Je rentre à la maison de de Oliveira Manuel
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Fiche produite par le Centre de Documentation du Cinéma[s] Le France.
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| Publié par | cinemavectoi |
| Nombre de lectures | 37 |
| Langue | Français |
Extrait
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Fiche technique
France/Portugal - 2001 -
1h30 -Couleur
Réalisation et scénario :
Manoel de Oliveira
Montage :
Valérie Loiseleux
Image :
Sabine Lancelin
Son :
Henri Maikoff
Interprètes :
Michel Piccoli
(Gilbert Valence)
Antoine Chappey
(Georges)
Jean Koeltgen
(Serge, l’enfant)
John Malkovich
(Le réalisateur)
Catherine Deneuve
(Marguerite)
FICHE FILM
Résumé
Gilbert Valence est un comédien de
théâtre, son talent et sa longue carrière lui
ont valu les plus grands rôles. Il tient en ce
moment le rôle de Béranger 1er dans
Le
Roi se meurt
de Ionesco. Un soir à l’issue
de la représentation, la tragédie entre dans
sa vie ; son agent et vieil ami, Georges, lui
apprend qu’un accident de la route vient de
coûter la vie à sa femme, sa fille et son
beau-fils. Le temps passe et la vie recouvre
ses droits…
Critique
Quelque chose est arrivé. On ne comprend
pas, d'abord. Il y a cette farce bariolée,
enfantine et grotesque, et puis, à côté,
séparés, ces hommes calmes, sombres, en
attente. La limite entre l'une et les autres,
entre la fiction théâtrale et la réalité trivia-
le, sera franchie, abolie. Gesticulant et
braillant, Valence jouait Ionesco, avec une
fougue de gamin et une ruse de vieux
renard, étant l'un et l'autre. Quand la repré-
sentation s'est achevée, qu'il est sorti de
scène, les hommes tristes lui ont annoncé
la nouvelle. Tous sont morts : sa femme, sa
fille, son gendre. Il ne reste que son petit-
fils. Voilà, c'est fait. Après, rien.
Chaque jour, cet homme, qui est beau, qui
est célèbre, qui est un maître reconnu dans
sa partie (comédien), s'en va vivre son quo-
tidien. Est-ce depuis cette collision brutale
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Je rentre à la maison
de Manoel de Oliveira
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qui fait le prologue, ou savait-il de tout
temps goûter les instants de l'existen-
ce ? Impossible à dire, tandis qu'il
savoure le temps qui passe dans les
rues, jouit de son rituel café-journal, à
sa place préférée, dans son bistrot favo-
ri, se choisit de splendides chaussures
anglaises, joue et rit aux éclats avec son
petit-fils. C'est la vie même - un bonheur
sensuel, immédiat, dont chaque seconde
est captée, partagée. Pourtant, une dis-
tance s'est instaurée, une glaçure. Elle
le tient, dans le monde, plus éloigné
qu'il ne l'était naguère sur scène. Au
cours d'une succession de scènes sans
paroles, tournées avec une élégance
souveraine, Valence apparaît le plus
souvent de l'autre côté d'une vitre ou
d'une vitrine. Il évolue dans un autre
espace sonore, des reflets s'interposent.
Est-il vraiment là, quand le siècle va
basculer, cet homme magnifique dans
les rues de Paris en hiver, magnifique-
ment filmées ? Oui, puisqu'il peut enco-
re se fâcher bien fort si on veut lui impo-
ser de tourner dans un téléfilm où l'ap-
pât du gain est supposé pallier l'obscé-
nité télévisuelle. Oui, puisqu'un vaga-
bond peut lui piquer ses godasses ché-
ries - scène d'anthologie, saturée de
mythologie, et pourtant captée à fleur
de présent.
Un sage, un saint, un monsieur âgé victi-
me d'une récente tragédie familiale, un
acteur à qui il est arrivé une mésaventu-
re cocasse mais qui aurait pu mal tour-
ner, un vieux type sans chaussures :
Valence est tout cela simultanément. Il
s'en ira dans la nuit, paisible et pieds
nus. Mais où est-ce qu'on est, à la fin ?
