LA THEORIE DES CORDES , livre ebook

editions-la-gauloise - Franck Petruzzelli

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119 pages

Français

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Extrait

Description

Dans une petite ville de la Côte d’Azur, une jeune femme passe ses journées seule à la terrasse d’un café. Un jour, un vieil homme l’aborde. Avec comme toile de fond deux histoires d’amour devenues impossibles et qui ont glissé dans l’étrange, La Théorie des cordes raconte les recherches menées par ce couple improbable. Une enquête qui les amènera à découvrir pourquoi certaines personnes disparaissent sans laisser de traces en traversant de simples frontières, et pourquoi, dans un cimetière de la Napoule, s’attarde le fantôme d’un poète.

Informations

Publié par	editions-la-gauloise
Date de parution	01 janvier 2019
Nombre de lectures	4
EAN13	9791095453222
Langue	Français

Informations légales : prix de location à la page 0,0750€. Cette information est donnée uniquement à titre indicatif conformément à la législation en vigueur.

Extrait

Franck Petruzzelli
La théorie des cordes
Les frontières du souvenir
Roman
Les Éditions La Gauloise
Série La Gauloise Noire
Maquette de couverture : INNOVISION
Crédit photos : Chiara LUONGO

Tous droits réservés pour tous pays

Copyright 2019 – Les éditions la Gauloise
2474 avenue Emile Hugues, 06140 Vence

ISBN : 979-10-95453-28-4

Ce livre numérique est livré avec la police Molengo, de Denis Jacquerye. Celle-ci est distribuée sous la licence Open Font License .
1

« C’est quand même une histoire étrange, vous ne trouvez pas ? »
Je levai les yeux du journal qu’en réalité je feignais de lire, perdue dans mes pensées. À cette époque, je passais des heures entières dans les cafés, équipée en journaux et en livres, mon gros carnet posé sur la table à côté d’un verre de Perrier ou d’une noisette. Je n’avais pas vraiment l’habitude qu’on m’aborde, car je me composais un air concentré et lointain, plutôt revêche. En outre, je m’habillais n’importe comment et je prenais un soin particulier à ne pas me coiffer. Je me sentais d’ailleurs vraiment très éloignée de tout à part de mon nombril. Même les hommes ne m’intéressaient pas. C’était avant que je ne rencontre Philippe. Je souhaitais simplement qu’on me laisse lire et écrire tranquillement, et je ne tolérais d’être dérangée que par le serveur qui me rappelait de consommer de temps à autre pour pouvoir conserver ma place assise.

« Mais vous avez lu cet article mademoiselle ? »
C’était un vieil homme à l’apparence tout à fait inoffensive, dont le seul signe distinctif était une belle crinière blanche soigneusement peignée. Je ne lui fis donc pas ma grimace habituelle mais lui demandai, « quel article, monsieur ? »
« Celui-ci, là, qui parle de ce drôle de type… Non ? »
Devant mon incompréhension, il se permit très poliment d’indiquer dans mon journal l’article auquel il faisait allusion. C’était un court texte sans illustration. Dans la mesure où je laissais à peine errer mon regard sur les gros titres, trop occupée par ma recherche d’inspiration, il était normal que je ne l’aie pas remarqué.
« C’est absolument incroyable, j’en viens à douter de la crédibilité du journal. Pourtant, nous ne sommes pas le premier avril, n’est-ce pas ? »
« En effet monsieur, aujourd’hui ce n’est pas le premier avril, pas encore. Dans quelques jours… »
« Vous croyez qu’un journaliste aurait la fantaisie d’écrire un article facétieux quelques jours avant le premier avril ? »
« Non, je ne pense pas, ça n’aurait pas vraiment de sens… » répondis-je.
« Je suis d’accord avec vous, mademoiselle, donc force nous est de constater que cet article dit la vérité, ou du moins rapporte un fait, et non pas une élucubration. Ou bien c’est ma tête qui ne tourne plus bien rond, » ajouta-t-il avec un beau sourire de vieillard ridé.
Devant mon silence ouvert et mon petit air amusé, à mon corps défendant je précise, il me demanda en choisissant soigneusement ses mots, « dites, mademoiselle, ça ne vous dérangerait pas de relire l’article avec moi, juste pour que je sois bien certain de ne pas avoir lu de travers ? »
Bien sûr, je fus un peu surprise, mais franchement l’article n’était pas bien long, et je ne me sentais pas de rabrouer ce vieux bonhomme si courtois et qui parlait si bien. Je hochai donc la tête et entrepris de lire l’entrefilet à voix haute.

Au fur et à mesure de la lecture, je remarquais que le regard du vieux monsieur se voilait derrière les verres de ses petites lunettes rondes. Ses doigts fins, presque diaphanes, se mélangeaient sur la table, se tordaient, comme à la recherche de quelque chose entre mon carnet et ma tasse de café. Et je me sentis de plus en plus troublée à mon tour.
L’article relatait des faits survenus à la frontière gréco-turque entre le 12 et le 16 mars derniers. Des soldats grecs en patrouille avaient repéré dans la neige un homme seul. Il avançait manifestement en direction de ce qui n’était à cet endroit qu’une frontière intangible, car la neige avait tout recouvert. Les soldats s’étaient dirigés vers l’homme solitaire dans le but de l’appréhender, mais au moment précis où sa silhouette atteignait le point qui séparait les deux pays, il s’était littéralement évaporé. Bien entendu, la patrouille l’avait recherché pendant des heures avant de conclure en désespoir de cause à sa disparition. Le journaliste notait que la visibilité était excellente ce jour-là, qu’il n’y avait pas de vent, aucun nuage dans le ciel bleu, et que la neige scintillait comme un miroir. Dans ces conditions, il était donc tout à fait anormal qu’un homme soit à un endroit et n’y soit plus l’instant d’après. Les soldats grecs avaient aussi cherché une crevasse mais il n’y avait aucune cavité à cet endroit. Sous la neige, il n’y avait que la montagne et la ligne invisible de la frontière. Il n’y avait qu’une seule conclusion possible : la patrouille avait été victime d’une illusion d’optique ou bien d’une hallucination collective.

