La Vallée des spectres , livre ebook
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La vallée des spectres
Edgar Wallace
Texte intégral. Cet ouvrage a fait l'objet d'un véritable travail en vue d'une édition numérique. Un travail typographique le rend facile et agréable à lire.
Andrew Macleod découvre la vallée de Beverley-Green, ses villas cossues et ses habitants aisés... et Stella Nelson, la fille d’un peintre célèbre. Ce dernier le trouble par son air coupable. Cette vallée, heureuse en apparence semble plutôt une vallée où rodent des « spectres » et où couvent des drames.
Roman de 394 000 caractères.
PoliceMania, une collection de Culture Commune.
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La Vallée des spectres
Edgar Wallace
1932
Chapitre 1 : La demoiselle du bureau des postes Le destin et sa torpédo sport amenèrent Andrew Macleod aux environs de Beverley. La ville proprement dite repose au bout d’un modeste embranchement de chemin de fer et ne semble avoir aucune raison d’exister. Au surplus, elle semble aussi manquer de moyens de subsistance. Pourtant, pour une raison inconnue, les habitants paraissent vivre à l’aise, car les boutiques originales qui bordent sa large et unique artère respirent la prospérité. Celle-ci ne devait cependant pas provenir de la clientèle de Beverley-Green – car les habitants privilégiés de ce faubourg aristocratique se fournissent plus volontiers dans la capitale et ne viennent à Beverley-ville que pour leurs approvisionnements urgents ou occasionnels. Arrêtant sa voiture au long capot devant le bureau de poste, Andy se précipita à l’intérieur du bâtiment et réclama la communication d’urgence avec Londres. Quelques minutes plus tard, il se trouvait en conversation animée avec son chef de service au sujet de Allison John Wicker, alias Scottie aux Quatre-z-Yeux ainsi nommé parce qu’il portait des lunettes. Lorsque le directeur du Syndicat Diamantaire pénétra dans son bureau le lundi précédent et trouva son lourd et résistant coffre-fort ouvert au chalumeau, il apparut aussi avéré que Scottie était l’auteur du coup que s’il avait laissé un reçu signé aux lieu et place des sept sachets de pierres précieuses disparus. La police judiciaire fut alertée aussitôt ; les ports et les gares importantes furent surveillés, les hôtels louches visités, mais en vain. Andy Macleod qui comptait passer ses vacances à taquiner le goujon en lisant tous ses livres non découpés de l’année, fut arraché aux prémices de son congé pour organiser les recherches. Attaché en qualité de docteur pathologiste au Ministère, il avait bifurqué dans la profession de détective sans trop savoir comment ni pourquoi. Officiellement, il était toujours le Docteur spécialiste, celui qui peut être appelé en Cour d’Assises pour attester le genre de mort de la victime ; officieusement, si on l’appelait parfois M. Andrew Macleod, il était connu du dernier sergent de police sous son diminutif de Andy. — Il y a trois jours, Scottie est passé par Pantoms Mills. J’en suis absolument sûr, disait-il au téléphone. Je bats toute la contrée d’ici aux Trois Lacs. La police locale affirme qu’il n’est pas dans les environs, ce qui veut dire qu’il se promène sous son nez. Ils ont osé me demander ce qu’il avait encore fait alors qu’ils ont reçu la semaine dernière tous les détails du vol ainsi que le signalement complet de Scottie. À ce moment une jeune fille entra dans le bureau. Placé de biais, Andy l’aperçut à travers la glace de la cabine et l’admira. Était-elle belle, jolie ou simplement aguichante ? Toutes les femmes le sont lorsqu’un complet tailleur de bonne coupe les habille. Elle était plutôt grande, mince mais sans maigreur. — Oui, je le pense, répondit-il machinalement au téléphone alors que ses yeux suivaient la jeune fille. Elle levait précisément la main et il remarqua la bague de fiançailles qu’elle portait, un anneau d’or relevé de quelques émeraudes, à moins que ce ne fussent des saphirs, non c’étaient bien des émeraudes d’un vert d’eau de mer. Il avait entr’ouvert la porte de la cabine dès que la conversation avait pris une tournure moins confidentielle et il essayait, de