Éviter les péages , livre ebook

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À partir de quarante ans, la vie est toute tracée. C’est ce qu’il pensait avant de rencontrer Marie un après-midi dans un bar.
Il est chauffeur de taxi, père de trois enfants, marié depuis quinze ans, propriétaire d’une maison avec jardin en périphérie de Bruxelles et sa belle petite vie roulait tranquillement. Jusqu’à ce que Marie lui sourie et lui offre la possibilité d’un nouveau départ.
Ce n’est pas une décision qu’un homme prend facilement. Alors il continue de rouler au son de Bashung, Jeff Buckley et des confidences de ses clients.
Quitter sa femme pour une autre qu’il connaît à peine : il y songe. Rester avec une femme qu’il n’est plus sûr d’aimer : il y songe aussi. En attendant, il s’accroche à son volant et monte le son, espérant trouver dans les paroles de ses chansons préférées la bonne façon d’aimer.
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Publié par

Date de parution

21 janvier 2016

Nombre de lectures

612

EAN13

9782370730589

Langue

Français

Éviter les péages
Jérôme Colin
Éviter les péages
© Allary Éditions, 2015.
« Il vaut mieux tomber amoureux que dans l’escalier… »
U N AMI

« Détruis-toi pour te connaître.
Construis-toi pour te surprendre.
L’important n’est pas d’être.
Mais de devenir. »
F RANZ K AFKA
Léa
C’était le mois de mai. Je conduisais. La ville était déserte. Visiblement pas un soir à faire des affaires. J’allumai la radio qui balançait une fois de plus ses mauvaises nouvelles quand un bras se tendit sur le bord de la route. Celui d’une femme. La petite cinquantaine. Je m’arrêtai. « À la Bourse s’il vous plaît », dit-elle d’une voix délicate en s’installant sur le siège arrière. Comme je le fais toujours lorsque je viens de charger un client, je coupai la radio et son cortège d’horreurs.

« À la Bourse s’il vous plaît », furent les seuls mots qu’elle prononça. Elle fouilla dans son sac pour n’en rien sortir, et se retourna pour fixer l’endroit où je venais de la charger, gênée du silence auquel moi, je suis habitué. Pourquoi engager la conversation avec un inconnu dont on ne croisera jamais plus la route ? Et pourtant, croyez-le ou pas, c’est dans ce taxi que j’ai eu les plus belles discussions de ma vie. Avec des hommes et des femmes dont j’ignore le nom et dont je ne reconnaîtrais plus le visage.

– Excusez mon silence, dit-elle, je viens de réaliser que j’avais raté ma vie.

Je ne trouvai rien à répondre. J’eus envie de lui demander pourquoi elle me disait cela. Mais sachant que parfois les mots nous débordent, je ne le fis pas. J’imagine qu’elle avait juste besoin de se l’entendre dire : j’ai raté ma vie. Tout ce que j’ai rêvé étant jeune, je ne l’ai pas eu. Je me suis laissée dériver. Je ne me suis pas battue pour, adulte, être à la hauteur de mes idéaux de jeunesse.

Je savais ce qu’elle voulait dire. Je ne le savais que trop bien. Je me cramponnai à mon volant. Déjà, les lumières de la Bourse apparaissaient au loin. Je m’arrêtai. Et à cette femme qui s’ouvrait à moi, faisant le constat d’une vie manquée, je n’ai pu dire que : « Seize euros, s’il vous plaît. » Comme si je n’avais aucune pitié. Elle sortit l’argent de son portefeuille. Je la laissai s’éloigner sans même lui avoir dit que la vie n’était jamais finie, que peut-être demain, ça irait mieux, que c’était un sentiment passager auquel il ne fallait pas porter trop d’attention. Mais je n’ai rien dit, et je suis parti vers un autre client. Vers un autre silence. Une autre solitude.

C’est une manie. Aussitôt les clients sortis de ma voiture, mon doigt presse le bouton de l’autoradio. Le corps sait ce qu’il doit faire pour survivre. J’étais loin d’avoir une addiction pour les mauvaises nouvelles. Mais je n’en pouvais plus du vide. Alors que j’empruntais pour la dix millième fois la petite ceinture du centre-ville, encore troublé par cette étrange rencontre, la voix de Bashung fit irruption dans l’habitacle. Je la pris comme une gifle. « Marcher sur l’eau. Éviter les péages. Jamais souffrir. Juste faire hennir les chevaux du plaisir. » Je souris. Si seulement je pouvais…

