Faubourgs de Paris , livre ebook

La Gibecière à Mots - Eugène Dabit

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133 pages

Français

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Eugène Dabit (1898-1936)

"Je suis né à Paris.

Aussi loin que je remonte dans mon passé, je retrouve l’image de maisons charbonneuses ; et dans mes souvenirs s’étendent des rues froides, des boulevards bruyants mais sans gaieté, des paysages de la zone cernés de palissades.

D’abord, nous habitâmes rue du Mont-Cenis.

Du premier étage d’une vieille maison, je voyais le chemin de fer de ceinture rouler au fond d’une tranchée ; au delà, les talus verdâtres des fortifications et des arbres. Le dimanche après-midi, ma mère m’emmenait vers cette banlieue. Nous passions devant la gare Ornano, provinciale ; franchissions la porte de Clignancourt où j’avais peur des gabelous ; et la plaine de Saint-Denis s’ouvrait. Parfois, nous entrions dans une épicerie ; maman y achetait à bon prix un demi-litre de pétrole, un demi-setier d’huile, une livre de sel, qu’elle rapportait sans avoir à payer aucun droit d’octroi.

Nous déménageâmes."

L'auteur d' "Hôtel du Nord" nous offre une balade sentimentale dans les coins de Paris où il a vécu durant sa jeunesse...

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XXe siècle

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Informations

Publié par	La Gibecière à Mots
Date de parution	23 février 2023
Nombre de lectures	4
EAN13	9782384421961
Langue	Français

Informations légales : prix de location à la page 0,0015€. Cette information est donnée uniquement à titre indicatif conformément à la législation en vigueur.

Extrait

Faubourgs de Paris

Eugène Dabit

Février 2023
Stéphane le Mat
La Gibecière à Mots
ISBN : 978-2-38442-196-1
Couverture : pastel de STEPH'
lagibeciereamots@sfr.fr
N° 1194
À J EAN G UÉHENNO

Paris change ! mais rien dans ma mélancolie
N’a bougé ! palais neufs, échafaudages, blocs,
Vieux faubourgs, tout pour moi devient allégorie,
Et mes chers souvenirs sont plus lourds que des rocs.
B AUDELAIRE . – Tableaux Parisiens.
Dix-huitième arrondissement