son oreille restée libre, de saisir le murmure de la voix de la jeune fille. « Elle est plus que jolie » se disait-il en admirant le profil pur qu’elle lui présentait. À ce moment survint un curieux incident. Elle devait l’avoir remarqué à son insu dans la cabine téléphonique et elle devait avoir demandé qui était cet étranger au téléphone. Fort probablement, le vieil employé qui lui faisait face au guichet et auquel Andy avait montré sa carte pour obtenir plus rapidement la communication, l’avait-il renseignée. Il entendit le mot « détective », et il la vit plutôt qu’il ne l’entendit répéter le mot. Elle sembla prise subitement d’un malaise, s’agrippa au guichet et son visage se crispa et devint pâle. Ses lèvres mêmes
perdirent leur belle couleur. Il en fut si frappé qu’il écarta le récepteur et comme elle se retournait vers lui, leurs regards se heurtèrent. La peur ou plutôt la panique se lisait dans ses yeux. Une bête traquée, torturée, n’aurait pas eu le regard dont elle le regardait. Elle parvint à s’arracher au regard d’Andy ; sa main tremblante ne pouvant ramasser la monnaie rendue, elle fit glisser le tout dans sa paume ouverte sans vérifier son compte et sortit précipitamment. Sans souci de l’étonnement et de l’impatience manifestée à l’autre bout du fil, Andy raccrocha le récepteur et traversa vivement le bureau. — Quelle est cette dame ? demanda-t-il en payant sa taxe. — Celle qui sort ? Mais c’est Miss Nelson, des Green, Beverley-Green, là-haut, sur la colline. Un bel endroit que vous devriez aller visiter. Un tas de gens riches vivent là. M. Boyd Salter le connaissez-vous ? Et M. Merrivan, qui est si riche mais un peu mesquin. Et d’autres gens très bien. C’est une sorte de… comment dirais-je ? Oui… Une cité jardin, voilà ce que c’est. M. Nelson et sa fille occupent depuis des années l’une des plus belles maisons, bâtie avant la création des jardins. Je me souviens de son grand-père, un chic type. Le vieux postier s’apprêtait à lui donner tous les renseignements biographiques sur les favorisés du sort vivant à Beverley-Green mais comme Andy voulait revoir la jeune fille, il coupa court aux explications et sortit. Il la vit marchant rapidement au milieu de la route devina qu’elle se rendait à la gare. Il était étonné et un peu irrité. Comment expliquer l’agitation de la jeune fille ? Qu’avait-elle à se reprocher pour craindre un détective ? Quelle folie, petite ou grande, était responsable de la terreur froide qu’il avait vue dans ses yeux ? Le mot « détective » comportant tous les droits d’investigation que la loi permet, ne peut créer aucun motif de crainte chez un individu normal, respectant les lois. — Hum ! murmura Andy en se frottant le menton, cela ne me fera pas retrouver Scottie. Il monta en voiture et sortit du village dans l’intention de rejoindre la grand-route provinciale, car il voulait parcourir les nombreux chemins secondaires formant un réseau serré autour de la ville. En ralentissant dans un virage plutôt dangereux, à quelques milles de Beverley, il remarqua une ouverture assez grande dans une haie, à sa droite. C’était l’amorce d’une spacieuse avenue bordée d’arbres et d’un gazon rasé court. Des sentiers se perdaient au loin. À sa gauche un panneau artistiquement peint renseignait Chemin privé vers Beverley-Green. La vitesse acquise l’ayant porté plus loin que cette entrée, il fit marche arrière et regarda pensivement le panneau puis il vira dans la drève. Il était peu probable qu’il y rencontra Scottie, mais celui-ci était un génie versatile et surtout opportuniste. Et puis il y avait des gens riches à Beverley-Green. Ainsi Andy se donnait-il de bonnes raisons d’y pénétrer bien qu’il sut parfaitement que sa curiosité avait un tout autre mobile. En réalité c’était « sa » maison qu’il voulait voir pour essayer d’en déduire son genre de vie. La drève sinueuse tournait à chaque instant et après un virage plus aigu que les autres Beverley-Green surgit dans toute sa beauté estivale. Andy réduisit sa vitesse à une allure de promenade. Devant lui s’étendait une route large et bien plane, agrémentée de rhododendrons en fleurs. Dans une éclaircie, il