N’IMPORTE OÙ , livre ebook

editions-la-gauloise - Marie-Agnès COUROUBLE

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Extrait

Description

Je suis mort.Je suis n’importe où et qu’importe.J’ai les mains jointes, les yeux fermés, un teint blafard (j’aurais préféré un peu plus de rose sur les joues). Je vous regarde. J’ai le regard de l’après. Je ne le sollicite pas, il m’est venu subrepticement, avec légèreté. Soudain je revois tout ce que j’ai reçu, ce qui m’a manqué, ce que j’aurais voulu, je pourrais affoler la terre entière avec mon regard surpuissant de l’après.

Informations

Publié par	editions-la-gauloise
Date de parution	01 janvier 2018
Nombre de lectures	0
EAN13	9791095453178
Langue	Français

Informations légales : prix de location à la page 0,0750€. Cette information est donnée uniquement à titre indicatif conformément à la législation en vigueur.

Extrait

N’importe OÙ

Du même auteur :
Aux franges de l’éveil. Pierre Chave, Vence, 1987 (Avec des lithographies de Théo Tobiasse)
Mort derrière le mur. Albin Michel, Paris, 1993
Songe noir. Laure Matarasso, Paris, 1994
(Avec des eaux fortes et des aquarelles de Gérard Morot-Sire)
Ciel cassé. Éditions Tipaza, Cannes, 1997 (Avec des lithographies de Gérard Eppelé)
L’Envers du monde. La pointe Badine, Nice, 1998 (Aves des eaux fortes de Michel Joyard)
Et si vous étiez Musset… Les Éditions Varia Montréal, 2000
Visages nus, Éditions Mélis, Nice, 2000 (Préface d’André Verdet)
Sept heures d’absence. Les Éditions Varia Montréal, 2002
L’Homme de Berlin. Éditions du Losange, Nice, 2006
Pour l’Amour de Chair. Éditions du Losange, Nice, 2006
La femme clandestine. Éditions du Losange, Nice, 2009
La mère de Pierre. Éditions du Losange, Nice, 2010
Le Syndrome de Stockholm. Éditions du Losange, Nice, 2011
Dance for love. Éditions Sudarène, 2015
L’Homme de Berlin (réédition). Éditions La Gauloise, Nice, 2016
Le Voilier Bleu. Éditions La Gauloise, Nice, 2017
Mort derrière le mur (réédition). Éditions La Gauloise, Nice, 2017
Devoirs de vacances. Éditions La Gauloise. Nice2017
L’enfant sous un saule pleureur. Éditions La Gauloise. Nice 2018
N’importe où. Éditions La Gauloise. Nice 2018

Marie-Agnès COUROUBLE
n’importe OÙ
Roman
Les Editions La Gauloise
Edition originale

Maquette de couverture INNOVISION
Crédit photos – Adobe Stock
Tous droits réservés pour tous pays
Copyright 2018 – Les éditions La Gauloise
2474 avenue Emile Hugues, 06140 Vence
ISBN : 979-10-95453-77-2
ISSN : 2607-9666
N’importe où !

«Tu m’en as dit assez pour me tirer d’erreur,
eh bien ! Connais donc Phèdre et toute sa fureur… J’aime!»
Phèdre

