Le Testament de M. de Chauvelin – suivi d'annexes , livre ebook

Arvensa Editions - Alexandre Dumas ,
composé par Arvensa Editions

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262 pages

Français

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Nouvelle édition Arvensa du Testament de M. de Chauvelin d'Alexandre Dumas augmentée d'annexes (Dumas, sa vie, son temps, son œuvre par de Bury).

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Publié par	Arvensa Editions
Nombre de lectures	0
EAN13	9791027302536
Langue	Français

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Extrait

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ISBN : 9791027302536
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Guillaume Apollinaire : Oeuvres majeures
Honoré de Balzac : Oeuvres complètes
Charles Baudelaire : Oeuvres complètes
Henri Bergson : Oeuvres complètes
Chateaubriand : Oeuvres complètes
Pierre Corneille : Oeuvres complètes
Alexandre Dumas : Oeuvres complètes
Esope : Oeuvres complètes
Gustave Flaubert : Oeuvres complètes
Héraclite : Oeuvres
Homère : Oeuvres complètes
Victor Hugo : Oeuvres complètes
Jean de La Fontaine : Oeuvres complètes
Marivaux : Oeuvres complètes
Guy de Maupassant : Oeuvres complètes
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Stendhal : Oeuvres complètes
Paul Verlaine : Oeuvres complètes
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Virgile : Oeuvres complètes
Voltaire : Oeuvres complètes
Emile Zola : Oeuvres complètes
LISTE DES TITRES
ARVENSA ÉDITIONS NOTE DE L’ÉDITEUR CATALOGUE DES ŒUVRES COMPLÈTES NUMÉRIQUES

LE TESTAMENT DE M. DE CHAUVELIN
ALEXANDRE DUMAS – SA VIE, SON TEMPS, SON ŒUVRE
Alexandre Dumas : Œuvres complètes Retour à la liste des œuvres
LE TESTAMENT DE M. DE CHAUVELIN
Récit fantastique

Pour toutes remarques ou suggestions : editions@arvensa.com Ou rendez-vous sur : www.arvensa.com
Édition de référence : Michel Lévy Frères 1861.
***
LE TESTAMENT DE M. DE CHAUVELIN
Liste des titres Table des matières du titre
Table des matières
I. La maison de la rue de Vaugirard
II. Un pastel de Latour
III. La lettre
IV. Le médecin du roi
V. Le lever du roi
VI. Le miroir de Madame Du Barry
VII. Le moine, le précepteur, l’intendant
VIII. Serment de joueur
IX. Vénus et Psyché
X. Le jeu du roi
XI. La vision
XII. La mort de Louis XV
LE TESTAMENT DE M. DE CHAUVELIN
Liste des titres Table des matières du titre
I La maison de la rue de Vaugirard
En allant de la rue du Cherche-Midi à la rue Notre-Dame-des-Champs, on trouve à gauche, en face d’une fontaine faisant l’angle de la rue du Regard et de la rue de Vaugirard, une petite maison cotée aux registres municipaux de la ville sous le numéro 84.
Et maintenant, avant d’aller plus loin, un aveu que j’hésitais à faire. Cette maison, où l’amitié la plus franche m’a reçu presque à mon débotté de province, cette maison qui, pendant trois ans, me fut fraternelle ; cette maison à laquelle j’eusse, dans tous les malheurs ou toutes les félicités de ma vie, été heurter alors les yeux fermés, certain que j’étais de la voir s’ouvrir à mes larmes ou à ma joie ; cette maison, pour bien indiquer sa situation topographique à mes lecteurs, je viens d’être obligé de la relever moi-même sur un plan de la ville de Paris.
Qui m’eût dit cela, mon Dieu ! il y a vingt ans ?
C’est que, depuis vingt ans aussi, tant d’événements, comme une marée toujours montante, ont dérobé aux hommes de notre génération les souvenirs de leur jeunesse, que ce n’est plus avec la mémoire qu’il faut se souvenir, – la mémoire a son crépuscule dans lequel se perdent les souvenirs éloignés, – mais avec le cœur.
Aussi, quand je laisse de côté ma mémoire pour me réfugier dans mon cœur, j’y retrouve comme en un tabernacle sacré, tous les souvenirs intimes qui se sont échappés un à un de ma vie, comme goutte à goutte filtre l’eau par les fissures d’un vase ; dans le cœur, pas de crépuscule se faisant de plus en plus sombre, mais une aube se faisant de plus en plus éclatante. La mémoire tend à l’obscurité, c’est-à-dire au néant ; le cœur tend à la lumière, c’est-à-dire à Dieu.
Enfin, elle est là, cette petite maison, enfermée par un mur gris, derrière lequel elle se cache à moitié, en vente à ce qu’on me dit, près d’échapper aux mains hospitalières qui m’en ont ouvert les portes, hélas !
Laissez-moi vous dire comment j’y suis entré ; cela nous mène, par un détour je le sais bien, à l’histoire que je vous raconte ; mais n’importe ; suivez-moi, nous causerons pendant la route, et je tâcherai que la route vous paraisse moins longue qu’elle n’est en réalité.
C’est vers la fin de 1826, je crois. Vous le voyez, je ne vous accusais que vingt ans, et voilà qu’il y en a vingt-deux. Je venais d’en avoir vingt-trois, moi.
À propos du pauvre James Rousseau, je vous ai dit mes rêves littéraires. Déjà, en 1826, ils étaient devenus plus ambitieux. Ce n’était plus la Chasse et l’amour que je faisais en collaboration avec Adolphe de Leuven ; ce n’était plus la Noce et l’enterrement que je composais avec Vulpian et Lasaagne, c’était Christine que je rêvais seul. Beau rêve ! rêve tout resplendissant qui, dans mes espérances juvéniles, devait m’ouvrir ce jardin d’Hespérus, jardin aux fruits d’or dont la Critique est le dragon.
En attendant, pauvre Hercule que j’étais, la Nécessité m’avait mis un monde sur les épaules. Méchante déesse que cette Nécessité, qui n’avait pas même, comme pour Atlas, le prétexte de se reposer une heure en m’écrasant.
Non, la Nécessité m’écrasait, moi et tant d’autres, comme j’écrase une fourmilière. Pourquoi ? Qui le sait ? Parce que je me trouvais sous son pied, et que, les yeux bandés, froide déesse aux coins de fer, elle ne me voyait pas.
Ce monde qu’elle m’avait mis sur les épaules, c’était mon bureau.
Je gagnais 125 francs par mois, et voilà, pour 125 francs par mois, ce que j’étais obligé de faire :
Je venais à mon bureau vers dix heures ; je le quittais à cinq ; mais l’été j’y revenais le soir à sept heures et le quittais à dix.
Pourquoi cet excédent de besogne dans l’été, à cette heure, c’est-à-dire au moment où il eut été si bon de respirer l’air pur de la campagne ou l’atmosphère enivrante des théâtres ?
Je vais vous le dire : Il y avait le portefeuille du duc d’Orléans à faire.
Cet aide de camp