« Moi je pense à un héron qui aurait suspendu son pas. On l’observe mais jamais la seconde patte ne se pose, et le héron demeure là, figé à jamais devant nos yeux, véritablement suspendu dans le paysage. Qu’en pensez-vous mademoiselle ? Pensez-vous que le temps puisse soudain s’arrêter pour certains d’entre nous ? »
2

Je n’avais encore jamais connu un hiver aussi long, aussi froid et aussi difficile. J’avais définitivement abandonné mes études d’architecture après le premier trimestre. Elles étaient trop longues, trop froides et trop difficiles pour moi. Je ne voulais pas demeurer dans l’hiver. J’étais revenue à Mandelieu et je m’y étais laissée vivre jusqu’au printemps. Désormais, il m’arrivait de travailler de temps en temps dans un snack. Il se trouvait à la Napoule, et connaissait une forte affluence les jours de soleil. Alors le patron m’appelait et je venais vendre des sandwiches, servir des cafés et des bières. Je n’avais aucun projet particulier. Je savais que je n’en avais pas besoin. J’avais juste besoin d’écrire, de dessiner, tout ce que je verrais, tout ce qui allait éclore par hasard sous mon regard. Je n’avais prévenu personne, ni ma famille, ni mes amis. Tout le monde me croyait encore à Paris.

De Paris à Mandelieu, c’était vraiment le grand écart. La ville était petite, coincée entre un bord de mer hérissé de rochers au sud, l’embouchure de la Siagne à l’est, et les montagnes rouges et basses de l’Estérel au nord. Au-delà de la rivière dont les berges étaient fréquentées par les promeneurs et les pêcheurs, on trouvait le golf et les faubourgs d’une cité plus connue du grand public, Cannes. Si la ville dans son ensemble paraissait résidentielle, construite pour les retraités et les touristes, sa partie plus ancienne, la Napoule, m’avait semblé un monde en miniature, bâti dans la pierre locale et présentant différentes nuances de rouge, du cramoisi à l’écarlate. Dominées par un château plongeant ses fondations dans la mer, poétiquement dénommé Il était une fois par un couple d’anglais excentriques qui en avaient fait l’acquisition au siècle dernier, ses ruelles formaient le cœur d’un coquillage paisible. On aurait dit un sanctuaire. Un endroit parfait pour disparaître. Je m’y étais d’abord abandonnée quelques jours, profitant du calme, multipliant les promenades, avant d’y louer un meublé.

En janvier, j’avais photographié une lune monstrueuse, enchâssée entre les mâts des voiliers qui paressaient dans le port de Cannes. Ensuite, j’avais passé une semaine à la décrire, que ce soit avec des mots ou avec des couleurs. En février, il avait neigé pendant plusieurs jours, tout le long de la côte. J’étais restée enfermée dans mon petit studio. La fenêtre était d’un gris lumineux. Dehors le monde fondait. Depuis le début du mois de mars, j’avais pris l’habitude de me rendre tous les jours à la Napoule, indépendamment de la météo. Je m’asseyais au bar-tabac situé au-dessus de la place où on trouvait les petits hôtels familiaux décrépits, les pizzerias et les glaciers. Je prenais une table à l’angle de la terrasse, au fond, où je savais qu’on me laisserait tranquille. À cause du tabac et du loto, il y avait beaucoup de passage, mais finalement j’avais réalisé que ce va-et-vient d’habitués me dissimulait. Personne ne faisait attention à moi. Je posais mes affaires sur la table en formica et me calais au fond de la chaise en rotin, sans déranger personne, sans parler à personne. J’aurais pu choisir la brasserie d’à côté et sa vaste terrasse ensoleillée, toutefois on ne m’aurait jamais permis d’y rester pendant des heures sans consommer. Les serveurs m’auraient signifié à un moment ou à un autre que je leur faisais perdre de l’argent. D’ailleurs, les jours de beau temps, il n’était pas rare qu’une queue se forme à l’entrée, composée de clients attendant désespérément une place de libre.

Ce jour-là, j’étais partie lire des poèmes d’Antonia Pozzi mais il y avait vraiment trop de bruit dans le bar, la faute à un match de football. Les habitués criaient et pariaient en commandant des bières à travers la salle qui sentait la frite. Je maudissais les retransmissions sportives du samedi après-midi et, après un café avalé cul sec, décidais donc de rechercher un endroit plus calme. Je ne craignais pas le froid inattendu de cette fin mars, et le livre dans la poche de mon épais manteau, l’écharpe enroulée jusqu’au nez, je me mis en chemin d’un pas déterminé et rapide. En empruntant le passage souterrain, j’aurais pu passer sous la gare et me retrouver sur le bord de mer, peut-être me promener le long des remparts du château, mais il devait y avoir de la houle et le sentier risquait fort de ne pas être praticable. Je me dirigeais donc vers la colline qui surplombait le village. À un quart d’heure de marche à pied se trouvait le Mont San Peyre et ses traversées forestières. Là-bas, je ne doutais pas de pouvoir dénicher un banc au calme. Pour le moment, je me repassais en boucle les vers sublimes que je venais d’imprimer dans ma tête, me d