Dans la fracture qui a cassé une vie et
l'a fait basculer du côté de la mort. Dans
un trou sans nom, sans phrase, sans
pathos. Dans la fin d'un monde - celui
de ce personnage de fiction au nom for-
dien, le monde contemporain, une "cer-
taine idée du monde". C'est indicible et,
comme disait l'autre logicien, ne sera
pas dit.
Ce qui compte c'est qu'on est entré dans
l'extraordinaire tension de qui a toute sa
vie joué des fantômes, des êtres de fic-
tion, "de l'étoffe dont sont tissés les
rêves", dit Prospero par sa voix. Lui-
même, sans tempête visible, habite
désormais dans le territoire des
spectres, et ne le sait pas. Chronique
d'une disparition,
Je rentre à la mai-
son
est le récit et la négation de cette
disparition, telle que vécue par son per-
sonnage.
Un an avant ce film, Oliveira a réalisé un
chef-d'oeuvre austère et charnel,
Parole
et Utopie
, où toute la volonté de vie
d'un individu, jusque dans son extrême
grand âge, se manifestait par un usage
incantatoire et révolté des mots.
Je
rentre à la maison
en constitue le pen-
dant : le corps, ici, est ce qui tient et ce
qui passe. La présence physique, les
gestes, le visage, le rire, le silence sont
le matériau dont est faite cette seconde
partie d'un dyptique imaginaire, qui
pourrait s'intituler "
Le Combat de l'hom-
me et de l'ange
".
L'homme, Valence, atteindra sa limite. Il
tentera quelque chose d'impossible, et
cassera. Oliveira est avec lui, et en
même temps, mais le réussit. Il faut se
défier des formules emphatiques. Il faut
dire tranquillement : Manoel de Oliveira
est un génie. L'art cinématographique
aura attendu cent et quelques années
que quelqu'un ait cette intuition géniale,
qui permet l'irréalisable : filmer l'
Ulysse
de Joyce. En regardant le visage de
John Malkovich regarder Michel Piccoli
dire les mots de Mulligan. Peu de gens
accorderont de l'importance à l'événe-
ment. N'importe. Comme on voit
Cézanne voir à travers sa peinture,
comme on entend Charlie Parker
entendre grâce à sa musique (voir quoi ?
entendre quoi ? pas de réponse), ce
moment est porteur d'un espoir, d'une
force et d'une joie - d'une chance, même
pour tous ceux que ça n'intéresse pas.
C'est fait avec rien. Rien, et Michel
Piccoli. Il est embarrassant de devoir
écrire des adjectifs à son sujet, les
éloges sont un peu ridicules, mais a-t-il
jamais été aussi admirable ? Aussi bou-
leversant, aussi simple ? On peut avoir
envie d'insulter et de maudire jusqu'à
leur très lointaine descendance les jurés
cannois qui n'ont pas su saluer cette
évidence, mais à quoi bon ? C'est déri-
soire, en regard de cette bonté, de cette
force, de cette générosité sage et folle,
de ce poitrail qui respire et souffle, de
ce regard et de cette voix. Le film
d'Oliveira est si beau, et le jeu de Piccoli
est si beau, que les superlatifs viennent
naturellement. Erreur ! Ces deux vieux
farceurs sont bien au-delà de ça, dans
un bonheur de conter, de penser et
d'exister, rayonnant comme un projec-
teur de cinéma. (…)
Jean-Michel Frodon
Le Monde Interactif - 12 sept. 2001
Dès le titre, Oliveira nous agrippe :
Je
rentre à la maison
. Comme on dit
«foutez-moi la paix». Je, c'est nous,
c'est familier. Quant à la maison, châ-
teau ou piaule de bonne, peu importe
les mètres carrés, puisqu'en ces circons-
tances de marche en arrière, la maison
dégénère en symbole : tanière, asile ou
maman. Mais fort heureusement, quel
que soit le caractère a priori enfantin ou
dépressif de cette proclamation en
forme de rideau de fer, le film se lève et
on dirait l'aurore. Car tout de suite, «je»
est plusieurs autres.
