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La Belle-NivernaiseHistoire d’un vieux bateau et de son équipageAlphonse Daudet1886Texte sur une pageLa Belle-NivernaiseChapitre I - Un coup de têteChapitre II - La Belle-NivernaiseChapitre III - En routeChapitre IV - La vie est rudeChapitre V - Les ambitions de MaugendreLégendes et récitsJarjaille chez le Bon DieuLa Figue et le ParesseuxPremier HabitLes trois Messes bassesLe Nouveau MaîtreLa Belle-Nivernaise - Texte entierLa Belle-NivernaiseHistoire d’un vieux bateau et de son équipageAlphonse DaudetLa Belle-HivernaiseChapitre I - Un coup de têteLa rue des Enfants-Rouges, au quartier du Temple.Une rue étroite comme un égout, des ruisseaux stagnants, des flaques de bouenoire, des odeurs de moisi et d’eau sale sortant des allées béantes.De chaque côté, des maisons très hautes, avec des fenêtres de casernes, desvitres troubles, sans rideaux, des maisons de journaliers, d’ouvriers en chambre,des hôtels de maçons et des garnis à la nuit.Au rez-de-chaussée, des boutiques. Beaucoup de charcutiers, de marchands demarrons ; des boulangeries de gros pain, une boucherie de viandes violettes etjaunes.Pas d’équipages dans la rue, de falbalas, ni de flâneurs sur les trottoirs, mais desmarchands de quatre saisons criant le rebut des Halles, et une bousculaded’ouvriers sortant des fabriques, la blouse roulée sous le bras.C’est le huit du mois, jour ou les pauvres payent leur terme, où les propriétaires, lasd’attendre, mettent la misère à la porte ...

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Nombre de lectures 68
Langue Français
Poids de l'ouvrage 25 Mo