1
Je suis mort. Je suis n’importe où et qu’importe.
Très heureux que vous ayez mis des immortelles auprès de moi. C’est une attention exquise.
Pourtant je suis bien disparu, comme disaient nos anciens. J’ai les mains jointes, les yeux fermés, un teint blafard (j’aurais préféré un peu plus de rose sur les joues).
Je vous regarde.
J’ai le regard de l’après. Je ne le sollicite pas, il m’est venu subrepticement, avec légèreté.
Soudain je revois tout ce que j’ai reçu, ce qui m’a manqué, ce que j’aurais voulu, ce que j’aurais espéré, j’ai un tel choix que je suis embarrassé, submergé, je pourrais affoler la terre entière avec mon regard surpuissant de l’après.
Mes mains sagement nouées pourraient se dénouer, mes yeux s’ouvrir… ce serait d’une grande indélicatesse.
Il faut qu’avec une infinie discrétion mon regard inassouvi effleure les villes, les rues, les jardins, les jeunes filles, les femmes, les jeunes hommes et les hommes faits, toute une vie derrière mes yeux fermés, même le secret des non-dits.
Vous voyez, je ne vous quitte pas, je survole la situation de l’homme muet, immobile, cloué dans une attitude parfaite.
Désormais il la bouclera, même pas un hochement de tête ni la tronche de certaines journées, un sans faute, je n’obséderai plus les esprits alors que mille sujets se réjouiront avec entrain dans mon après. Plus aucun mystère, toutes les inventions permises,
Quel bonheur !
Le disparu peut avoir des échos angéliques ou funestes, émouvants, enfin des échos.
Non, non, je ne me suis pas envolé, je ne suis pas un ange, je me console de l’absence que je vous impose. Quel orgueil !
C’est comme si j’étais déporté, dépouillé de toute conscience. Une gravité digne et heureuse m’accompagne.
Étranger venant d’un lieu étrange je possède tous les droits maintenant qu’on ne m’entend plus.

2
Je commence par m’attarder dans des jardins dont les parfums sont les signes légers, apprivoisés, sans griffures ou voracité, sans aucun dommage.
Je le revois comme si j’y étais, ce jardin aux senteurs de lilas, une pelouse le bordait, un oiseau timide caressait d’une aile le dossier du banc où la petite fille des voisins, nattes volantes, ronronnait ses chansons de vacances, ses délicieux refrains. Je l’écoutais, vêtu d’un vieux short, chaussettes dégringolantes, et il m’est arrivé de chuchoter « je peux grimper c’est facile ».
J’ai su qu’elle s’appelait Violette, mon premier amour de jardin, émouvant comme un papillon oublié qui défilait ses solfèges de Printemps. Je la vénérais. L’a-t-elle vu, l’a-t-elle su, a-t-elle deviné derrière le mur ce malappris à la bouche vinaigrée, aux yeux de vilain qui tendait les bras vers la séparation calamiteuse ? A-t-elle entendu un cri mélancolique quand j’imitais si mal un oiseau quelconque ? Le refrain s’arrêtait, on aurait dit qu’elle collait l’oreille contre la pierre, y avait-il un trou où elle hasardait son regard, se faufilant tel un charmant insecte…
Je l’ai aimée Violette, comme on serre contre soi le monde entier qui en a les larmes aux yeux.
Je l’ai prise dans mes mains en coupe, je l’ai posée près de mon lit, parcimonieux ce parfum, ce rêve prêt à enivrer ma vie.
Les enchantements des jardins sont impénétrables, désarmants, ils tapissent le cœur, mais comment parler d’états d’âme là où je suis, dans le duvet de l’arrière temps.
Tant pis, je décide de tout me permettre avec le pouvoir des yeux fermés, de la chambre close. Derrière on marche sur la pointe des pieds.
Comme c’est agréable ce silence. Juste les murmures de mon passé, futile, grave, apaisé, un peu sournois tout de même.
Le regard permis. Quelle récréation !

