Indésirables , livre ebook

Les éditions du 38 - Béatrice Nicodème

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121 pages

Français

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Extrait

Description

L’arrière-grand-père de Louise a tenu une place importante dans l’histoire de l’industrie nantaise et siégé à l’Assemblée nationale. Un beau sujet pour une thèse de doctorat !

Mais certaines légendes familiales supportent mal les coups de projecteur. Victor, le fameux arrière-grand-père, ne cache-t-il pas des zones d’ombre ? Pourquoi Antoine, son fils, a-t-il brutalement renoncé à une carrière toute tracée pour se faire embaucher comme ouvrier sur les chantiers navals de Saint-Nazaire ? Qui est Anna, cette femme au destin tragique qui ne figure pas dans l’arbre généalogique et surgit soudain du néant ? Se peut-il qu’on ait effacé de l’histoire familiale tous ceux qui ne cadraient pas avec le tableau officiel ?

Reportant sa thèse à plus tard, Louise part à la recherche de ces silhouettes imprécises, déterminée à leur redonner chair. Ce faisant, certains aspects de sa propre vie et de sa relation avec Simon, son compagnon, s’en trouveront éclairés.

Car les émotions qui ont bouleversé les existences de nos ancêtres ne s’éteignent pas avec eux.

Sujets

Sciences humaines

Literary

Fashion

Sciences humaines et sociales

Passé

Époque contemporaine

Recherche (homonymie)

Résilience

Famille

Mémoire

Fiction

XXe siècle

Littérature

Informations

Publié par	Les éditions du 38
Nombre de lectures	1
EAN13	9782374539539
Langue	Français

Informations légales : prix de location à la page 0,0060€. Cette information est donnée uniquement à titre indicatif conformément à la législation en vigueur.

Extrait

Présentation
L’arrière-grand-père de Louise a tenu une place importante dans l’histoire de l’industrie nantaise et siégé à l’Assemblée nationale. Un beau sujet pour une thèse de doctorat !
Mais certaines légendes familiales supportent mal les coups de projecteur. Victor, le fameux arrière-grand-père, ne cache-t-il pas des zones d’ombre ? Pourquoi Antoine, son fils, a-t-il brutalement renoncé à une carrière toute tracée pour se faire embaucher comme ouvrier sur les chantiers navals de Saint-Nazaire ? Qui est Anna, cette femme au destin tragique qui ne figure pas dans l’arbre généalogique et surgit soudain du néant ? Se peut-il qu’on ait effacé de l’histoire familiale tous ceux qui ne cadraient pas avec le tableau officiel ?
Reportant sa thèse à plus tard, Louise part à la recherche de ces silhouettes imprécises, déterminée à leur redonner chair. Ce faisant, certains aspects de sa propre vie et de sa relation avec Simon, son compagnon, s’en trouveront éclairés.
Car les émotions qui ont bouleversé les existences de nos ancêtres ne s’éteignent pas avec eux.

Béatrice Nicodème vit près de Nantes.
Des études d’allemand, de nombreuses années comme maquettiste dans la presse, puis, enfin, l’écriture à plein temps. Mais surtout, bien avant tout cela, la rencontre avec Sherlock Holmes qui a déclenché sa passion pour les enquêtes et son envie d’écrire. Passionnée par la psychologie, elle aime fouiller celle de ses personnages et tenter de saisir la diversité et la complexité de l’être humain. Elle a une prédilection pour les intrigues sombres, pleines de secrets à découvrir et de traîtres à démasquer. Nombre de ses romans laissent une grande place à l’Histoire avec un grand H, grande pourvoyeuse d’individus aux motivations obscures.
Elle est très appréciée également par les jeunes lecteurs pour qui elle a notamment, avec les aventures de Wiggins, recréé avec bonheur l'univers de Sherlock Holmes.
INDÉSIRABLES
Béatrice Nicodème
LES ÉDITIONS DU 38

