Le dernier des hommes

Le dernier des Hommes La plage s’étend dans le blanc de son sable entre une forêt de cocotiers à l’ombrage salutaire et le turquoise d’une mer aux reflets cristallins. Un paysage de carte postale. Si l’homme barbu, assis là en guenilles, avait de la place sur la carte mémoire de son téléphone il en aurait à coup sûr immortalisé l’image pour l’envoyer à ses associés. Mais l’homme assis-là rumine. Il rumine sur les batifolages des requins sur la rive. Il rumine sur ce temps perdu. Les dossiers en cours, l’urgence des rendez-vous. Le décor autour de lui lui inspire le dégoût, il rêve aux délices de boiseries du high club, la Pina colada servie par John, les rues grises de sa ville. Les transports en commun. 1 Le bitume, le monde. Le monde entier concentré dans le fil accroché à son oreille. Par habitude, il allume son portable pour écouter les messages vitaux, ceux concernant la transaction en cours : le sommet de sa carrière. Mais rien, juste un « pas de réseau » qui s’affiche continuellement. Sur son ordinateur, le summum du high-tech, sauvé in extremis du naufrage, il attend, la liaison, la connexion, mais rien, le néant, le vide, pas de réponse, pas de félicitations. Sa boîte mails n’est plus qu’une boîte de déception. Il lève les yeux sur la mer plate en soupirant. Il soupire en imaginant les hauteurs rassurantes des gratte-ciel, les baies vitrées, l’air climatisé et le confort des rapports entre professionnels.