aperçut un tee, la petite éminence qui marque un trou de golf. Le jeu s’étendait donc dans la vallée. Éparpillées parmi les bouquets d’arbres, une dizaine de maisons silhouettaient leur toit rouge dans la verdure. D’un regard circulaire, Andy chercha un être vivant à questionner. De sa place, il apercevait un bout de route montant et descendant en lacets. À sa gauche s’élevait une construction bâtie avec quelque recherche et qu’il prit pour le club de l’endroit. Andy se proposait de descendre de voiture pour aller lire une pancarte attachée à la porte à claire-voie lorsqu’un homme contourna précisément le bâtiment en venant vers lui. — Ancien commerçant retiré des affaires, pensa Andy. Veston d’alpaga noir, souliers à semelle débordante, col raide et double chaîne barrant le gilet ; conscient de son importance il
doit se demander de quel droit je pénètre dans ces Champs-Élysées ? De fait, l’arrivant examinait l’intrus, mais c’était sans animosité. Il pouvait avoir entre 40 et 60 ans. Visage plein, sans ride, sa démarche était alerte. Un homme bien portant, pas encore alourdi par l’âge mais près de prendre de l’embonpoint. Son salut écarta toute crainte d’une mauvaise réception chez Andy. — Bonjour, Monsieur. Vous semblez être à la recherche de quelqu’un ? Beverley-Green est une localité difficile pour les étrangers. Nos maisons n’ont ni numéros ni noms, dit-il en souriant. — Mais je ne recherche personne, répondit Andy en souriant également. C’est la curiosité qui m’amène ici. Il y fait très joli et on m’en a parlé à Beverley… L’inconnu inclina la tête. — Nous avons peu de visiteurs. Je dirais presque heureusement, mais ce ne serait guère poli. Mes voisins et moi sommes les propriétaires de tout le domaine et aucune auberge ou hôtel n’attire les touristes. Ceci, dit-il en étendant la main vers le bâtiment qu’Andy supposait être un club, c’est la pension de la communauté. Nous la réservons à nos relations car il ne nous est pas toujours possible de loger en même temps tous nos amis. Parfois, c’est aussi la communauté qui invite. Ainsi, en ce moment, nous avons comme hôte un géologiste éminent du Canada. — Heureux hommes et heureuse communauté ! répliqua Andy. Et toutes ces villas sont occupées ? Il avait posé cette question oiseuse pour connaître la forme que prendrait la réponse car il se doutait bien que toutes les villas étaient habitées. — Oh ! oui ! La première à gauche est l’habitation de M. Pearson, le grand architecte, qui ne pratique plus depuis quelques années. La suivante appartient à M. Wilmot, un monsieur qui… au fait je ne sais pas très bien ce qu’il fait, bien qu’il soit mon neveu… Je sais qu’il s’occupe d’affaires en ville. L’autre villa que vous apercevez avec des roses trémières est celle de M. Kenneth Léonard Nelson dont vous avez dû entendre parler. — L’artiste ?… demanda Andy intéressé. — Oui. Un grand artiste. Il y possède son studio qu’on ne peut voir d’ici car il fait face au Nord. Tous les artistes, je crois, préfèrent la lumière du Nord. La maison du coin, là-bas au fond – vous ne pouvez voir le coin d’ici car la route monte vers les courts de tennis – c’est la mienne, gloussa-t-il de bonne humeur. Ainsi son père était l’artiste Nelson, pensa-t-il. Qu’avait-il donc entendu dire des Nelson ? Quelque chose de malveillant, sans doute, de déplaisant à coup sûr. Mais il poursuivit son interrogatoire : — Et quelle est cette espèce de château sur la colline ? — La maison sur le coteau ? reprit son guide. C’est, à proprement parler, le vrai château féodal autour duquel, nous, humbles paysans, avons bâti nos chaumières. C’est la résidence de M. Boyd Salter habitée par sa famille depuis plus d’un siècle. Les Salter descendent de… mais je ne vais pas vous infliger leur histoire. M. Boyd Salter est très riche mais mal portant. Il est presque invalide. Andy cherchait un moyen de ramener la conversation sur les Nelson lorsque son cicérone lui dit : — Tiens voilà notre hôte : le professeur Bellingham. À propos, je m’appelle Merrivan. Ainsi c’était là ce M. Merrivan, homme riche mais mesquin, ainsi que le prétendait le postier. Andy examina la silhouette qui se rapprochait d’eux : elle représentait le type du savant distrait, toilette négligée, pantalon en accordéon. — Il a été sur la colline, à la recherche de fossiles ; on en a trouvé assez bien ici, expliqua M. Merrivan. — Je crois que je le connais, répliqua vivement Andy intéressé. Il se rendit à la rencontre
