La Terre (Hugo)

Elle est la terre, elle est la plaine, elle est le champ.Elle est chère à tous ceux qui sèment en marchant ;Elle offre un lit de mousse au pâtre ;Frileuse, elle se chauffe au soleil éternel,Rit, et fait cercle avec les planètes du cielComme des sœurs autour de l'âtre.Elle aime le rayon propice aux blés mouvants,Et l'assainissement formidable des vents,Et les souffles, qui sont des lyres,Et l'éclair, front vivant qui, lorsqu'il brille et fuit,Tout ensemble épouvante et rassure la nuitA force d'effrayants sourires.Gloire à la terre ! Gloire à l'aube où Dieu paraît !Au fourmillement d'yeux ouverts dans la forêt,Aux fleurs, aux nids que le jour dore !Gloire au blanchissement nocturne des sommets !Gloire au ciel bleu qui peut, sans s'épuiser jamais,Faire des dépenses d'aurore !La terre aime ce ciel tranquille, égal pour tous,Dont la sérénité ne dépend pas de nous,Et qui mêle à nos vils désastres,A nos deuils, aux éclats de rires effrontés,A nos méchancetés, à nos rapidités,La douceur profonde des astres.La terre est calme auprès de l'océan grondeur ;La terre est belle ; elle a la divine pudeurDe se cacher sous les feuillages ;Le printemps son amant vient en mai la baiser ;Elle envoie au tonnerre altier pour l'apaiserLa fumée humble des villages.Ne frappe pas, tonnerre. Ils sont petits, ceux-ci.La terre est bonne ; elle est grave et sévère aussi ;Les roses sont pures comme elle ;Quiconque pense, espère et travaille lui plaît ;Et l'innocence ...