(…) Personnellement, il s'appelle
Gilbert Valence, comédien de théâtre
prestigieux qui présentement interprète
Béranger Ier dans le
Roi se meurt
de
Ionesco. On s'installe au théâtre, en
bonne compagnie puisque c'est
Catherine Deneuve, apparition au sens
fort, qui joue le petit rôle de la reine.
Mais Oliveira, feu follet notoire, est déjà
ailleurs : d'un coup de chapeau, il nous
fait reconnaître un autre acteur, lui aussi
très connu : Michel Piccoli qui est donc
Gilbert qui est donc Béranger. C'est déjà
formidable, cette façon de faire. Un
acteur peut en cacher un autre, person-
ne n'est dupe, tout le monde est compli-
ce. Nous voilà accueillis dans la famille
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du film. La maison est notre maison,
c'est la maison du cinéma. Sauf que la
reconnaissance (ça fait plaisir de retrou-
ver Piccoli, qui plus est au comble de
l'excellence) le dispute aussi sec à l'éga-
rement. On se retrouve, on est perdus.
Car la mise en abyme est d'une autre
sorte : sous les pieds de Gilbert Valence
va s'ouvrir le gouffre d'une tragédie. Une
tragédie antique (deux messagers du
malheur rôdaient dans la coulisse du
théâtre), une tragédie moderne : un acci-
dent de voiture qui vient de tuer sa
femme, son fils et son gendre. Entre stu-
peur des voix (que dire ?) et précipitation
des corps (vite, vite, à l'hôpital !), la
scène est à peine sonore. Et à ce titre,
hautement primitive.
Car sous nos yeux émerveillés, le ciné-
ma des origines, muet comme la dou-
leur, vient de gagner le bras de fer qui
l'a toujours opposé au théâtre. Le rideau
tombe sur la scène, il s'ouvre sur un
écran. Pourtant, «quelque temps plus
tard» comme il est délicieusement écrit
sur un panneau qui nous épargne l'exhi-
bition du pathos intermédiaire (funé-
railles, etc.), de nouveau le théâtre tente
le coup. Un artifice chasse l'autre, qui
revient au galop. Le roi n'est plus de
Ionesco mais de Shakespeare. En pleine
Tempête
, Prospero tonne. Piccoli est
toujours là (ce qu'on appelle une présen-
ce) et Gilbert Valence survit. Dans sa
maison, un charmant pavillon de ban-
lieue, d'où pour l'heure il ne cesse de
sortir. Distrait de son deuil par le théâtre
ou, ce qui a l'air de revenir pratiquement
au même, par le spectacle de son petit-
fils, Serge, enfant gentil avec qui il s'est
mis en ménage.
Repartir de zéro. Un instant, on peut
croire à une réconciliation générale. De
la vie et de la fiction, du vieil homme et
de l'enfant, du théâtre et du cinéma, de
la civilisation et de la barbarie. Gilbert
s'amuse avec son petit-fils par le truche-
ment de petites voitures téléguidées (le
courant passe). Il s'achète des jolis sou-
liers (trouve donc chaussure à son pied).
Et sur ces nouvelles «bases», il peut
repartir à zéro, sortir de l'ombre, ce qui
est très propice à Paris, ville-lumière des
Lumières
. Même l'agent de Gilbert (l'ex-
quis Antoine Chapey) s'adonne à l'eu-
phorie, lui offrant sur un plateau (de
téléfilm) à la fois une nouvelle carrière
«grand public» (drogue et cul, hardi
petit !) et la promesse d'un nouvel
amour (la jeune première en pince pour
le vieux comédien).
Mais Gilbert envoie promener sexe et
télévision, conseille à la jeune actrice de
désirer dans sa tranche d'âge, se fait
braquer ses chaussures par un toxico à
cran, observe son petit-fils plus qu'il ne
le comprend, et voit même dérailler le
train-train de son petit plaisir privé :
tous les jours à la même place dans le
même bistro, boire un café en lisant
Libération
. Place qui un (beau ?) jour lui
est confisquée par un lecteur du
Figaro
,
puis par un autre, du
Monde
.