du professeur et lorsqu’il se trouva à quelques pas de lui, le professeur leva la tête et s’arrêta. Sale moment, Scottie, dit Andy avec une mine faussement apitoyée. Allez-vous faire du pétard ou viendrez-vous gentiment avec moi ? — La philosophie est ma faiblesse… confessa Scottie. Permettez que je me rende à ma chambre pour y prendre un peu de linge, je vous accompagnerai ensuite. Je vois que vous avez une voiture… Moi, je préfère marcher. Scottie était un des rares membres de sa profession aimant la marche. Andy ne lui répondit pas mais s’adressa à M. Merrivan. — Le professeur va me montrer ses trouvailles, dit-il gaiement. Je vous remercie beaucoup pour votre obligeance, M. Merrivan. — Peut-être reviendrez-vous un jour ; je vous montrerai alors tout le domaine, répondit-il. — J’en serai très heureux, répliqua Andy sincèrement. Il suivit Scottie par l’escalier de chêne qui conduisait à la gentille chambre qu’il n’occupait que depuis deux jours. — Le scepticisme est la maladie de l’époque, dit Scottie amèrement. Croyez-vous que je ne serais pas redescendu si vous m’aviez laissé monter seul ? Scottie devenait enfantin à certains moments. Aussi Andy ne se donna-t-il pas la peine de lui répondre. L’homme maigre grimpa avec difficulté dans la voiture sans cacher son aversion. — Il y a trop d’automobiles actuellement, se plaignit-il. Le manque d’exercice tue des milliers d’hommes tous les jours. Que voulez-vous de moi, Mac ? Quoi que ce soit, j’ai un alibi. — Où l’avez-vous trouvé ? Parmi les fossiles ? lui répondit Andy narquoisement. Scottie, très digne, se tut.
Chapitre2 : Où l’on parle d’Abraham Selim Lorsqu’il eut mis Scottie sous bonne garde, Andy songea qu’il avait à remplir certaines formalités afin de pouvoir faire transférer son prisonnier à Londres. — Où l’obtiendrai-je, demanda-t-il, lorsqu’on lui signala qu’il fallait un ordre écrit signé par les autorités compétentes. Y a-t-il ici un juge commissionné pour signer l’ordre de transfert ? — Il n’y a ici que M. Boyd Salter qui puisse le faire, lui dit le gardien-chef. Il vous signera l’ordre… s’il est chez lui, ajouta-t-il sentencieusement. Andy fit la grimace mais il se mit aussitôt en route à la recherche de M. Boyd Salter. Il constata que le chemin le plus court vers le château évitait précisément Beverley-Green. En effet, le manoir se trouvait sur le territoire de Beverley-ville et l’entrée du parc était marquée par deux maisonnettes de gardes encadrant l’entrée située aux confins. Il les avait remarquées en passant et s’était demandé qui vivait là. Beverley-Hall était une construction d’un style que Inigo Jones rendit célèbre. C’était aussi la maison du silence. Le premier son qu’il perçut fut le tic tac monotone d’une horloge alors qu’un serviteur s’en allait silencieusement porter sa carte de visite à son maître. Andy constata qu’il avait des chaussures à semelles de caoutchouc. Il resta un bon moment parti et lorsqu’il revint, il fit signe au visiteur de le suivre. — M. Salter souffre des nerfs, murmura-t-il. Parlez-lui doucement, il vous en sera obligé, j’en suis sûr. Andy s’attendait à trouver un invalide, silhouette couchée parmi des coussins. Il fut reçu par un homme d’une cinquantaine d’années, de belle mine, semblant bien portant, et qui leva la tête lorsqu’Andy pénétra dans la pièce sans être annoncé. — Bonjour, M. Macleod. Que puis-je pour vous ? Je vois que vous faites partie de la police judiciaire, dit-il en fixant la carte. Andy lui soumit succinctement l’objet de sa visite. — Inutile de baisser la voix, dit l’autre en souriant. Je vois que Tilling vous a prévenu. J’ai des jours d’énervement, mais je suis dans l’un de mes bons jours. Il lut le document que lui présenta Andy et le signa. — Notre ami est le spécialiste des vols au coffre-fort, dit-il. Où a-t-il été pris ? — Dans votre cité-jardin, répondit Andy. Une grimace altéra le fin visage de M. Salter. — À Beverley-Green ? À la pension, sans doute ? Andy approuva de la tête. — Avez-vous rencontré quelqu’un de la Cité ? — M. Merrivan. Il y eut un silence de quelques secondes. — Très curieux, ces gens-là, reprit-il enfin. Wilmot est un singulier personnage. Je n’ai pu l’étudier suffisamment, mais j’ai cru longtemps qu’il était gentleman-cambrioleur. Quel est le nom de ce voleur fameux ? Ruffles ? Non. Ah ! j’y suis… Raffles !