Lettres de mon moulin/Ballades en prose

BALLADES EN PROSE.
En ouvrant ma porte ce matin, il y avait autour de mon moulin un grand tapis de
gelée blanche. L’herbe luisait et craquait comme du verre ; toute la colline
grelottait… Pour un jour ma chère Provence s’était déguisée en pays du Nord ; et
c’est parmi les pins frangés de givre, les touffes de lavandes épanouies en
bouquets de cristal, que j’ai écrit ces deux ballades d’une fantaisie un peu
germanique, pendant que la gelée m’envoyait ses étincelles blanches, et que là-
haut, dans le ciel clair, de grands triangles de cigognes venues du pays de Henri
Heine descendaient vers la Camargue en criant : « Il fait froid… froid… froid. »
I
la mort du dauphin.
Le petit Dauphin est malade, le petit Dauphin va mourir… Dans toutes les églises
du royaume, le Saint-Sacrement demeure exposé nuit et jour et de grands cierges
brûlent pour la guérison de l’enfant royal. Les rues de la vieille résidence sont tristes
et silencieuses, les cloches ne sonnent plus, les voitures vont au pas… Aux abords
du palais, les bourgeois curieux regardent, à travers les grilles, des suisses à
bedaines dorées qui causent dans les cours d’un air important.
Tout le château est en émoi… Des chambellans, des majordomes, montent et
descendent en courant les escaliers de marbre… Les galeries sont pleines de
pages et de courtisans en habits de soie qui vont d’un groupe à l’autre quêter des
nouvelles à voix basse… Sur les larges perrons, les dames d’honneur éplorées se
font de grandes révérences en ...