Legs. Qu'est-ce qui reste si même la
Ronde
ne tourne plus rond ? Il reste,
une dernière fois, le théâtre. Ou plus
exactement, ultime tentative surprise de
concorde, du théâtre filmé, une adapta-
tion cinématographique de l'
Ulysse
de
Joyce. Le rôle de Gilbert est modeste, il
n'a plus tout à fait l'âge mais Joyce est
grand, la maquilleuse est une fée et le
réalisateur, bien qu'américain (John
Malkovich, idoine), un parangon d'élé-
gance vestimentaire et intellectuelle.
Oui mais voilà : cinéma, théâtre, Ulysse,
Broken English et moumoute rajeunis-
sante, le cocktail est trop fort (trop
moderne ?). Gilbert avale son texte de
travers, y perd son anglais et, finale-
ment, la mémoire. De nouveau, le silen-
ce gagne. Une fois pour toutes, Gilbert
rentre à la maison. Et quand il gravit
pesamment l'escalier, on sait qu'il
monte plus certainement au ciel que
dans sa chambre.
La séquence est impressionnante. Car
ce qui scrute aussi bien Gilbert Valence
s'en allant que Piccoli nous quittant,
c'est un enfant. Statufié sur le seuil de
la maison, autant dire aux portes de
l'enfer, filmé à contre-jour du point de
vue des ténèbres, voilà Serge, le petit-
fils de Gilbert Valence : son visage de
petit garçon mélancolique, son regard
désolé , ses yeux qui se baissent au
spectacle insoutenable du désastre.
Je
rentre à la maison
, il n'y a plus de
théâtre qui tienne, le lien est défait, le
film est fini, et grand-père va mourir.
Mais ce plan bouleversant est aussi un
bon plan, une donation sans partage, un
legs vertigineux, la vie en héritage. Un
film est passé, il donne envie de rentrer
à la maison. Car la maison, voyons, c'est
toute l'enfance du monde. (…)
Gérard Lefort
Libération - 12 Septembre 2001
Entretien avec Michel
Piccoli
(…) Télérama :
Votre personnage
semble balayé par le temps qui passe,
mais il accède en fait à une vision très
lucide de la vie, au-delà de la sages-
se…
Michel Piccoli : C'est un film très émo-
tionnel, et c'est bien de parler de lucidi-
té. Mais c'est une lucidité qu'il trouve
malgré lui. Cette cassure épouvantable
causée par la mort des siens lui donne
un regard sur la vie plus que sur lui-
même. C'est un homme qui change de
cap, pas un homme perdu. Quand il
rentre à la maison, à la fin, on ne sait
pas où il va vraiment, mais il n'est pas
enlisé.
On pourrait faire des rapprochements
entre vous et ce personnage, qui est
acteur. Mais vous le jouez sans aucune
familiarité.
Le film est émotionnel mais je n'ai pas
voulu jouer émotionnellement. Et je n'ai
pas eu besoin de le faire, j'ai vraiment
suivi ce que voulait Manoel. Son envie
étonnante, par exemple, de faire durer
ce plan où on me maquille. Dans cette
scène, je devrais être un artiste concen-
tré sur son art et envahi par son art, et
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j'ai l'air totalement absent. Je me fais
un compliment en disant ça, mais c'est
le regard de Manoel qui m'impression-
ne. Il interdit les facilités, alors que ce
personnage pouvait effectivement me
ressembler. C'est un comédien d'un cer-
tain âge qui essaie d'avoir une rigueur
dans ce qu'il fait, qui ne veut pas accep-
ter de faire des conneries dans la plus
grande agence publicitaire d'aujourd'hui.
Moi, c'est comme ça que j'appelle la
télé, on ne peut plus l'appeler par son
nom, ce serait une injure à l'invention
magnifique que cela a été.
Dans le film d'Oliveira, on ne sait plus si
le drame de votre personnage est dans
la vie ou sur la scène, dans la réalité ou
dans le jeu.
C'est la grande question. Est-ce que le
métier d'acteur est un refuge qui vous
permet d'échapper aux tragédies de
l'existence ? Ou est-ce que ce métier
vous détourne d'une vie normale, vous
fait sombrer dans des délires tellement
éloignés du quotidien que ce quotidien
devient votre tragédie ? La drogue du
cinéma, du théâtre, on n'en maîtrise pas
toujours les effets.