… c’est cela… Un fin renard, ce Wilmot !… Et puis, il y a Nelson. Quel type ! Il boit comme un démon. Il mettrait la mer à sec. C’est alors qu’Andy se souvint de ce qu’on racontait à leur sujet. — Il a une fille, suggéra-t-il. Ah ! oui, une belle jeune fille, très jolie. Wilmot et elle sont fiancés, ou à peu près. Mon fils me rapporte tous les potins lorsqu’il est ici. Il devrait se faire policier. Il est en classe maintenant. Hum ! Il regarda à nouveau l’ordre qu’il venait de signer, passa un buvard dessus et le tendit à Andy. — M. Merrivan est très aimable, reprit le détective pour réamorcer la conversation.
L’homme de loi secoua la tête : — Je ne sais rien de lui, rien de rien. Je le salue, c’est tout. Il paraît être un monsieur tranquille, un peu rasant, mais inoffensif. Il parle trop, mais tout le monde en fait autant à Beverley. Pour bien marquer cette faiblesse locale, il se mit à discourir sans arrêt, racontant toute l’histoire de Beverley et de ses habitants. Il en était au Hall, son habitation : — Oui, c’est un bel endroit, mais le domaine est trop grand et l’entretien en est onéreux. Je n’ai jamais pu faire ce que j’aimerais, car… Il détourna rapidement son regard comme pour éviter que l’autre n’y lut ses pensées. Il prit quelques secondes avant de continuer. — Avez-vous jamais signé un pacte avec le diable ? Il ne plaisantait pas. Le regard qu’il posait sur Andy était franc et triste. — J’ai signé des pactes avec de nombreux petits démons, répondit-il, mais je n’ai jamais connu leur père. Les yeux de M. Salter ne changèrent pas. Ils fixaient Andy, vaguement il est vrai, comme dans le vide, mais ils ne quittèrent pas son regard pendant une demi-minute. — Il y a à Londres un homme appelé Abraham Selim, dit-il lentement, qui est un démon. Je ne parle pas à l’officier de police et au fait je ne sais pas pourquoi je vous raconte cela. Je crois que cela découle d’une association d’idées. J’ai signé de nombreux mandats d’arrêt mais jamais je n’ai posé ma signature sur un ordre sans penser à ce grand criminel. C’est un meurtrier, un assassin ! Andy commençait à s’alarmer ; sa chaise bougea. — Il a tué des hommes, continua M. Salter, il leur à écrasé le cœur, il les a enterrés. Il a torturé ainsi l’un de mes amis. Il se serrait la main avec une telle force que les jointures devinrent blanches. — Abraham Selim ? c’est tout ce que Andy trouva à dire. Son hôte approuva d’un signe. — Si jamais il lui arrive un jour de faire un faux pas et qu’il tombe entre vos mains, prévenez-moi. Mais non ! pas d’illusion. Il ne sera jamais pris. — Est-il juif ou turc ? Son nom l’apparente aux deux origines. Boyd Salter haussa les épaules. — Je ne l’ai jamais vu et je ne connais personne qui l’ait vu, ajouta-t-il d’une façon stupéfiante. Maintenant, à propos, avant de partir, dites-moi quelle est votre situation ? — Il y a des années que je la cherche, dit Andy. Je suis plutôt docteur. — En médecine ? — Oui, je travaille surtout la partie psychologie. En réalité, je suis aide-pathologiste au Ministère. Boyd Salter sourit : — J’aurais dû en somme vous appeler Docteur. Vous êtes diplômé d’Edimbourg sans doute ? Andy approuva. — J’ai un faible pour les docteurs. Mes nerfs sont terribles. Y a-t-il un remède ? — Oui, la psycho-analyse, dit promptement Andy. Cela vous permet de chasser vos tourments et de leur faire face victorieusement. Au revoir M. Salter. Si l’on cherchait un moyen de faire prendre congé à Andy, c’était de lui parler médecine. — Au revoir, docteur. Vous paraissez bien jeune pour occuper une telle situation. Trente ou trente et un ans ? — Vous l’avez deviné, Monsieur, fit le jeune homme qui se retira en riant.