I

Je suis né à Paris.
Aussi loin que je remonte dans mon passé, je retrouve l’image de maisons charbonneuses ; et dans mes souvenirs s’étendent des rues froides, des boulevards bruyants mais sans gaieté, des paysages de la zone cernés de palissades.
D’abord, nous habitâmes rue du Mont-Cenis.
Du premier étage d’une vieille maison, je voyais le chemin de fer de ceinture rouler au fond d’une tranchée ; au delà, les talus verdâtres des fortifications et des arbres. Le dimanche après-midi, ma mère m’emmenait vers cette banlieue. Nous passions devant la gare Ornano, provinciale ; franchissions la porte de Clignancourt où j’avais peur des gabelous ; et la plaine de Saint-Denis s’ouvrait. Parfois, nous entrions dans une épicerie ; maman y achetait à bon prix un demi-litre de pétrole, un demi-setier d’huile, une livre de sel, qu’elle rapportait sans avoir à payer aucun droit d’octroi.
Nous déménageâmes.
Nous allâmes habiter rue de Suez où ma mère tint une loge de concierge. Le logement se composait d’une seule pièce qu’encombraient deux lits, des chaises, une armoire à glace, une table, une cuisinière. Il m’était impossible d’y remuer sans causer quelque dégât et maman m’envoyait jouer dans la rue.
Je retrouvais mes camarades d’école. Nous jouions à l’escargot, à la marelle, et invitions à ces jeux des fillettes que nous observions sournoisement. Puis nous musardions à travers le quartier que bordaient les boulevards extérieurs. Nous regardions, sans comprendre leur manège, des filles en cheveux faire les cent pas à la tombée du jour ; certaines nous souriaient, nous ne pouvions démarrer.
Enfin, nous arrivions au pont Marcadet. Alentour, les maisons étaient plus noires, plus noirs aussi les hommes qui y entraient, tous cheminots. Les sirènes des usines retentissaient, soudain des ouvriers emplissaient les rues. Quelques-uns nous disaient d’une voix traînante : « Bonsoir les mômes. » Il y avait je ne sais quelle tristesse au fond de leur regard, quel abattement dans leur attitude, et dans leurs mains ouvertes des plaies noires. Leur défilé était aussi morne que celui d’une armée, le soir d’une retraite.
Nous nous remettions à courir, nous traversions la rue de la Chapelle où l’on rencontrait des voitures maraîchères, des bœufs, des troupeaux de moutons, et arrivions presque à la Villette. On apercevait des entrepôts, les lignes fumeuses du chemin de fer de l’Est ; il en venait le roulement des trains, comme une sourde chanson.
Mais il fallait regagner notre quartier. Nous baguenaudions encore. La lueur des réverbères tremblotait, rares étaient les enseignes lumineuses, et des appareils à gaz éclairaient les boutiques. Nous nous arrêtions devant les vitrines des mercières où des bocaux de sucreries se dressaient entre des rubans et des dentelles ; collions notre visage contre les vitres des cafés pour voir jouer au billard des messieurs à faux col ; faisions halte près d’une porte cochère, tirions violemment la sonnette, et au galop repartions dans la rue sombre.
Boulevard Barbès, passait en soufflant le tramway à vapeur Saint-Ouen-Bastille, de lourdes guimbardes à impériale dans lesquelles nous sautions lorsque nous avions des sous. Il nous semblait obéir aux appels que lançaient les locomotives sous le pont Marcadet et partir pour un voyage aventureux. Mais bientôt le receveur criait le nom de notre station. Tardions-nous à descendre, hop ! il nous empoignait par le bras.
Pour gagner la rue de Suez, je suivais la rue de Panama où ma tante Marie, comme maman, était concierge. Je faisais une halte dans sa loge, près de mon oncle, ouvrier cordonnier à Belleville, gros homme dont la main calleuse meurtrissait ma main, dont la barbe dure me piquait la joue.
Au retour de la fabrique, Tonton ressemelait les chaussures de ses locataires, celles de ses gosses qui usaient leurs souliers dans nos escapades. Il s’occupait de politique, était membre de la section socialiste du quartier de la Goutte-d’Or. Il discutait avec des camarades, sans cesser une minute de taper son cuir. Je l’écoutais raconter des histoires que ses gestes et sa voix rendaient séduisantes comme un conte ; si je l’interrompais, en grondant il me faisait asseoir sous le bec Auer dont la lueur avait roussi les cheveux de mon cousin Maurice ! Tout à coup, il dénouait son tablier ; suivi de ses camarades, il allait au café « boire une mominette ».
Je quittais tristement la loge de Tata pour retrouver notre loge qui était calme comme notre existence. À chaque pas je buttais contre un meuble ; quand je levais les yeux, je voyais un plafond jaunâtre. Je m’approchais de la porte et regardais rentrer du travail les locataires.
