Shoah. Le président, en rendant les comptes de l’activité de l’année, a dit : « Nos réunions intéressent beaucoup de personnes. Nous avons trop de travail. Nous devrions prendre un… Il faudra prendre un… » Insupportable de finir la phrase. C’est alors que quelqu’un, éclatant de rire, a dit : « On ne peut tout de même pas prendre un “collaborateur” ! » Ce mot, pour des survivants de la persécution des Juifs, était chargé d’un sens venu de leur histoire. En temps de paix, le mot « collaborateur » aurait simplement signifié qu’on allait travailler ensemble. Mais pour ceux qui avaient connu la guerre et la délation, il avait une odeur de mort qui le rendait difficile à prononcer.
Pour Anne Sylvestre, la chanteuse, le mot « coquelicot » est un « cri », un « appel », « un mot de joues rouges et de course folle dans les blés 3 ». Pour elle, le mot « Libération » est une déchirure, « une honte lourde à porter quand on est une enfant et qu’on préférerait parfois le malheur 4 ». Son père, doriotiste pendant la Seconde Guerre mondiale, communiste séduit par le nazisme, avait entraîné sa famille dans le malheur. En 1945, Anne, comme tous les traumatisés, n’avait pas eu la force d’en parler parce que les mots auraient fait saigner sa mémoire. Alors elle se taisait pour moins souffrir. Prisonnière du silence, elle a osé tenter l’aventure de la parole : « Depuis qu’elle sait, l’image de ces enfants traqués, de ces enfants cassés, de ces enfants brûlés […], ses larmes ne rachèteront jamais le fait qu’elle ait eu une enfance heureuse 5 . » Le mot « Libération », pour elle, signifiait la honte, honte d’avoir été une petite fille heureuse, alors que d’autres enfants souffraient d’une torture insupportable. Il a fallu le détour de la chanson pour poétiser le réel et construire sa propre réalité.
L’information brutale, à la Libération, avait désorganisé son monde de petite fille : « Ton père, que tu aimes tant, a participé à l’assassinat de plus d’un million d’enfants. » Comment comprendre ça ? Anne n’a pu supporter le coup qu’en s’exerçant à transformer ses émotions douloureuses en expressions émouvantes, surprenantes, élégantes grâce à la poésie : « C’est le lien magique de toutes les métamorphoses, la ligne invisible où la ballerine retombe de ses pointes, où le cygne redevient canard… Je me demande une fois de plus ce que je fais là, si ça ne serait pas plus simple de mourir sur place, là, tout de suite, et où j’implore sans savoir exactement qui ou quoi :
Aidez-moi !
Avant de sauter dans le vide
Avec le sourire 6 . »
La ballerine nous enchante quand elle est en scène mais quand, dans les coulisses, son réel est démasqué, la douleur réapparaît. La poésie agence des saynètes où le réel est imprégné d’imaginaire et, dans sa douce brume, la souffrance embellie prend un sens personnel.
1 . Char R., Lettera amorosa , Paris, Gallimard, 1953.
2 . Tillion G., Une opérette à Ravensbrück. Le Verfügbar aux Enfers , Paris, Seuil, « Points », 2007.
3 . Sylvestre A., Coquelicot et autres mots que j’aime , op. cit. , p. 11.
4 . Pantchenko D., Anne Sylvestre , Paris, Fayard, 2012, p. 44.
5 . Ibid .
6 . Sylvestre A., Coquelicot et autres mots que j’aime , op. cit ., p. 15-16.
CHAPITRE 2
Quand les mots donnent à voir

Il faut que le langage soit énigmatique afin de laisser place à l’interprétation. Un langage précis ne serait que désignation, signal de la chose, sans vie émotionnelle, sans vibration, juste une information pour déclencher la réponse. Il faut une illusion, un agencement de saynètes verbales pour donner vie au plaisir de penser.
Quand le microscope a été mis au point, en 1590 par le Hollandais Van Leeuwenhoek, il a permis de voir un spermatozoïde, petit organisme clôturé par une membrane : il fut donc appelé « cellule ». Mais, quand le microscope électronique est entré dans les laboratoires au XX e siècle, on a vu que ces membranes étaient tellement percées de canaux qu’on aurait dû nommer ces cellules « passoires », changeant ainsi la représentation de la chose. Le mot « maison » qu’on peut lire dans la Bible désigne un objet qui existait il y a plusieurs milliers d’années. Le même mot « maison » employé au XXI e siècle désigne un habitat différent. Le mot « ouvrier » écrit par Émile Zola ne désigne pas la même condition masculine que le mot « ouvrier » employé aujourd’hui. Et le mot « mort » n’énonçait pas seulement la fin de la vie quand j’ai entendu un jeune Palestinien dire à un autre enfant : « Ton père est plus grand que le mien parce qu’il a été tué. » J’ai compris que pour cet enfant les circonstances de la mort du père signifiaient beaucoup plus que la fin de l’existence. Dire : « Mon père est mort de vieillesse » ne déclenche pas la même représentation que dire : « Ton père est mort au combat ». Le sentiment provoqué par ces mêmes mots est différent, presque opposé.
Les mots écrits possèdent un pouvoir de métamorphose. « Dès que vous savez lire, vous devenez lecteur 1 », vous n’êtes plus le même, vous venez de changer de manière d’être humain. « La littérature, comme toutes les formes d’art, est la preuve que la vie ne suffit pas… » La vie n’est que biologique, nécessaire et insuffisante. L’art est la négation de cette vie, le piège des mots crée la sensation d’exister ! La seule réalité, c’est l’âme ; tout ce qui n’est que corps « me paraît frivole et trivial comparé à la pure et souveraine