Chapitre3 : L’homme qui évite son bureau Stella Nelson était sortie du bureau des postes comme prise de panique. Bien qu’elle n’eut pas tourné la tête, elle était sûre que le jeune homme au visage énergique de la cabine était derrière elle. Que penserait-il d’elle, lui un homme pour qui l’éclair d’un regard a une signification ? Elle aurait voulu courir et il lui fallait toute sa volonté pour ne pas activer encore sa marche rapide. Elle descendit très vite la côte menant vers la gare et constata qu’elle avait encore une demi-heure à attendre. Elle se souvint alors qu’elle avait pris le temps nécessaire à faire quelques petites courses chez des fournisseurs. Oserait-elle retourner sur ses pas et faire face à ce regard qui l’avait terrifiée ? Son mépris d’elle-même l’éperonna et elle fit demi-tour mais elle respira largement lorsqu’elle vit que la voiture bleue avait disparu. Elle accomplit ses courses en hâte et après quelque hésitation elle retourna au bureau des postes pour y acheter des timbres. — Que disiez-vous de ce monsieur ? demanda-t-elle avec un effort pour garder son calme. — C’est un détective, Miss, dit-il complaisamment. Vous auriez pu me renverser d’un souffle lorsque j’ai lu sa carte. Je ne sais ce qu’il peut vouloir venir faire ici. — Où est-il allé ? dit-elle, tout en redoutant la réponse. — Je crois qu’il se rendait à Beverley-Green, d’après ce que j’ai pu comprendre. Le postier n’avait pas la mémoire fidèle, car il aurait dû se souvenir qu’Andy n’avait rien dit de semblable. — À Beverley-Green ? répéta-t-elle lentement. — C’est bien cela, Miss !… Macleod, ajouta-t-il subitement. C’est son nom. Je m’en souviens. — Loge-t-il en ville ? — Non, il ne fait que passer. Banks, le boucher, ne voudrait certes pas croire que nous avons un détective chez nous, un vrai, venant de Londres. C’est lui qui a découvert le mystérieux empoisonneur dans l’affaire Marchmont. Vous vous en rappelez ? Un homme qui empoisonna sa femme parce qu’il voulait en épouser une autre. C’est à Macleod qu’il doit d’avoir été pendu. Elle retourna tranquillement vers la gare, prit son ticket. Elle n’était plus décidée à partir, partagée entre la crainte et le doute. Elle aurait voulu ne pas quitter la place même pour quelques heures alors que ce détective allait rechercher Dieu savait quoi. Une chose était certaine, c’est qu’elle détestait ce Macleod. Elle le haïssait même, mais aussi elle le craignait. Elle frissonna au souvenir du regard qu’il lui avait lancé et qui disait clairement : Vous, vous avez quelque chose à vous reprocher. Elle tenta de lire un journal, mais son esprit était ailleurs et bien qu’elle eût les yeux fixés sur le papier, elle aurait été bien embarrassée de dire ce qu’elle lisait. Approchant de sa destination, elle s’étonna d’avoir eu l’intention de faire demi-tour. Elle n’avait plus qu’une semaine pour en terminer avec cette affaire qui l’amenait dans la capitale – exactement une semaine et chaque journée comptait. Elle pourrait peut-être s’en retourner heureuse, l’affaire terminée comme elle le souhaitait. Elle pouvait peut-être repasser par ce même chemin, le cœur rempli de joie, l’esprit en repos. Son rêve et son voyage finirent en même temps. Elle se pressa vers la sortie de cette grande gare métropolitaine, croisant des gens pressés, indifférents pour elle, qui ne se retourneraient même pas si elle venait à tomber là, morte. Elle fit signe à un taxi qui vînt se ranger le long du trottoir. — Conduisez-moi à Ashar Building. — Ashar Building ?… Oui… je vois cela. Le taxi démarra aussitôt et prit quelques minutes seulement pour la conduire devant un
