Extrait de "Les fidélités successives" - Nicolas d'Estienne d'Orves

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« Champion du double jeu, je ne sais plus ni qui je suis, ni quelle vie est véritablement la mienne. » Anglais et Français, résistant et collaborateur, lâche et héros, Guillaume Berkeley oscille, dans le Paris de l'Occupation, entre mensonge et vérité. Amoureux, tout comme Victor, son frère aîné, de Pauline, leur demi-sœur, il vit au rythme de ses « fidélités successives ». Cette fresque romanesque explore, avec sensibilité et lucidité, les ambiguïtés amoureuses et les engagements politiques d'un personnage complexe, tantôt ombre tantôt lumière, victime de ses démons intérieurs et confronté à des circonstances qui le dépassent.
Tout à la fois peinture de mœurs, fresque historique, psychologie des profondeurs, le roman de Nicolas d’Estienne d’Orves, servi par une écriture efficace, fluide, et une connaissance impressionnante de son sujet, entraîne le lecteur jusqu’à l’issue fatale… Paulin Césari, Le Figaro magazine.

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Publié par	fil_livres
Publié le	21 mai 2014
Nombre de lectures	15
Langue	Français
Poids de l'ouvrage	4 Mo

Extrait

NICOLAS D’ESTIENNE D’ORVES

Les Fidélités successives ROMAN

ALBIN MICHEL

Libération (14 mai 1946)

LECOLLABORATEURGUILLAUMEBERKELEYCONDAMNÉÀMORT

Après un procès à rebondissements, le jury a condamné le traître francoanglais à la peine capitale.

« Àbas le collabo! »,« Mort»au traître, « Ordure ! »,« Salaud »... C’est ainsi que le public du Palais de justice de Paris a accueilli le verdict prononcé hier, à 15 h 58, après un procès houleux et très tendu ayant duré trois jours. Blême mais impassible, Guillaume Berkeley n’a pas semblé affecté par la nouvelle. Il faut dire que, vu son parcours, la sensibilité ne paraît pas la première de ses qualités. Pour ce joli jeune homme de vingtcinq ans, rien n’augurait pourtant une telle débâcle.

Un jeune homme si prometteur. Nédans la petite île AngloNormande de Malderney en 1921, Guillaume Berkeley est une des ﬁgures

les plus étranges de la collaboration francoalle mande. Destiné à reprendre les terres familiales (par une curieuse tradition féodale, sa famille estpropriétairede l’île), ce ﬁls de hobereaux a pourtant décidé de quitter le giron maternel à dixhuit ans. Arrivé à Paris à l’automne 1939, au début de la guerre, Berkeley s’est introduit avec une parfaite aisance dans les milieux artis tiques de la capitale. Ses dons pour le dessin et l’écriture ont aussitôt charmé le Paris intellec tuel. Parmi ses amis, connaissances et parfois protecteurs, on remarque les noms de Jean Coc teau, Jean Marais, Pablo Picasso, Louis Aragon, Jean Renoir, Sacha Guitry, Darius Milhaud et tant d’autres. Mais tout s’est étrangement brisé à l’arrivée des Allemands.

Un «modèle »de collaboration. Comment ce jeune insulaire estil devenu journaliste à l’infâmeJe suis partout? Comment atil tra vaillé pour l’ambassade d’Allemagne à Paris? Comment s’estil retrouvé intime de Hermann Göring ?Comment s’estil acoquiné avec la Gestapo française ? Comment atil plongé dans les traﬁcs les plus sombres et les plus meurtriers de l’Occupation? Comment – suivant Pétain, Laval, Céline, pour ne citer qu’eux – atil fait partie des exilés de Sigmaringen? À toutes ces questions, les réponses restent bien ﬂoues. Il a même semblé presque impossible au commissaire du gouvernement Lindon d’éclai

rer ce que la presse a ﬁni par surnommer« le mystère Guillaume Berkeley». Quant à maître Alexis Bloch, l’avocat de Ber keley, il s’est enlisé dans une plaidoirie sans convic tion. Avouons à sa décharge que les témoignages surprises du résistant Rufus Schrammelstein et de Pauline Berkeley, ancienne maîtresse et propre bellesœur de l’accusé, ont eu un effet désastreux sur le jury.

