L'homme provisoire, Sebastian Barry - Extrait

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31 octobre 2014

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« Quelle nuit magnifique ! Ça, on peut le dire. On ne croirait jamais qu’il y a une guerre quelque part. » Ces paroles, rien moins que prophétiques, étaient prononcées par un jeune sous-lieutenant de la marine sur le vaste pont enténébré de notre navire ravitailleur en route pour Accra. C’était un petit homme rondouillard, au visage rougi par le soleil de la journée. Heureux d’entendre un accent irlandais, je lui demandai d’où il venait et il répondit, avec l’enthousiasme particulier que les Irlandais se réservent quand ils se rencontrent par hasard à l’étranger : du Donegal. Nous avons alors parlé de Bundoran l’été, où mon père avait souvent emmené son orchestre. Ce fut un plaisir de bavarder avec lui un moment, tandis que les moteurs grondaient en continu dans les profondeurs du bateau.

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Littérature Prix Femina

EDITIONSJOELLELOSFELD Littérature étrangère

Du même auteur aux Éditions Joëlle Losfeld :

Annie Dunne, 2005. Un long long chemin, 2006. Le testament cachéFolio » , 2009 (« nº 5172). Du côté de Canaannº 5687)., 2012 (« Folio »

L’homme provisoire

COLLECTION DIRIGÉE PAR JOËLLE LOSFELD

La traductrice a bénéﬁcié pour cet ouvrage du soutien du Centre national du livre. L’éditeur a bénéﬁcié pour cet ouvrage de l’aide ﬁnancière de l’Ireland Literature Exchange (fonds pour la traduction), Dublin, Irlande. www.irelandliterature.com info@irelandliterature.com

Titre original :The Temporary Gentleman

Sebastian Barry

L’homme provisoire Roman

Traduit de l’anglais (Irlande) par Florence Lévy-Paoloni

ÉDITIONSJOËLLELOSFELD

À Jacquie Burgess belle et avisée

hic amor, haec patria est

,Énéide VIRGILE

Souviens-toi de moi, oublie mon sort

NAHUM TATE,Didon et Énée

«Q! Ça, on peut le dire. On ne croiraituelle nuit magniﬁque jamais qu’il y a une guerre quelque part. » Ces paroles, rien moins que prophétiques, étaient prononcées par un jeune sous-lieutenant de la marine sur le vaste pont enténébré de notre navire ravitailleur en route pour Accra. C’était un petit homme rondouillard, au visage rougi par le soleil de la journée. Heureux d’entendre un accent irlandais, je lui demandai d’où il venait et il répondit, avec l’enthousiasme particulier que les Irlandais se réservent quand ils se rencontrent par hasard à l’étranger : du Donegal. Nous avons alors parlé de Bundoran l’été, où mon père avait souvent emmené son orchestre. Ce fut un plaisir de bavarder avec lui un moment, tandis que les moteurs grondaient en continu dans les profondeurs du bateau. Le cargo transportait huit cents hommes et ofﬁciers en route pour diverses régions d’Afrique coloniale britannique. On enten-dait le bruit des petites tractations entre les joueurs de cartes et les numéros de music-hall impromptus des buveurs de whisky et, sans mentir, une agréable brise gris taupe soufﬂait sur le bateau telle une onde bienfaisante. On voyait la côte africaine qui s’étendait sur un horizon légèrement mouvant. Les seules sources de lumière étaient celles, joyeuses, du navire, et celles, philosophiques et sombres, de Dieu, là-haut. La terre devant

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