immeuble très moderne ; à l’usage unique de bureaux. C’était la première fois qu’elle y venait et elle ne savait trop comment s’y prendre pour trouver la personne qu’elle désirait voir. Dans le couloir, cependant, elle aperçut plusieurs énormes panneaux portant une infinité de noms et d’indications d’étages. Elle fini par découvrir ce qu’elle cherchait : Abraham Selim 309. Son bureau se trouvait au troisième étage. Elle mit quelque temps à le trouver, car il s’ouvrait tout au fond d’un couloir avec deux portes d’entrée, l’une marquée « Privé » l’autre portant le nom « Ab Selim ». Elle frappa à cette dernière et une voix répondit : — Entrez. Un léger comptoir séparait le bureau de l’étroit passage où étaient admis les visiteurs. L’homme qui s’avança vers elle était peu sympathique et semblait même hostile : — Vous désirez, Miss ?… — Je voudrais voir M. Selim. Le jeune homme secoua sa chevelure bien pommadée : — Vous ne pouvez le voir que sur rendez-vous, dit-il, et encore vous aurez difficile de lui parler. Il s’arrêta brusquement et dit : Mais c’est Miss Nelson ! Je ne me serais jamais attendu à vous voir ici. Elle rougit violemment et chercha vainement à se rappeler où il avait pu la rencontrer. — Vous devez vous souvenir de moi ?… Sweeny. Ce qui la fit rougir plus profondément encore. — Évidemment, oui, je vous remets maintenant, dit-elle, embarrassée, humiliée plutôt en le reconnaissant. Vous avez quitté le service de M. Merrivan assez brusquement n’est-ce pas ? À son tour, il ne se sentit pas à l’aise. — Oui, en effet, dit-il. Il toussa pour se donner une contenance : — J’ai eu quelques ennuis avec M. Merrivan, poursuivit-il. Un homme très mesquin et des plus soupçonneux. Il se méfie de tout le monde… Il toussa de nouveau : — Avez-vous entendu dire quelque chose au sujet de mon départ ? Elle fit non de la tête. Les Nelson ne conservaient pas assez longtemps leur personnel domestique pour être familiers avec eux au point de bavarder, s’ils en avaient l’envie. — Le fait est, reprit le jeune homme ragaillardi devant l’ignorance de la jeune fille, que M. Merrivan a constaté la disparition d’un peu d’argenterie. Assez follement, je l’avais prêtée à mon frère pour en faire une copie. Il s’intéresse aux anciennes pièces d’orfèvrerie, étant occupé chez un fondeur, mais lorsque M. Merrivan a constaté leur disparition… Il toussa de nouveau et bredouilla. C’est lui qui avait été accusé de vol, lui ! Et il avait été remercié sans pouvoir donner d’explication. — Je serais sur le pavé maintenant, si M. Selim n’avait entendu parler de moi et ne m’avait confié ce poste. Ce n’est pas grand-chose, ajouta-t-il mélancoliquement, mais c’est quelque chose. Je voudrais être de retour dans cette vallée heureuse, c’est toujours ainsi que j’appelle Beverley-Green. Elle coupa court aux explications et aux souvenirs. — Quand pourrais-je voir M. Selim ? — Je ne puis vous le dire, Miss. Je ne l’ai jamais vu moi-même ! — Que dites-vous ? dit-elle en le regardant avec étonnement. — C’est ainsi, reprit-il. C’est un usurier… Mais je n’ai pas besoin de vous le dire, n’est-ce pas ?… Il la regardait avec un rien d’insolence dans le regard et elle sentit à nouveau toute la honte de sa situation. Elle aurait voulu disparaître sur l’heure à travers le plancher. — Toutes ses affaires sont traitées par lettres, reprit le jeune Sweeny. Je reçois les visiteurs et leur fixe un rendez-vous. Non pas qu’il y vienne jamais, continua-t-il, mais je dois
