Le Giaour , livre ebook

icon

20

pages

icon

Français

icon

Ebooks

Écrit par

Publié par

icon jeton

Vous pourrez modifier la taille du texte de cet ouvrage

Lire un extrait
Lire un extrait

Obtenez un accès à la bibliothèque pour le consulter en ligne En savoir plus

Découvre YouScribe en t'inscrivant gratuitement

Je m'inscris

Découvre YouScribe en t'inscrivant gratuitement

Je m'inscris
icon

20

pages

icon

Français

icon

Ebook

icon jeton

Vous pourrez modifier la taille du texte de cet ouvrage

Lire un extrait
Lire un extrait

Obtenez un accès à la bibliothèque pour le consulter en ligne En savoir plus

Extrait : "Aucun souffle ne vient briser la vague qui roule au-dessous de ce tombeau, qui brillant au sommet du rocher, frappe le premier les regards du nautonier à son retour dans sa patrie. Là repose cet Athénien qui vainement sauva son pays : quand verrons-nous revivre un héros tel que lui ? "

À PROPOS DES ÉDITIONS LIGARAN :

Les éditions LIGARAN proposent des versions numériques de grands classiques de la littérature ainsi que des livres rares, dans les domaines suivants :

• Fiction : roman, poésie, théâtre, jeunesse, policier, libertin.
• Non fiction : histoire, essais, biographies, pratiques.
Voir Alternate Text

Publié par

Nombre de lectures

15

EAN13

9782335095500

Langue

Français

EAN : 9782335095500

 
©Ligaran 2015

Un souvenir fatal et sombre, Un chagrin qui jette son ombre Sur nos destins, joie ou malheur, Pour qui la vie est sans saveur, Le plaisir sans parfum, sans pointes la douleur.

MOORE.

À Samuel Rogers,
Comme un faible mais sincère hommage d’admiration pour son génie, de respect pour son caractère et de reconnaissance pour son amitié,
Cette production est dédiée par son obligé et affectionné Serviteur,

Londres, mai 1813. BYRON.
Avertissement
Ce poème, formé de fragments isolés, repose sur des circonstances moins fréquentes aujourd’hui qu’autrefois en Orient, soit que les femmes soient plus circonspectes que dans le bon vieux temps, soit que les chrétiens se montrent moins entreprenants ou plus habiles. Cette histoire, avant d’être mutilée, contenait les aventures d’une jeune esclave qui, convaincue d’infidélité, fut jetée à la mer, selon l’usage des musulmans. Son amant était un jeune Vénitien, qui résolut de la venger. La république de Venise possédait alors les Sept-Îles ; les Arnautes furent chassés de la Morée, qu’ils avaient ravagée à la suite de l’invasion des Russes ; la défection des Maïnotes, auxquels on refusa le pillage de Misistra, arrêta l’entreprise, et la Morée fut livrée sans défense à toutes les horreurs d’une guerre telle qu’on n’en trouve point d’exemple même dans les annales des fidèles.
Le Giaour
Aucun souffle ne vient briser la vague qui roule au-dessous de ce tombeau, qui, brillant au sommet du rocher, frappe le premier les regards du nautonier à son retour dans sa patrie. Là repose cet Athénien qui vainement sauva son pays : quand verrons-nous revivre un héros tel que lui ?

Beau climat ! où chaque saison accorde un bienveillant sourire à ces îles fortunées, qui, vues de loin, du haut du promontoire de Colonne, ravissent le cœur et prêtent à la solitude un charme délicieux. Là les teintes des montagnes se reflètent sur la joue de l’Océan, cette joue à fossettes mollement dessinées, et colorent les vagues qui baignent joyeuses cet Éden des mers orientales ; et si parfois une brise passagère vient à rider le bleu cristal des flots, apportant sur son aile le parfum des arbres en fleurs, avec quel délice on respire ce souffle embaumé ! car c’est là que sur les rocs ou dans les vallons, la Rose, cette sultane du rossignol, la vierge pour laquelle il fait entendre sa mélodie et ses mille chansons, s’épanouit rougissante aux tendres accords de son amant ; sa reine à lui, c’est la Rose, c’est la reine des jardins : respectée par les vents et les frimas, à l’abri des hivers de l’Occident, bénie par toutes les brises et par toutes les saisons, en retour des parfums que lui a donnés la nature, elle exhale vers le ciel l’encens de sa reconnaissance, et à ce ciel qui lui sourit elle offre l’hommage de ses couleurs les plus charmantes, de ses soupirs les plus doux. Là se trouve aussi mainte fleur d’été, maint ombrage propice à l’amour, mainte grotte qui invite au repos et sert d’asile au pirate, dont la barque, cachée là-bas dans l’anse qui la protège, épie le passage d’une proue pacifique, jusqu’au moment où se fait entendre la guitare du gai nautonier et où se montre l’étoile du soir ; alors s’agite la rame amortie, et, s’avançant dans l’ombre que projettent les rochers du rivage, les brigands nocturnes se jettent sur leur proie, et changent en râle de mort les chants joyeux. Chose étrange, – ce rivage que la nature semble avoir destiné au séjour des dieux, ce paradis de son choix qu’elle a embelli de toutes les grâces et de tous les attraits, l’homme, épris de la destruction, l’a converti en désert ; son pied stupide écrase ces fleurs qui ne réclament pas le travail de ses mains, qui n’ont pas besoin qu’on les cultive pour fleurir dans cette contrée magique, mais croissent d’elles-mêmes sans exiger ses soins, et dans leur doux langage semblent lui demander seulement de les épargner ! Chose étrange, que ce pays où tout respire la paix, les passions l’aient choisi pour s’y vautrer dans leur orgueil et que la rapine et l’impudicité aient fait de ce beau rivage le siège de leur farouche domination ; on dirait les esprits infernaux qui, vainqueurs des séraphins et délivrés de l’enfer, leur héritage, viendraient s’asseoir fièrement sur les trônes du ciel ; tant cette contrée est suave et faite pour le bonheur, tant sont odieux et barbares les tyrans qui l’oppriment !
Avez-vous contemplé un corps privé de vie avant que se soit écoulé le premier jour de la mort, ce sombre jour où le néant commence, où le danger et la douleur finissent, avant que les doigts de la Destruction, sous lesquels tout s’efface, aient fait disparaître les traits où la beauté survit encore ? Avez-vous remarqué cet air angélique et doux, cette extase du repos, ces traits fixes mais tendres qui sillonnent la calme langueur du visage ? N’était cet œil triste et voilé qui ne contient plus ni flamme, ni sourire, ni pleurs ; n’était ce front immobile et glacé, où la froide Apathie de la tombe jette un secret effroi au cœur de celui qui la contemple, comme si sa vue pouvait lui communiquer cette destinée qu’il redoute et dont il ne peut détacher ses regards ; n’était cela, et cela seulement, il est des instants, il est une heure d’illusion trompeuse où l’on serait tenté de mettre en doute la puissance de la Mort, tant elle a imprimé de beauté calme et suave dans le premier et dernier aspect que le trépas révèle.

Voir Alternate Text
  • Univers Univers
  • Ebooks Ebooks
  • Livres audio Livres audio
  • Presse Presse
  • Podcasts Podcasts
  • BD BD
  • Documents Documents
Alternate Text