Vous travaillez beaucoup, vous êtes
donc très «drogué» ?
Je suis très drogué, mais pas vraiment
drogué au fond. Je suis plutôt tout le
temps naïvement étonné par le métier
que je fais. Il y a des comédiens qui sont
très drogués d'eux-mêmes, alors là c'est
la catastrophe. Enfin, pour moi, c'est la
catastrophe. Il faut toujours avoir un
pied en l'air, être un équilibriste, et ne
pas se laisser envahir par soi-même.
Vous avez écrit un texte sur Oliveira où
vous le décrivez «éternel chercheur,
éternel jouisseur. Austère, savant, élé-
gant, sachant être ombre et lumière».
C'est vous aussi ?
Oh oui, complètement. Il y a un tel
mimétisme entre un acteur et son met-
teur en scène… Je ne l'ai pas compris
tout de suite, mais quand la pudeur et
l'inquiétude mutuelles d'un acteur et
d'un réalisateur se dissipent, il y a une
complicité presque surnaturelle. On se
parle avec des regards, des silences, on
se comprend avec des sourires, pas par
la direction d'acteur. J'ai ressenti cela
avec des metteurs en scène très diffé-
rents. Avec Claude Sautet, complète-
ment. Avec Ferreri et Buñuel. Avec
Doillon et Claude Mouriéras, avec qui
j'ai tourné l'an dernier
Tout va bien, on
s'en va
. Avec Rivette aussi. On dit
Rivette secret, intouchable. Il est peut-
être indépendant, mais il est dans la vie,
absolument !
Et la direction d'acteur, alors ?
Michel Piccoli : C'est insondable, même
pas explicable. Il ne suffit pas de bien
jouer la comédie. Il faut savoir pourquoi
un metteur en scène vous a choisi. Si
c'est uniquement parce que vous êtes
bon, ça ne suffit pas. Si c'est unique-
ment parce que vous allez rapporter du
pognon, ça ne suffit pas. S'il vous a
choisi parce qu'un autre n'était pas libre,
c'est peut-être intéressant. Là on peut
faire une comparaison, commencer à
raconter quelque chose : pourquoi
l'autre et pourquoi moi ? C'est un métier
où tout le monde est remplaçable et où
personne n'est remplaçable. C'est com-
pliqué, hein ! (…)
Propos recueillis par Frédéric Strauss
Télérama - 12 Septembre 2001
Le réalisateur
Manoel de Oliveira est né en 1908 à
Porto. Il fréquente l’école primaire, puis
poursuit sa scolarité dans un collège
tenu par des jésuites. Il ne pousse pas
très loin ses études et semble suivre la
voie toute tracée par la famille en tra-
vaillant aux côtés de son père.
A vingt ans, il se passionne pour le
sport. Champion de saut à la perche, la
voiture de course le passionne aussi. Il
remporte de nombreux prix au Portugal,
en Espagne et à Rio de Janeiro. Il
n’abandonnera la compétition qu’en
1940.
Manoel de Oliveira a encore une autre
passion : le cinéma. Il s’inscrit à l’école
de formation d’acteur de cinéma à Porto.
Il est à l’époque un jeune homme à la
mode et un sportif connu. C’est bien
plus à cette réputation qu’à ses talents
d’acteur qu’il devra son seul rôle dans
La chanson de Lisbonne
, en 1933.
Filmographie
Aniki-bobo
1942
Acte du printemps
1963
Le passé et le présent
1971
Benilde ou la vierge-mère
1975
Amour et perdition
1978
Francisca
1981
La visite
ou mémoires et confessions
1982
Le soulier de satin
1985
Mon cas
1986
Les cannibales
1988
Non ou la vaine gloire de comman-
der
1990
La divine comédie
1991
Le jour du désespoir
1992
Le val Abraham
1993
Le couvent
1995
Le passé et le présent
1996
Voyage au début du monde
1997
Inquiétude
1998
La lettre
1999
Parole et utopie
2000
Je rentre à la maison
2001
Documents disponibles au France
Positif n°487
Revue de presse
Cahiers du Cinéma n°560
La Gazette Utopia n°217
Synopsis n°15
Fiches du Cinéma n°1620
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