Des révélations atroces. Aprèsavoir réquisi tionné l’appartement de son protecteur (un juif contraint à l’exil), Guillaume Berkeley y aurait planiﬁé la déportation de nombreuses familles opprimées..., dont il captait tous les biens, à la façon d’un Dr Petiot. De tels «états de service» laissaient augurer peu de clémence. Le jury a donc tranché: après Brasillach, Laval, Luchaire, Brinon, HéroldPaquis et tant d’autres, Guillaume Berkeley sera fusillé au fort de Montrouge, sous huitaine. Si l’on ne saurait se réjouir d’une exécution, celle de Guillaume Berkeley peine à nous émou voir. La vie de ce collaborateur n’aura pas duré vingtcinq ans, mais son tribut de trahison et de lâcheté n’appelait aucune pitié. L’île de Malderney est en deuil, mais la France se porte déjà mieux: un nouveau traître va payer pour ses crimes.

Madeleine Jacob

1 MALDERNEY L’avantguerre

er 1 août1949, 7 heures du matin

— C’estvotre premier voyage à Malderney? crie le capitaine, ses mains noiraudes vissées au gouvernail. L’inconnu ne répond pas. Debout à l’avant du ferry, enrobé dans un trenchcoat râpé, coiffé d’une casquette en vieux tweed, il rappelle la proue d’un drakkar. — Vousconnaissez les îles anglonormandes? insiste le marin, en grattant son œil gauche où s’est logé un cocon d’écume. L’homme ne daigne pas se retourner. Tout juste resserretil son écharpe, permettant au capitaine d’entrevoir un cou décharné et presque à vif, bientôt caché par l’épaisse laine bleu nuit. « Etvous n’avez pas trop chaud? »s’apprête à demander encore le marin. Mais à quoi bon? Voilà bientôt une demiheure qu’ils ont quitté le port de Dié lette, et l’unique passager n’a pas articulé la moindre syllabe. Lorsque le vieux Damien Fortin, capitaine duDuc de Normandie, le charmant petit ferry Dié letteMalderney, est arrivé au port, ce matin, l’homme était déjà assis sur le vieux banc rouge délavé, face au bateau. Posé entre deux valises rapiécées, il ﬁxait l’horizon.

er « Pasgrand monde, pour un 1août »,a songé Fortin en hissant son vélo dans le bateau. Sa vieille maison du port ayant été bombardée en 1944, voilà cinq ans qu’il partage un immeuble communautaire construit à la diable dans les ruines de Flamanville, à deux kilomètres; une chance que son bateau ait échappé au carnage, sinon c’était le chômage, comme pour tant de Normands depuis l’armistice. Sans un mot, l’inconnu a acheté son billet, puis s’est tassé à l’avant du petit esquif, sur l’un des rares sièges vissés au plancher. L’aube est prodigieuse de clarté. Une de ces aurores normandes, où les ﬂots virent de turquoise en éme raude. Pas de vent, mais un soufﬂe câlin, presque tendre, que dérangent à peine les cris des mouettes et les vibrations ratées du moteur. Ce petit ronronne ment est bien poétique, bien discret, à côté des mugis sements qui ont déﬁguré la côte, pendant la guerre. « Interditde littoral» – telle était la formule –, le capitaine Damien Fortin avait dû se reconvertir dans la limonade. Durant quatre ans, il a aidé son beau frère au comptoir du SaintMarcouf, l’unique auberge de Diélette, à deux rues du port. Jamais il n’avait servi autant de bière! Nuit et jour, l’entresol miteux de cette vieille bâtisse résonnait des éclats de rire puis de peur de ces Allemands en uniforme, parfois courtois, souvent hautains, voire odieux, qui venaient vider leur bock avant de retourner «en bunker». Pauvre côte normande, déﬁgurée par ces pavés de béton posés sur la plage comme autant de cétacés en maraude! En quelques mois, Fortin les avait vus naître du sable, dans leur germanique grisaille.

