Bruisance , livre ebook

Edilivre - Kéwin Moret

Découvre YouScribe en t'inscrivant gratuitement

Je m'inscris

Obtenez un accès à la bibliothèque pour le consulter en ligne
En savoir plus

180 pages

Français

Vous pourrez modifier la taille du texte de cet ouvrage

Obtenez un accès à la bibliothèque pour le consulter en ligne
En savoir plus

A propos
Informations
Extrait

Description

Un homme se débat face à son hypersensibilité aux bruits et bouscule ceux qui l'entourent. Cette question actuelle est abordée d'un trait sec, moderne et poétique.
Après avoir lu ce roman, vous ne subirez plus les agressions sonores quotidiennes de la même façon...

Sujets

Actualité

Fiction

Littérature

Informations

Publié par	Edilivre
Date de parution	08 février 2018
Nombre de lectures	0
EAN13	9782414192137
Langue	Français

Informations légales : prix de location à la page 0,0052€. Cette information est donnée uniquement à titre indicatif conformément à la législation en vigueur.

Extrait

Couverture
Copyright

Cet ouvrage a été composé par Edilivre
175, boulevard Anatole France – 93200 Saint-Denis
Tél. : 01 41 62 14 40 – Fax : 01 41 62 14 50
Mail : client@edilivre.com
www.edilivre.com

Tous droits de reproduction, d’adaptation et de traduction,
intégrale ou partielle réservés pour tous pays.