Écrire sur les siens,
c’est en quelque sorte rejouer ce qui a eu lieu,
afin que les spectres puissent enfin retrouver la paix.
Christophe Boltanski
Prologue
Le flacon de parfum est posé sur la tablette au-dessus de mon bureau. Il m’a été offert par ma grand-mère le jour de mes vingt ans.
— Il a de la valeur, et pas seulement parce que c’est du Baccarat, m’avait dit Rozic. Il appartenait à la mère de… ton grand-père. Il y tenait énormément.
Ton grand-père . Des mots qu’elle prononçait rarement et qui étaient toujours précédés d’un bref temps d’arrêt. Comme si cet homme, parce qu’il était mort avant d’avoir pu l’épouser, ne méritait pas ce titre.
C’est un objet magnifique. En cristal incolore, rectangulaire avec des pans coupés, il est surmonté du bouchon quadrilobé si typique de la marque prestigieuse. GUERLAIN , QUAND VIENT L ’ ÉTÉ , annonce l’étiquette. Il contient encore un doigt de parfum qui aujourd’hui a pris la teinte du caramel. À chaque fois que j’en soulève le bouchon, avec prudence et vénération, je me délecte du mélange subtil de jasmin, de rose et d’héliotrope auquel se marient les notes acidulées du citron et la douceur du miel. Et lorsque je le respire, j’imagine mon arrière-grand-mère faisant le même geste il y a plus d’un siècle, puis déposant dans son cou une goutte minuscule du concentré de rêve au moment de partir pour le bal.
Sur le fond du flacon est collé un petit rectangle de papier sur lequel on lit encore, bien que l’encre ait pâli : Pour les 20 ans de ma petite chérie. Maman.
Je l’avais d’abord placé dans la salle de bains, devant le miroir, puis j’avais eu peur que l’humidité n’abîme l’étiquette et j’avais préféré le poser au-dessus de mon bureau.
Ainsi avais-je eu un indice devant les yeux durant des années, sans que mon instinct d’historienne soit alerté par l’anachronisme qui avait échappé à Rozic.
VICTOR
1
Le restaurant était comme on les aimait, Simon et moi : un cadre sobre et élégant, des tables suffisamment distantes pour favoriser les confidences, un serveur chaleureux mais discret. Nous l’avions repéré depuis longtemps, nous promettant d’aller y dîner un soir.
— On n’avait pas dit qu’on attendrait d’avoir quelque chose à arroser ? remarqua Simon en me scrutant.
J’avais lancé la proposition l’air de rien, comme si l’idée m’était venue subitement en jetant un œil à la carte au retour du lycée, mais il n’était pas dupe. Ce genre de surprise en cache généralement une autre, plus importante.
Je pris l’air étonné.
— Ah oui, on avait dit ça ? Euh… Bar au beurre blanc ou souris d’agneau ?
— Bar.
— Moi aussi. Ça simplifiera le choix du vin.
Une fois la commande passée, la bouteille arriva très vite, accompagnée de toasts et d’un appétissant tartare d’algues.
— Alors c’est juste un dîner comme ça, reprit mon ami. On n’arrose rien.
— Non, mais j’ai quand même un truc à t’annoncer.
Au moment de lever nos verres pour trinquer, les yeux brillants de Simon m’alertèrent. Quelle idiote ! Après la discussion que nous avions eue pour la énième fois au moment de la rentrée scolaire, j’aurais dû m’y prendre autrement. C’était clair qu’il s’attendait maintenant à la grande nouvelle. Il se pencha vers moi par-dessus la table en murmurant :
— Tu as pris une décision, ma Lou ?
Je répondis que non, ce n’était pas du tout ce qu’il croyait. La lumière s’éteignit aussitôt dans ses yeux.
— Oh, Sim, on en a parlé il y a moins de trois semaines. Je t’ai dit clairement que c’était trop tôt, non ?
Il battit en retraite.
— C’est bon ! Mais les années filent à toute vitesse. J’ai trente-trois ans…
— Et moi, même pas vingt-neuf. Exactement le même âge qu’il y a trois semaines.
— Trois semaines de plus, tenta de plaisanter Simon. Bon, qu’est-ce que tu as à me dire de si important ?
Je lui annonçai alors la grande nouvelle : j’avais décidé de préparer une thèse.
