Les pauvres gens

De nouveau dans ma piaule, seul et reclus. Je me laisse enivrer par mon ami Chablis. Il me fait tourner la tête, m’aide à tout oublier. J’avais ce choix à faire, mais je ne me souviens plus lequel. Il me semble juste que c’était important, comme souvent. Je suis prêt de la fenêtre. J’observe le jardin du voisin. Des vêtements flottent tout doucement, balancés à droite puis à gauche, dansant au gré du vent humide et impétueux. Comme ça doit être simple d’être un objet. De n’avoir aucune décision à prendre, de seulement se laisser guider, plier, repasser. Je ressens comme une envie de fermer les yeux et de retourner à un moment tranquille de ma vie, où je n’avais pas à agir, où j’éprouvais ce sentiment de liberté absolue, ravie et excessive… Le vent souffle fort et s’engouffre sous la porte close. Je suis allongé sur un lit qui n’est pas le mien, dans une chambre qui m’est étrangère, jonchée au dernier étage d’une grande bâtisse. Je sens la chaleur sur mes tempes. Respirer, voilà le défi, coincé au milieu d’une véritable fournaise. Je me lève et jette un œil par la fenêtre. Un homme est assis sur une petite chaise en plein soleil. Il ne bronche pas, son visage souriant est marqué par le poids du temps. Il porte une djellaba blanche et un fez noir sur la tête. Au loin, les collines arides m’éblouissent, je reste interloqué devant ces maisons jonchées les unes sur les autres, incroyable Tétris.