Olivier

OlivierFrançois Coppée1876Sommaire1 I2 II3 III4 IV5 V6 VI7 VII8 VIII9 IX10 XI11 XII12 XIII13 XIV14 XV15 XVII Le poète Olivier, cet être chimérique,Qui, tout en racontant son beau rêve féerique,A trouvé le moyen de charmer quelquefoisCe temps d’opéra bouffe et de drame bourgeois,Par un de ces matins de soleil et de pluie,Semblables à des pleurs que le sourire essuieDans les doux yeux battus des veuves de vingt ans,Se réveilla, tout triste, en dépit du printemps.Ce n’était pas qu’il eût, comme homme ou comme artiste,Le sujet de se plaindre et le droit d’être triste.Au contraire, il avait, cet heureux Olivier,Le plaisir délicat de se voir envier.Épris de vérité, d’art pur, d’exquis langage,Il élevait longtemps ses poèmes en cage ;Et, lorsque ces divins oiseaux de paradisPour affronter l’azur semblaient assez hardis,Sur la ville pourtant bien inhospitalière,Un beau jour, il ouvrait brusquement sa volière ;Et c’était, au palais comme au logis cachés,A qui recueillerait ces doux oiseaux lâchés.La vie avait été facile à ce poète.Une fée, un peu muse, avait, de sa baguette,Effleuré son berceau, quand il était petit.Dès ses débuts, son nom vers la gloire partit,Ainsi qu’un brick léger qu’un bon vent favorise.La chance lui faisait sans cesse une surprise :De l’argent, quand sa bourse était vide ; un succès,Alors que du vieux spleen lui revenait l’accès ;Et, quand il était pris d’une vague tendresseOu d’un confus désir d’amour, une ...