Il fronça les sourcils et passa une main perplexe dans son épaisse chevelure. Lire dans ses pensées était un jeu d’enfant. Une thèse signifiait au moins trois années de travail acharné, de nuits blanches et de vacances annulées, de piles de livres s’écroulant à côté du lit, de pizzas englouties les yeux rivés sur l’écran de l’ordinateur, d’échanges se limitant à des petits mots laissés dans tous les coins de l’appartement.
Puis, après avoir passé en revue les réjouissances qui se profilaient à l’horizon, Simon se livrait à un calcul très simple. Dans le meilleur des cas, j’aurais trente-deux ou trente-trois ans lorsque la vie pourrait reprendre un cours normal. Pour peu qu’on essuie quelques échecs, est-ce que je ne finirais pas par dire qu’il était un peu tard pour avoir un enfant ? Sans parler de deux ou trois… Car, bien qu’il soit toujours resté prudemment évasif sur cette question, j’étais convaincue qu’il comptait reproduire le schéma qui avait cours dans sa famille : moins de trois rejetons, ça faisait mesquin.
J’interrompis sa réflexion.
— C’est bon ? Tu as inventorié tous les inconvénients ? Et si tu fantasmais sur les avantages ? Un , si j’enseigne toute ma vie au lycée je terminerai en vieille prof aigrie. Deux , comme maître de conférences, j’aurai beaucoup moins d’heures de cours. Trois , le salaire. Un bon quarante pour cent en plus.
Il admit qu’effectivement, présenté comme ça… Mais ajouta que ça signifiait tout de même au moins trois ans d’une vie de chien. Je me gardai bien de préciser qu’en histoire il valait mieux prévoir quatre années qui pouvaient facilement devenir six.
— Pourquoi une vie de chien ? Je serai sûrement de bien meilleure humeur après une journée de recherche qu’après cinq ou six heures face à des ados qui se demandent pourquoi je leur parle d’époques où il n’y avait ni smartphones ni tablettes.
Simon pouvait difficilement me contredire, lui qui allait si souvent donner ses leçons de violoncelle en traînant les pieds. Mais cela signifiait-il que je serais obligée de prendre un congé et qu’on devrait vivre sur son seul salaire de musicien ?
Je m’empressai de le rassurer. Il devait bien savoir que je détestais dépendre de qui que ce soit. Je poserais ma candidature à l’école doctorale, de façon à obtenir un contrat qui me permettrait de demander ma mise en disponibilité. Au pire, je pourrais toujours ponctionner mon plan épargne logement. Et j’ajoutai en riant :
— Là-haut, papa se frottera les mains de me voir utiliser une partie de mon héritage pour devenir docteur en histoire. Tu sais comment il était, avec son obsession des diplômes.
Mon père était décédé six mois auparavant. Hospitalisé pour une intervention bénigne, il n’avait pas supporté l’anesthésie et était mort quelques heures après l’opération. Je ne le voyais que très rarement, il était austère, susceptible, peu démonstratif, nous avions eu des heurts fréquents et même des brouilles plus ou moins longues, mais nous avions partagé pendant près de trente ans la même nébuleuse de nostalgie. Car, de ma mère, je n’avais que des souvenirs imprécis et presque irréels. Un soir, elle m’avait embrassée et avait éteint la lune qui me servait de lampe de chevet, et au matin elle ne s’était pas réveillée. J’avais six ans. Mon père m’avait élevée seul, à grand renfort de baby-sitters et de jeunes filles au pair, grâce à quoi je parle l’anglais à la perfection et me débrouille honorablement en allemand et en italien. J’ai presque toujours été en tête de classe, pour la simple raison que chaque bonne note me valait, de la part de mon père, non seulement un sourire (par ailleurs fort rare), mais surtout la confirmation de ce qui me donnait la force de supporter le manque si douloureux : « Ta maman est sûrement très heureuse. Elle attend énormément de toi. »
De façon inattendue, le décès de ce père dont je me croyais détachée m’avait fait basculer dans cet état douloureux que Clémence, ma copine astrologue, appelle mon mode lune noire . Tout me blessait, l’explosion de fleurs et de parfums du printemps, les rires insouciants des élèves, et même les attentions délicates de