Extrait

La Belle-Nivernaise
Histoire d’un vieux bateau et de son équipage
Alphonse Daudet
1886
Texte sur une page
La Belle-Nivernaise
Chapitre I - Un coup de tête
Chapitre II - La Belle-Nivernaise
Chapitre III - En route
Chapitre IV - La vie est rude
Chapitre V - Les ambitions de Maugendre
Légendes et récits
Jarjaille chez le Bon Dieu
La Figue et le Paresseux
Premier Habit
Les trois Messes basses
Le Nouveau Maître
La Belle-Nivernaise - Texte entier
La Belle-Nivernaise
Histoire d’un vieux bateau et de son équipage
Alphonse Daudet
La Belle-Hivernaise
Chapitre I - Un coup de tête
La rue des Enfants-Rouges, au quartier du Temple.
Une rue étroite comme un égout, des ruisseaux stagnants, des flaques de boue
noire, des odeurs de moisi et d’eau sale sortant des allées béantes.De chaque côté, des maisons très hautes, avec des fenêtres de casernes, des
vitres troubles, sans rideaux, des maisons de journaliers, d’ouvriers en chambre,
des hôtels de maçons et des garnis à la nuit.
Au rez-de-chaussée, des boutiques. Beaucoup de charcutiers, de marchands de
marrons ; des boulangeries de gros pain, une boucherie de viandes violettes et
jaunes.
Pas d’équipages dans la rue, de falbalas, ni de flâneurs sur les trottoirs, mais des
marchands de quatre saisons criant le rebut des Halles, et une bousculade
d’ouvriers sortant des fabriques, la blouse roulée sous le bras.
C’est le huit du mois, jour ou les pauvres payent leur terme, où les propriétaires, las
d’attendre, mettent la misère à la porte.
C’est le jour où l’on voit passer dans des carrioles des déménagements de lits de
fer et de tables boiteuses, entassés les pieds en l’air, avec les matelas éventrés et
la batterie de cuisine.
Et pas même une botte de paille pour emballer tous ces pauvres meubles
estropiés, douloureux, las de dégringoler les escaliers crasseux et de rouler des
greniers aux caves !
La nuit tombe.
Un à un les becs de gaz s’allument, reflétés dans les ruisseaux et dans les
devantures de boutiques.
Le brouillard est froid.
Les passants se hâtent.
Adossé au comptoir d’un marchand de vin, dans une bonne salle bien chauffée, le
père Louveau trinque avec un menuisier de la Villette.
Son énorme figure de marinier honnête, toute rougeaude et couturée, s’épanouit
dans un large rire qui secoue ses boucles d’oreilles.
«Affaire conclue, père Dubac, vous m’achetez mon chargement de bois au prix que
j’ai dit.— Topez là.
— À votre santé !
— À la vôtre ! »
On choque les verres, et le père Louveau boit, la tête renversée, les yeux mi-clos,
claquant la langue, pour déguster son vin blanc.
Que voulez-vous ! personne n’est parfait, et le faible du père Louveau, c’est le vin
blanc. Ce n’est pas que ce soit un ivrogne. — Dieu non ! — La ménagère, qui est
une femme de tête, ne tolérerait pas la ribote ; mais quand un vit comme le
marinier, les pieds dans l’eau, le crâne au soleil, il faut bien avaler un verre de
temps en temps.
Et le père Louveau, de plus en plus gai, sourit au comptoir de zinc qu’il aperçoit au
travers d’un brouillard et qui le fait songer à la pile d’écus qu’il empochera demain
en livrant son bois.
Une dernière poignée de main, un dernier petit verre et l’on se sépare.
« À demain, sans faute ?
— Comptez sur moi.»
Pour sûr il ne manquera pas le rendez-vous, le père Louveau. Le marché est trop
beau, il a été trop rondement mené pour qu’on traînasse.
Et le joyeux marinier descend vers la Seine, roulant les épaules, bousculant les
couples, avec la joie débordante d’un écolier qui rapporte un bon point dans sa
poche.
Qu’est-ce qu’elle dira la mère Louveau, — la femme de tête, — quand elle saura
que son homme a vendu le bois du premier coup, et que l’affaire est bonne ?
Encore un ou deux marchés comme celui-là et on pourra se payer un bateau neuf,
planter là la Belle-Nivernaise qui commence à faire par trop d’eau.
Ce n’est pas un reproche, car c’était un fier bateau dans sa jeunesse ; seulement
voilà, tout pourrit, tout vieillit, et le père Louveau lui-même sent bien qu’il n’est plus
aussi ingambe que dans le temps où il était «petit derrière» sur les flotteurs de la
Marne.
Mais qu’est-ce qui se passe là-bas ?
Les commères s’assemblent devant une porte ; on s’arrête, on cause et le gardien
de la paix, debout au milieu du groupe, écrit sur son calepin.
Le marinier traverse la chaussée par curiosité, pour faire comme tout le monde.
« Qu’est-ce qu’il y a ? »
Quelque chien écrasé, quelque voiture accrochée, un ivrogne tombé dans le
ruisseau, rien d’intéressant…
Non ! c’est un petit enfant assis sur une chaise de bois, les cheveux ébouriffés, les
joues pleines de confitures, qui se frotte les yeux avec les poings.
Il pleure.Les larmes, en coulant, ont tracé des dessins bizarres sur sa pauvre mine mal
débarbouillée.
Imperturbable et digne comme s’il interrogeait un prévenu, l’agent questionne le
marmot et prend des notes.
« Comment t’appelles-tu ?
— Totor.
— Victor quoi ? »
Pas de réponse.
Le mioche pleure plus fort et crie :
« Maman ! maman ! »
Alors une femme qui passait, une femme du peuple, très laide, très sale, traînant
deux enfants après elle, sortit du groupe et dit au gardien :
«Laissez-moi faire.»
Elle s’agenouilla, moucha le petit, lui essuya les yeux, embrassa ses joues
poissées.
« Comment s’appelle ta maman, mon chéri ? »
Il ne savait pas.
Le sergent de ville s’adressa aux voisins :
« Voyons, vous, le concierge, vous devez connaître ces gens-là ? »
On n’avait jamais su leur nom.
Il passait tant de locataires dans la maison !
Tout ce qu’on pouvait dire, c’est qu’ils habitaient là depuis un mois, qu’ils n’avaient
jamais payé un sou, que le propriétaire venait de les chasser, et que c’était un
fameux débarras.« Qu’est-ce qu’ils faisaient ?
— Rien du tout. »
Le père et la mère passaient leur journée à boire et leur soirée à se battre.
Ils ne s’entendaient que pour rosser leur enfants, deux garçons qui mendiaient dans
la rue et volaient aux étalages.
Une jolie famille, comme vous voyez.
« Croyez-vous qu’ils viendront chercher leur enfant ?
— Sûrement non. »
Ils avaient profité du déménagement pour le perdre.
Ce n’était pas la première fois que cette chose-là arrivait, les jours du terme.
Alors l’agent demanda :
« Personne n’a donc vu les parents s’en aller ? »
Ils étaient partis depuis le matin, le mari poussant la charrette, la femme un paquet
dans son tablier, les deux garçons les mains dans leurs poches.
Et maintenant, rattrape-les.
Les passants se récriaient indignés, puis continuaient leur chemin.
Il était là depuis midi, le malheureux mioche !
Sa mère l’avait assis sur une chaise et lui avait dit :
«Sois sage.»
Depuis, il attendait.
Comme il criait la faim, la fruitière d’en face lui avait donné une tartine de confiture.
Mais la tartine était finie depuis longtemps, et le marmot avait recommencé à
pleurer.
Il mourait de peur, le pauvre innocent ! Peur des chiens qui rôdaient autour de lui ;
peur de la nuit qui venait ; peur des inconnus qui lui parlaient, et son petit cœur
battait à grands coups dans sa poitrine, comme celui d’un oiseau qui va mourir.
Autour de lui le rassemblement grandissait et l’agent ennuyé l’avait pris par la main
pour le conduire au poste.
« Voyons, personne ne le réclame ?
— Un instant ! »Tout le monde se retourna.
Et l’on vit une grosse bonne figure rougeaude qui souriait bêtement jusqu’aux
oreilles chargées d’anneaux en cuivre.
« Un instant ! si personne n’en veut, je le prends, moi. »
Et comme la foule poussait des exclamations :
« À la bonne heure !
— C’est bien, ce que vous faites là.
— Vous êtes un brave homme.»
Le père Louveau, très allumé par le vin blanc, le succès de son marché et
l’approbation générale, se posa les bras croisés au milieu du cercle.
« Eh bien !

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