3
Et cet autre jardin plein de monuments… des hommes en pierre pour parler de guerre ou de paix ! Je ne les saluais pas, je passais vite à la recherche d’une jupe fleurie, je me cachais derrière un Soldat inconnu, je courrais derrière un Zouave pour apercevoir un œil mauve entrevu à la sauvette dans un feu rouge. « Mademoiselle voulez-vous mon aide pour porter votre parapluie ? » Parce qu’il pleut dans ces jardins là et moi je pleure d’ennui, ma vie n’a pas de sens si elle n’est pas sillonnée de ces jolies fleurs encore faciles à capter, sans les toucher, sans rien prendre qu’un sourire attendri pour une route traversée ensemble, un « à demain peut-être ».
Je suis né amoureux dans les jardins de ma jeunesse émoustillée de je ne sais quelle envie plus forte que les études poussives, longues. Pourquoi apprendre à construire ce qu’on va détruire et suivre sur la carte des mers qui s’évanouiront, des fleuves qui finiront n’importe où dans des pays sans visages.
Comme j’ai aimé les petites respirations sous un parapluie, sur le banc d’une gare, au bout d’un quai où dans la foule je vois une jeune fille-fleur, rieuse, partir une valise à la main, une chance elle m’aperçoit, je luis dis « vous allez où ? Rassurez-vous je ne viendrai pas. »
Et c’est tout de même un voyage, ce petit sourire de connivence.
Dans mon après je pars avec ceux qui m’accueillent, mais il faut que je les recrée. Rares sont ceux qui acceptent des pèlerins pour un voyage inventé ou pas, comme ils vous tiennent la main ils ont peur de tomber ou de se tromper.
Pourtant avec vous je veux revoir des endroits, des villes avec des places, tiens ! cette place de Florence, ma préférée, des fleurs partout, des escaliers de pierre où je m’assieds, des gens si bien habillés qu’ils semblent glisser sur l’eau de la beauté.
Moi je tiens la main du pèlerin qui m’accompagne sans le savoir dans la nuit sans fin où derrière les yeux fermés il y a de beaux lits, des chambres exquises, et des espoirs.
Comme cette femme que j’ai tant désirée parce qu’elle chantonnait comme la petite de mon enfance,
Elle chantonnait dans les rues, en montant les escaliers, sur les boulevards, elle s’arrêtait devant les belles boutiques pour regarder les robes et repartait sans amertume, elle chantonnait en marchant,
Je l’ai aimée cette femme qui ne me regardait pas, c’était une intouchable dans ma vie d’homme sérieux, sage et averti, elle ne me regardait pas non plus. Elle ne m’a pas quitté puisque j’en rêve encore.

4
Il faut que j’arrête ma période fleur bleue. Je risque de sourire et mon visage se transformerait sous l’effet d’un septième ciel.
Enfin je peux avouer combien ma jeunesse a été transformée par d’autres désirs fulgurants. Je n’osais pas en parler, je craignais les « quolibets ». « Toi et tes rêves ! »
Oui, je voulais être chef d’orchestre. Moi qui ne jouais d’aucun instrument, j’étais attiré par la musique comme une abeille par le miel.
Combien de fois ai-je imaginé ma baguette faisant surgir de chaque pupitre le son des violons, des violoncelles, des hautbois, et celui du piano…
J’y étais. Je connaissais la partition note par note, la vibration de chaque instrument m’atteignait en plein cœur, je me voyais tel un maître du monde, soulignant les harmonies, recherchant dans un haut vol de baguette le mouvement le plus inattendu, la note la plus risquée, adaptant à mon oreille étourdie le chant qui s’enivre lui-même, dépasse et surpasse, je sais que j’exagère, je m’éloigne, ici tout est permis, j’ai le droit de profiter de ce désir secret, j’ai le droit de m’y voir, conduisant d’une main sûre l’ensemble qui sans moi n’est rien, que les violons s’insinuent, que les violoncelles frémissent dans leur solitude, que le hautbois s’élance et fasse vibrer la note la plus audacieuse. Je vivais avec eux, j’étais le piano assidu qui s’exclame, ponctue, a l’art de conclure, assortit le tout.
Les rues quotidiennes devenaient étrangères quand un envol de l’orchestre m’habitait tout entier.
Bien sûr je suivais des cours, je deviendrais un jeune homme rangé, agréable à vivre, mais en moi le rythme du concert imaginé se prolongeait, j’y avais assisté dans des salles, à la télévision, le regard un peu fou, les gestes de celui d’où surgissait l’ampleur, la réunion ou la division des