Comment pouvaiton vivre dans les prisons de ciment du mur de l’Atlantique? À force de hanter ces abris de cauchemar, humides, sonores, malsains, com ment ne pas devenir fou? Comment ne pas se saouler à la bière, à la piquette de trouﬁon ? Car il y avait aussi ces tonneaux de méchant vin du Rhin, que son beaufrère importait à bas prix d’Allemagne pour le revendre aux militaires. On dit qu’à la ﬁn, il le coupait à l’eau de mer, comme faisaient les Romains. Les Boches n’y voyaient que du feu. Ils avaient besoin de se tordre les boyaux: la mixture y parvenait sans peine. De l’auberge au bun ker on suivait les vomis de ces poucets nauséeux, qui regagnaient leurs cellules de misère, le cœur aux lèvres, songeant à quelqueGretchende fantaisie laissée depuis trop longtemps dans les brumes d’une Germanie qui prenait eau de toute part. — Maismoi, je ﬂotte toujours..., marmonne Fortin pour luimême, avec satisfaction. Il s’avoue chaque jour étonné que la mer ait retrouvé son calme des premiers matins. — Vousm’avez parlé? Le capitaine sursaute. L’inconnu ne s’est pas retourné, mais ce ne peut être que lui. Mêlée à la brise, la voix semblait s’élever des vagues léchant la coque. Fortin en bredouille: — Je...je... je disais qu’on a une belle matinée... et que la guerre est loin, maintenant... — Parlez pour vous, sifﬂe le passager après un silence. La guerre est partout, toujours! Elle n’est pas morte, elle dort, comme cette eau, autour de nous... À ces macabres imprécations, le bras de l’inconnu se dresse et s’allonge, désignant d’un grand geste le

panorama alentour. Derrière eux, le cap de Flaman ville se mêle au sillage avant de se fondre à l’horizon. Devant, une bosse semble indiquer une île, au milieu du néant. Ailleurs: la mer... « Malderneyn’est plus loin...», frissonne le capitaine, que les mots du passager ont mis mal à l’aise. Il s’en vou drait presque d’avoir lié conversation, comme si tout cela portait malheur. Comme si cet inconnu sans visage était l’un de ces fantômes infestant les légendes côtières. Et puis il a vu le poignet de l’homme : cette peau écarlate, telle une brûlure sans cicatrice. Superstitieux, le vieux capitaine lâche son gouvernail pour se signer avec mala dresse, bien décidé à ne plus dire un mot. Hélas, le spectre est lancé. Se penchant au bas tingage, la silhouette entame un étrange monologue, dont Fortin n’est pas sûr de tout saisir: — Vous pensez vraiment que la guerre est ﬁnie, capitaine ?pérore maintenant l’homme au trench coat ﬁché à la proue. Les communistes ont pris le relais des nazis. L’Allemagne est coupée en deux; les légions de Mao sont en train de convertir la Chine; et lorsqu’on ose critiquer les Soviets, ça donne le procès Kravchenko de cet hiver... Contrastant avec l’immobilité de la silhouette, le ton se fait agressif: — Et cette crapule de Thorez qui déclare dans L’Humanité quela France ne fera jamais la guerre à l’URSS, même s’ils nous envahissent, ce n’est pas de la collaboration, ça?! Cette ordure est notre nouveau Gauleiter, à la solde d’un dictateur bien plus retors, bien plus insidieux qu’Adolf... Vous pensez que Sta line vaut mieux qu’Hitler, vous?

Fortin ne trouve rien à répondre. Comment avouer qu’il n’a pas ouvert un journal depuis 1945, espérant noyer ses souvenirs dans la vision apaisante de la mer ? Tant de cadavres ont ﬂotté ici. Tant de corps éventrés, mutilés, décapités, ramenés sur la plage par le ressac. Ce n’était plus de l’eau, mais du sang. Une bouillie de tripes et d’écume, qui venait vomir sur la grève. Alors les maux du monde, le capitaine Fortin préfère les oublier, les mettre au cachot, comme tous ces colla bos que la France a justement châtiés. Atil collaboré, lui, Fortin? Sûrement pas! Il a vécu, comme tout le monde. Et si les Allemands étaient les seuls clients de l’auberge, c’est que les vrais villageois avaient déserté, quittant leur maison, leur ferme, pour s’enfoncer dans les terres. Qui d’autre a eu le cran de rester, après tout ? Sans compter qu’à la ﬁn, son beaufrère et lui ne se gênaient pas pour mettre de l’eau de Javel ou de la lessive dans la bière. Les Boches n’en étaient que plus malades. Certaines bévues stratégiques du Débar quement ont sans doute eu pour cause les problèmes intestinaux de quelques trouﬁons. Ça aussi, c’était de la résistance! D’ailleurs, personne n’est allé mettre en doute la parole des deux cafetiers. Dès 44 et la libéra tion du Cotentin, ils ont été les premiers à régenter le village. Il fallait de l’ordre dans tout ça; et ce n’était pas beau à voir. À nouveau les images afﬂuent dans la mémoire de Damien Fortin, se superposant à la silhouette de Mal derney, qui grossit à l’horizon. Chevelures tondues, exécutions sommaires, foule haineuse. Et lui qui a laissé faire tout ça...