Veronica

NELLY KAPRIÈLIAN VERONICA roman BERNARD GRASSET PARIS Une brume glacée maquillait de fines paillettes ses lèvres closes. Elles s’incrustaient à même sa peau, petites écailles qui l’avaient déjà dévorée des chevilles à la taille – une sirène de cristal. Au contact du froid, l’éventail de ses cheveux blonds s’était métamorphosé en enchevêtrement de vipères d’eau. Les traces de givre sur ses épaules devenaient fragments, aussi graciles que des plumes, des centaines de petites plumes proliférant le long de ses bras – des ailes meurtries. Son apparence coïncidait, enfin, avec son rêve: ce reflet d’elle-même qu’elle surprenait, enfant, à la surface d’Emerald River. Une sirène, parée pour évoluer parmi les orchidées d’eau mouvantes, dans un monde d’aquarelle qui la protégeait des teintes tranchantes du réel. «À l’extérieur, les orchidées rouges se confondent avec le sang, leurs pétales gisent au pied d’un divan dans une suite du Beverly Hills Hotel», avait-elle écrit dans ses mémoires, un simple cahier que la police avait retrouvé près de son corps sans vie. Une référence, semble-t-il, à la scène-clé deRed Orchids, le meilleur film noir de Josef Mayerling: sur le divan, une brune porte une combinaison pantalon 7 argentée,perforée au niveau du ventre, et à ses pieds, un revolver abandonné sur un tapis de pétales écarlates.