Reporters

- Chuut... Tais-toi ! Dis-je. - Mais j'ai peur... - Chuuut, insistais-je. Fais le mort ! Durant de longues minutes qui paraissent une vie, les deux journalistes cachés sous des cadavres, prient tous les dieux pour que les rebelles ne les voient pas. Ils scrutent leurs pieds, marcher au pas en tirant des coups de feu en l'air pour intimider les éventuels résistants. - J'en peux plus, gémit Philippe, il faut que je sorte de là... - Attends encore un peu, si tu tiens à ta vie, restes tranquille ! A peine avais-je fini ma phrase que les rebelles démarraient les voitures et partirent en faisant crisser les pneus suivis de leurs cris de joie qui s'évanouissaient dans le silence de la guerre. Je me dégageais enfin du mort qui vomissait son sang et j'aidais Philippe à sortir de ce chaos morbide. - Rishar, je ne vais pas tenir... Pourquoi je suis venu ici, pourquoi ai-je voulu te suivre ? Philippe craque, il ne peut plus contenir ses larmes. Il a cru que sa dernière heure avait sonné. - Allez, il faut que l'on récupère nos appareils et que nous fassions un article pour le journal dès ce soir. Philippe regarde Rishar interloqué. Comment peut-il penser à travailler avec toute ces horreurs autour de nous ? Mais il ne put se résoudre à fouiller parmi ces corps inertes. - Allez on y va ! J'ai retrouvé les appareils.