ISBN numérique : 978-2-414-19211-3

© Edilivre, 2018
Première partie
1.
J’étais assis au sol, juste entre la porte de la chambre et le meuble en bois clair que nous avions acheté un an plus tôt. En face, au-dessus du canapé, deux photographies étaient accrochées dans un subtil équilibre de taille et de densité. J’étais rentré avant lui, il y avait presque une heure entière devant moi, il faisait tiède. Je défis mes lacets, abandonnai mes chaussures à côté du grand tapis, étendis mes jambes, et du bout des pieds touchai la table qui était posée sur la diagonale. Les choses étaient là. Tout était feutré. C’était la fin de l’après-midi et la lumière ne parvenait plus qu’indirectement dans l’appartement. Je vérifiai que mon téléphone était en mode silencieux, le glissai dans ma poche intérieure et relâchai mes épaules. Il y avait l’étagère, les rideaux immobiles, quelques objets qui se partageaient de petits secteurs balisées de désordre, et le plafonnier en verre de la cuisine, qui éclairait aussi un peu la pièce dans laquelle j’étais. Mon espace était celui-là. C’était ma campagne anglaise aux prés broutés sereinement, un plan cartésien fini dont je connaissais chaque habitant, chaque passage. Je pouvais respirer profondément sans me heurter aux coins des meubles, je pouvais prononcer des mots et en attendre les échos que je connaissais, que j’avais choisis. Les aspérités de l’espace étaient celles que j’avais construites. Comme pour les éprouver, je dis le mot claque entre deux silences et en entendis résonner les consonnes claires . Je vis ce que j’avais prononcé, claque , rebondir et me revenir. J’envoyai d’autres mots sur la paroi opposée, par deux, par dix, à l’envers, mélangés, décomposés. Ils avaient tous le comportement discipliné et attendu que je leur connaissais. J’en comprenais les trajectoires, entremêlées et harmonieuses, rien ne les perturbait. J’en recevais des combinaisons nouvelles, variables, je souris et me tus et écoutai encore l’appartement : le frigo qui relance son vieux moteur, l’eau dans les radiateurs, et mon cœur, un peu. La lumière avait baissé. La porte de l’immeuble grinça au rez-de-chaussée et je reconnus avec soulagement le pas traînant du vieux Luis. Vingt minutes encore. Environ. Je les employai à divaguer, à penser à ce gamin, dans le bus, et bientôt à mes mains endormies sous mon poids et à la faim qui me taquinait. J’allai alors à la cuisine et pris du pain. Des tartines de fromage, avec un œuf sur le plat, – ça ferait l’affaire. Je devais répondre à Olivia et rendre ce projet pour mercredi prochain, il ne restait qu’un œuf. Et du beurre.
Je pensais à mettre des chaussettes plus épaisses (le carrelage était trop froid), quand j’entendis monter Verstegen. C’était l’heure. Je mis la poêle sur le bec avant gauche dans un geste sec et m’imposai une pensée qui puisse dominer les autres : le repas. Il me fallait garder le contrôle. Mettre la table d’abord et puis ensuite l’œuf à cuire (où est le poivre blanc ?). Il était rentré – se concentrer sur le repas, l’œuf, le fromage, le gaz. Je craquai une allumette. Et levai les yeux au plafond vers ses pas qui avançaient le long du mur porteur, sur la droite. Il s’arrêta. Je voyais sa gueule. Je le voyais chercher sa télécommande, debout et grand et immobile. L’allumette me brûla l’index et enfin la voix de dix-huit heure trente tomba et se répandit dans l’appartement, condamnant tout. Elle était subitement présente dans chaque recoin de mon royaume, imperturbable, et elle serait suivie d’autres voix et d’éclats de rire et de coups de feu et de bravos et d’autres voix jusqu’au sommeil. Je craquai une autre allumette en contemplant les quatre becs à gaz. Il fallait bientôt les nettoyer. Une noix de beurre, le grésillement de son passage gracieux à l’état liquide.
Je préparai mon casse-croûte, m’enfilai le résultat sans y goûter ni m’asseoir, et revins au salon. Il faisait presque nuit. Je me mis au sol, face au mur dont les photographies étaient accrochées dans un subtil équilibre de taille et de densité, à la recherche de l’empreinte des trajectoires que j’avais créées quelques instants plus tôt. Des courbes pures et lumineuses il ne restait que quelques traces fragiles et vacillantes. Mes repères étaient à demi effacés derrière le voile dense qui se déversait sans égard entre les lattes du plafond. Je m’y accrochai pourtant ; il y avait une lutte à mener. C’était mon empire contre son long vacarme, c’était ma campagne anglaise contre le bourdonnement de ses émissions, c’était mon équilibre contre le poids de ses décibels. C’était moi contre son bruit. Je lui opposai un rempart de velours : Marlène Dietrich. Me réfugier dans son boa de plumes. Je savais que le son de sa télévision m’attendait, en guet-apens, derrière les boucles merveilleuses de Lili. J’en sentais même un peu la présence, mais j’étais réfugié au cœur d’un paysage acoustique légendaire, qui s’étendait paisiblement entre mes lobes temporaux. Mon esprit était protégé par une femme, par ses mots vaporeux, par mon choix d’être à elle et – un chien aboya. Le chien aboyait. Il y avait bien ce chien qui aboyait depuis quelques minutes. J’en pris soudain conscience et, immédiatement, sa voix transperça les murs de l’appartement et le visage de Marlène pour venir me briser. Chaque aboiement fut projeté sur mes cloisons et y rebondit dans un éclair. Ce n’était pas de très forte intensité, mais c’était implacable. Je ne pouvais même pas m’accrocher à une régularité quelconque, car en plus d’être agressif, c’était arythmique. La seule idée de l’aboiement suivant me serrait les dents. Ne sachant anticiper avec précision le moment où ce sale clébard gueulerait encore, je restais en tension et m’en infligeais le pressentiment. Ma propre pensée en devenait une réplique et ainsi je devenais générateur de bruit. Je subissais du bruit et je projetais en moi-même l’idée de bruit. Ces parasites et leurs échos venaient ensemble percuter douloureusement les parois de mon crâne. Résonance en abîme. Il aboya encore. Et la télé, toujours. Le salon fut progressivement envahi, les meubles renversés et, pire, déplacés. La lumière était aveuglante. De mes courbes il ne restait rien. Mon esprit était colonisé par le bruit. Je m’assis au sol et je voulus que cela cesse.
2.
Il faisait nuit, je terminais mon Orval . J’avais éteint dans la cuisine, et la lampe déposée sur le meuble en bois clair diffusait quelque chose d’agréable dans la pièce et de crépusculaire sur l’imprimé de la table. Du vinyle beige, un motif bucolique maladroitement dessiné, répété quatorze fois. Tous les soleils semblaient s’y coucher. Tous les oiseaux y achever longuement de passer. Entre eux : les traces d’une casserole trop chaude, d’une cigarette oubliée, d’un coup de couteau trop appuyé ; et la voix granuleuse de ma grand-mère qui me proposait des biscuits . Olivia ne devait pas tarder à se connecter. Je ne lui en parlerais pas.
Il avait fallu encore une dizaine de minutes pour que le chien se taise, et cinq de plus pour que je cesse de redouter une réplique. J’étais ensuite resté assis pendant longtemps à haïr mes voisins et à tenter d’apaiser quelques émotions confuses. J’avais rapidement évacué l’idée pourtant sensuelle de tuer le toutou, proféré les indignations et insultes d’usage en contemplant leurs trajectoires vaines dans la pièce et leur ballet inutile dans mon esprit. J’avais fini par me calmer, et puis dormir un peu. A mon réveil, tout était silencieux dans l’immeuble. Depuis, je pensais à ce gamin, dans le bus.
C’était la sortie de bureau, il pleuvait, on était tous debout, serrés, les vêtements et les cheveux mouillés. La condensation sur les vitres empêchait les regards de se perdre à l’extérieur.
À deux personnes de moi, un jeune garçon écoutait de la musique sur son téléphone. Il avait jugé inutile d’utiliser des écouteurs individuels. Revendication identitaire, provocation, frime, à vrai dire peu m’importait. Ça ressemblait vaguement à de la dance-music, c’était sans intérêt, et c’était surtout diffusé sur un haut-parleur qui couvrait une plage de hautes fréquences insupportable. J’avais soif, j’étais crevé et de sale humeur. J’ai fermé les yeux et essayé de me recentrer, mais je n’entendais plus que ça. Le grésillement me pénétrait, agaçant sans répit chacun de mes neurones.
Les autres passagers ne réagissant pas, j’ai interpellé mon voisin immédiat sur un ton discrètement outré : « – Monsieur, ça ne vous dérange pas, vous ? » Il a levé les épaules. La femme assise à côté de lui, qui m’avait offert de l’attention pendant un court instant depuis le fond de son gros blouson usé, a replongé le regard ailleurs. Le mot Bruit s’inscrivait progressivement, immense et rouge et clignotant, sur la face intérieure de mon lobe frontal.
J’ai cherché des yeux quelqu’un qui partage mon besoin d’insurrection ; ils étaient tous aussi inertes qu’à l’habitude. Et le bruit du téléphone du jeune con ne cessait pas. Alors j’ai agi. J’ai constaté l’air satisfait et la petite carrure du mélomane, me suis frayé un passage vers lui, et lui ai arraché son téléphone de merde que j’ai balancé avec toute la force dont j’étais capable sur le sol crasseux. Ça a immédiatement cessé d’émettre, et les regards se sont tournés vers moi, évidemment. J’ai passé la main sur la vitre et j’ai regardé défiler les rues d’Anderlecht. Il restait une douzaine d’arrêts jusqu’à Rogier.
Je déposai mon verre dans l’évier en me demandant combien de personnes avaient été conscientes de leur délivrance et entendis dans la pièce d’à côté qu’Olivia se connectait, finalement. Je me servis une dernière bière. Je