La rue appartenait à une société qui y avait construit des maisons dont les façades pauvres et uniformes s’encrassaient. Chaque immeuble se composait de deux corps de bâtiments. Sur rue, vivaient des employés, des bureaucrates, des représentants de commerce ; sur cour, des ouvriers et leurs familles nombreuses, toute une smalah ! Cependant, lorsque les locataires passaient devant la loge, moi, je ne savais faire entre eux ces différences auxquelles ma mère se plaisait. Sur le mur brun, je voyais paraître un dos rond, s’avancer un visage terne ; et j’entendais : « Pas de lettre, aujourd’hui ? » Il n’y en avait presque jamais, ou bien des cartes postales – que je lisais – au jour de l’an et à l’époque des grandes vacances. Le locataire marmonnait ; en traînant des pieds il traversait le couloir et s’engageait dans l’escalier. Je comptais les pas. Il montait pesamment, puis une porte claquait ; il était chez lui, dans sa case, le logement de deux pièces avec « entrée, cuisine, cabinet ».
Je restais à mon poste. Les locataires habitant sur cour se suivaient, et, au passage, tous me criaient bonsoir. Eux, je prenais plaisir à les voir défiler, des hommes en bourgeron comme je les avais rencontrés à la sortie des usines, des charpentiers au large pantalon de velours, des maçons aux vêtements tachés de plâtre, et d’autres : menuisiers, serruriers, cochers, drôlement affublés, rasant les murs, disparaissant vite. Quelquefois passaient des fillettes, mes amies, qui me souriaient ; des jeunes femmes, vendeuses, couturières, le teint avivé par le maquillage ; ou le père Bayer, fruitier, qui allait chercher des marchandises dans sa remise, au fond de la cour.
Les entrées devenaient plus rares, l’envie me prenait de jouer dehors un moment. Un bec de gaz sans manchon éclairait le couloir, un bec papillon que les courants d’air battaient et dont la flamme crépitante était d’un rouge crasseux. Je m’élançais, glissais sur les dalles, sautais à pieds joints ; le fils des locataires du rez-de-chaussée m’entendait et entre-bâillait sa porte.
Soudain, maman criait : « Va dans l’escalier voir si tous les becs sont allumés ! » Je montais les marches deux à deux, m’arrêtant à chaque palier pour me pencher sur la rampe et cracher dans le vide, pour renifler des odeurs de cuisine, pour écouter aux portes. J’entendais parler, chantonner, tinter des casseroles. C’était ainsi jusqu’au sixième, tout le monde se mettait à table. Et à dix heures, quand on aurait éteint le gaz, le silence commencerait. Du sixième, je me laissais glisser sur la rampe ; il y avait des virages, des arrêts, de brusques départs. Parfois un locataire ouvrait sa porte : « Gare la bûche ! » Il me proposait d’entrer un instant, me donnait quelque gâterie que je mangeais en regardant avec un mélange de curiosité et d’envie des meubles plus beaux que ceux dont maman tirait vanité.
Mon père, lui aussi, était rentré du travail. Nous nous mettions à table, serrés entre la porte, le grand lit, la cuisinière. Je me tenais mal, ma tête balançait, mes paupières battaient. « Tu as encore vadrouillé », grognait mon père. À peine avais-je terminé que maman m’envoyait au lit, un petit lit de fer aux barreaux blanchâtres ; je ne pouvais plus bien m’y allonger.
Je fermais les yeux quand un coup de sonnette me faisait sursauter. Ma mère tirait le cordon. Un homme entrait, disait son nom d’une voix sourde. En semaine, vers minuit, la maison était silencieuse. Le sommeil de six étages, de quatre-vingts locataires peut-être, pesait sur moi.
Nous dormions la fenêtre close, car dans la cour étaient alignées les boîtes à ordures dans lesquelles venaient grignoter les rats, et ma mère, et moi-même, craignions qu’ils n’entrassent chez nous. J’étouffais ; j’écoutais ronfler mon père. Enfin, le sommeil...
Vers cinq heures du matin, la vie reprenait. Un homme demandait le cordon, un chiffonnier tirait les boîtes à ordures, le père Bayer remuait ses pots à lait. Ma mère se levait. Du ciel une lueur blême descendait, éclairant le couloir où passaient à la file les locataires mal réveillés, pourchassés par leurs rêves qui allaient mourir dans la rue.
Je restais au lit ; maman, déjà en tenue de travail, me secouait. Elle me débarbouillait, me donnait un bol de café. Je partais pour l’école en suivant la rue Léon, la rue Myrha. Les boutiques s’ouvraient ; un tombereau roulait, il en tombait des ordures et une poussière de cendres.
Je ne me pressais pas. Toujours le spectacle de la rue me retenait et je faisais des découvertes. Je construisais dans les ruisseaux des barrages de sable, tirais la natte des « quilles » qui se rendaient à la maternelle, grimpais derrière les fiacres, injuriais les cochers lorsqu’ils me menaçaient de leur fouet. J’apprenais la géographie et l’histoire en lisant sur les panneaux bleus des rues les noms des villes, ceu