Je l’ai vu en concert à l’Ancienne Belgique quelques mois avant sa mort, le 5 décembre 2008. Mon père aussi était en train de s’éteindre. Il est entré en scène, vêtu de noir, la casquette vissée sur la tête pour dissimuler la déchéance. Il a chanté avec ses tripes attaquées par la bête. Et moi, je tremblais. Deux hommes allaient disparaître. Sans l’ombre d’un doute. Pure injustice. « La nuit, je mens, je prends des trains à travers la plaine… » J’avais les larmes aux yeux. Je me sentais bien. Bashung chantait mais son corps était figé. Seules ses mains dansaient encore. Et lorsque après l’ultime rappel, il s’apprêta à sortir de scène, que pour la dernière fois je l’avais dans ma ligne de mire, il agita les deux mains vers le public. Sachant très bien, lui aussi, qu’il ne nous reverrait plus : « Que ne durent que les moments doux », lança-t-il, comme un père prodiguant le plus important des conseils à ses enfants. « Que ne durent que les moments doux… » Je me sentis grand d’avoir entendu le message. De m’être promis de le respecter, de l’emballer de tendresse, d’y penser souvent. Pour ne pas avoir à dire à un inconnu, moi aussi, un beau jour, que j’avais raté ma vie…

Bashung quitta la scène et je repris ma route. Le 27 décembre, mon père tira sa révérence. Aujourd’hui, trois ans plus tard, je ne parviens toujours pas à assumer son départ. Ce n’est pas son absence qui me tue. Mais le fait que ce soit pour toujours.

Je revins à moi à un feu rouge. Une horloge indiquait vingt heures quarante. Un jeune homme héla mon taxi. De la main, je m’excusai de ne pouvoir le prendre en charge. Il me répondit par un doigt d’honneur. J’aurais pu m’arrêter, histoire de me défouler comme je le fais quelquefois mais je le laissai seul, sur le trottoir, avec son doigt levé. Selon mes observations qui sont loin d’avoir valeur de statistiques, le vendredi est le pire des soirs. En prenant mon service, je savais que j’allais me taper une horde de connards pressés d’arriver dans leurs soirées à la noix. Pour passer la nuit avec des gens qu’ils aimaient peu et avec lesquels ils ne parleraient pas vraiment. Mais ils étaient pressés, comme tout le monde, de ne plus être seuls. De rejoindre le centre-ville, les bars, la foule, des connaissances, des amours. Toutes ces petites choses auxquelles nous nous raccrochons pour que la vie soit un peu moins douloureuse à traverser. Alors, on danse.

Si les débuts de soirée sur l’air « vous pouvez rouler un peu plus vite, je suis pressé » ont tendance à me mettre les nerfs à vif, les fins de soirée sont encore pire. Il faut reconduire chez eux ceux qui n’ont pas trouvé l’amant ou l’amante du vendredi soir. Ceux qui, un peu bourrés et fatigués d’avoir essayé une nouvelle fois de briser le rythme infernal de la routine, flippent à l’idée de se retrouver seuls entre leurs quatre murs. Ou les couples qui regrettent eux aussi que la soirée soit terminée, et qui vont, une fois de plus, se retrouver face à face dans un appartement qu’ils détestent pour s’y être déjà trop entre-tués. La fin de nuit, c’est un dur retour à la réalité. Un désenchantement. Et si j’aime ce moment où la vie reprend, où le soleil se lève sur les artères de la ville, je suis désolé pour eux, qui retournent comme moi vers l’impassible réalité. Après avoir tenté en vain de l’oublier.

22 heures. La nuit s’était abattue rapidement. Tant mieux. La merde, vaut mieux qu’elle vous tombe dessus d’un coup plutôt que de la voir venir. Attendre, c’est déjà souffrir. J’étais à la station de taxis, la tête ailleurs, occupé à regarder la pluie dans le faisceau lumineux de mes phares. Des amoureux passèrent à côté de moi, blottis sous le même parapluie. Tant mieux pour eux. Ils s’engouffrèrent dans le taxi qui me précédait. J’étais maintenant en tête.

La station, c’est l’enfer. Pas cher payé en plus. Mais payé tout de même. Toujours ça de pris sur l’ennemi. Alors, je bosse. Je m’exécute. Je me force. Je fais ce que l’on m’impose de faire : ramener du fric. M’emmerder à travailler. Tenter d’avoir la plus petite vie possible. Sans faire de vagues. Je me lève, je rame, je me couche. Merci d’avoir participé à cette belle journée. Sois fiable, sois honnête, sois responsable. Sois un homme bien. Ne prends pas de risques. Évite les accidents. Passe au vert. Dis non à la folie. À la voisine. À l’appel du large. Vis étroit. Une vie immobile.

Comme tous les ados, j’ai rêvé à un destin extraordinaire. Et comme tous les adultes, en grandissant, j’ai juste fait ce que la vie attendait de moi : aller tout droit, sans éviter les péages. Je voulais passer au rouge, traverser la ligne continue, désobéir, exister. Mais en réalité, j’étais devenu un homme prudent. J’avais beau rêver, j’avais eu en échange une belle petite vie. Une très belle petite vie.

Une bouteille d’alcool à la main, un homme au torse bombé, perdu dans une veste de costume tro

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