leur faire remplir une formule et les faire signer, renseigner le montant du prêt, la valeur des garanties offertes et toutes sortes d’autres choses… Puis, je dépose le tout dans le coffre jusqu’au jour où M. Selim passe. — Et quand passe-t-il au bureau ? — Dieu seul le sait, fit l’autre avec onction. Mais il vient, puisque les lettres sont enlevées deux ou trois fois par semaine. Il se met en rapport direct avec les gens eux-mêmes. Je ne sais jamais combien il leur prête ni combien ils doivent lui rendre. — Mais lorsqu’il doit vous donner des instructions, que fait-il ?… Il vous les écrit, alors ? questionna la jeune fille dont la curiosité surmontait le désappointement. — Il me téléphone. Par exemple, je ne sais d’où. Mais c’est une chic place. Deux heures de travail par jour et seulement quatre jours par semaine. — Alors, il n’y a pas moyen de le voir et de lui parler ? demanda la jeune fille désespérée. — Pas le moindre, répondit Sweeny qui devenait important. Il n’y a qu’un moyen de traiter avec Abe – il serait fou furieux s’il savait que je l’appelle Abe – et c’est celui de lui écrire. Son regard alla s’égarer sur la muraille et elle resta un moment songeuse. — M. Nelson est en bonne santé ? demanda Sweeny. — Il va très bien, merci, répondit-elle hâtivement. Je vous remercie, Sweeny. Je… Elle souffrait de devoir prendre un inférieur comme confident. — Vous ne parlerez pas de ma visite à personne ? — Certainement non… dit le vertueux Sweeny. Mon Dieu, si vous voyiez quel beau monde vient ici, vous seriez surprise. Des acteurs et des actrices, des gens dont on parle dans les journaux, des prêtres… — Au revoir, Sweeny… et elle ferma la porte sur ses racontars. Elle tremblait de fièvre en descendant l’escalier, qu’elle prit de préférence à l’ascenseur. Elle se rendait seulement compte de l’espoir qu’elle avait mis dans cette visite. Elle sentait la vie inexorable l’enfermer dans son destin et personne pour détourner d’elle le coup qui allait la frapper. Personne, personne ! Et l’homme qui pouvait la sauver était inabordable ! Son retour fut pitoyable. Elle changea de train au croisement de la ligne principale et descendit en gare de Beverley à 5 h. La première personne qu’elle aperçut sur le quai fut l’homme grave, aux yeux gris, du matin. Il l’avait vue le premier et son regard ne l’abandonna pas lorsqu’elle descendit du train. Pendant quelques secondes son cœur cessa de battre. Alors seulement elle remarqua que son voisin, maintenu par des menottes, était le professeur canadien. Ainsi, c’était celui qu’il recherchait – le professeur géologiste qui causait d’une façon si intéressante sur les fossiles ! Scottie pouvait parler de fossiles, c’était son sujet favori. Les bibliothèques des pénitenciers contiennent toujours deux ou trois livres traitant de la matière. À l’autre côté de Scottie se tenait un policeman en uniforme. Quant au criminel, il répondit au regard abasourdi de la jeune fille par un sourire très doux. Elle pensa que l’habitude endurcissait et que la honte de se trouver entre deux policiers, les menottes aux poings, finissait par ne plus se sentir. Mais il devait y avoir eu un moment où ce même homme maigre aurait baissé les yeux devant le regard méprisant d’une femme à laquelle il aurait parlé quelques fois. Elle jeta encore un regard rapide sur Andy et s’en alla. Quel soulagement ! Le désespoir du retour s’était allégé. Elle était presque joyeuse lorsqu’elle traversa son jardin rempli de roses.
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